La v�rit� n'existe pas. Et si elle existait, elle serait fausse !

D�cision prise

Je d�m�nage. Rendez-vous sur karlamassini.blogspot.com.

� bient�t.

D�m�nagement ?

Chez blogspot, on peut mettre des images gratuitement. Je me suis cr�� un blogue pour voir.

karlamassini.blogspot.com.

Qu'en pensez-vous ?

D�m�nage ? D�m�nage pas ?

La chanson de la semaine

Je l'�coute en boucle. Et j'ai presque les larmes aux yeux. Je n'ai rien � rajouter sur lui, sur sa vie. Tout a d�j� �t� dit et redit, film� de refilm�, chant� et rechant�. Enfin si. Et je sais que je vais en faire remuer plus d'un. Mais je le dirai quand m�me. Malgr� la violence. Malgr� les morts. On ne fait pas toujours Ghandi. Des r�volutions, �a prend �a. Des fois. Alors, oui : il n'y a eu qu'un proph�te au vingti�me si�cle. Il �tait Argentin. Il est mort pour les autres. Mais vivra toujours. Mais vivra toujours.

Alors, je chante avec la chanson. Et mon coeur vibre. M�me si je sais que c'est d'un romantisme... Que je suis un id�aliste.

Aprendimos a quererte
desde la hist�rica altura
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.

Estribillo:

Aqu� se queda la clara,
la entra�able transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.

Estribillo

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.

Estribillo

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.

Estribillo

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Cuba te decimos:
!Hasta siempre, Comandante!

Estribillo

Quelques points

Quelques points. Quelques remarques. Quelques r�ves. Quelques d�ceptions.

Le Bar�a, club que je supporte depuis plus qu'une d�cennie, fera la finale de la champions league. Je croise les doigts. S'ils me refont le coup d'il y a 12 ans, quand ils ont os�, le jour de mon anniversaire, de prendre un 4-0 contre le Milan A.C, je ne sais ce que je ferai...Je les supporterai s�rement, jusqu'� la prochaine finale :)

Je me suis coup� les cheveux tr�s courts. Tr�s tr�s courts. Et je me sens l�ger. Et j'ai une t�te uniforme. Et �a va pas si mal.

Harper tient ses promesses. Et �a pue l'ambition politique. Un prochain gouvernement conservateur majoritaire me mettrait par terre. Je suis pessimiste de nature. Mais l�, je crois que j'ai des raisons.

Villepin continue � creuser. Alors qu'il est d�j� dans le trou. Sarkozy sourit � pleines dents. Pauvre France. Vers quel avenir vas-tu ?

Mon pays natal a choisi un slogan que, si on ne peut qualifier d'agressif, on peut du moins dire qu'il est baveux (comme on dit dans mon pays adoptif) : le plus beau pays du monde. Rien de moins mes amis. �a me laisse perplexe. Quand on sait que le monde est vaste, et qu'il est souvent beau. Le monde. Beau. Partout. Ou souvent. Ou presque. La beaut� n'a pas un seul partenaire.

Les Canadiens de Montr�al ont perdu. En prolongation du sixi�me match qu'il fallait gagner. J'�tais dans un bar. En tr�s bonne compagnie. Et dans la petite salle, il y avait un groupe de francophones et un couple d'anglophones. Pour la premi�re fois, depuis longtemps, francophones et anglophones avaient le m�me but, souhaitaient la m�me chose : voir les Montr�alais gagner. J'en �tais ravi. J'ai tellement ri quand l'homme du couple anglophone se laissait aller en pleine action : Come on, score, awe ostie ! En fran�ais, le "awe ostie". Beau. Tr�s beau. Je vois d�j� mes sceptiques amis francophones me dire : c'est un francophone qui se la p�te. Je me vois d�j� leur r�pondre qu'ils sont de mauvaise foi. Pourquoi ce ne serait pas spontan� ? Laissez-moi r�ver !

Le beau temps fait sa pucelle. Il montre le bout du nez 1 ou 2 jours, et fait place � la pluie, au temps gris. Je pompe. Je d�prime. Je veux mon soleil. J'estime le m�riter. Apr�s un si long hiver, auquel je ne m'habituerai s�rement jamais.

Le premier tome d'Ulysse est fini. Donc, il ne me reste que quelques 600 pages. Go, go, go ! Faut pas l�cher. I. m'a pass� le film. Que je n'ai pas encore eu le courage de voir. Noir et blanc, m�chant accent Irlandais (d'apr�s I.), et il pleut et mes cheveux courts et Jack Bauer. Des excuses, des excuses. �a me fait penser � Dalida. Je sais. Je saute du coq � l'�ne. Et le pauvre �ne n'en peux plus de mes sauts impr�visibles.

Y. nous a invit� � son anniversaire. C'�tait chic. La bouffe �tait peu bourrative. Mais peu importe. Les invit�s, ses amis, �taient sympathiques.Tr�s. Vrais. Alors, le snobisme gratuit mais pr�visible, les cheveux plaqu�s mais sales, les cigares bons mais puants, on s'en fout. Vive l'amiti�. Merci Y.

Qui va gagner la coupe du monde ? Le Br�sil. Facile. L'Allemagne. Je ne miserai pas grop l�-dessus. L'Italie. Baggio ne joue plus. L'Argentine. J'aimerais bien. � deux conditions pr�s. Que ce soit contre la France. Qui jouerait � 10. Que Zidane marque deux buts. Que Maradona soit dans les gradins. Que le capitaine d'Argentine lui d�die le troph�e. Que Maradona vienne le chercher. Et Qu'il le d�die � Zidane. Bon, j'arr�te de r�ver...

J'ai h�te de lire un roman palpitant. Je m'en fous qu'il soit vain. Palpitant. Style " Le ma�tre des illusions" que j'avais d�vor�.

L et I ont eu leur deuxi�me b�b�. Vive la vie !

Question ouverte

Discussion pol�mique hier soir. On parlait. Et j'ai dit " Les noirs sont agiles ". Alors, elles me sont tomb�es dessus. C'est raciste. Et venant de moi, c'est d�cevant. Et vas-y que j'ai pas le droit de dire �a. Et vas-y que je ne devrais pas penser ce genre de choses.

Bien s�r, je respecte leur avis. Bien s�r, elles avaient le beau r�le. Quoi de plus beau que de d�fendre les minorit�s visibles ? Quoi de plus beau qu'�tre contre le racisme ? Mais �tait-ce du racisme ?

Il me semble que le monde tombe trop dans le politically correct. Il me semble qu'on ne peut plus rien dire. Le monde est divis�. Tu es raciste (dans cet exemple) ou tu es politically correct. Il me semble que tout �a, c'est de la paresse intellectuelle. Blanc ou noir. Pas de gris.

Alors, je vous pose la question. Est-ce �tre raciste que de dire ce que j'ai dit ? Si oui, pourquoi ?

Palomita libre

Envie de rien faire. Envie de rien sentir. Envie du n�ant. Le n�ant et le vent. Et pas de lumi�re. Et, en guise de bruit, des vagues. De plus en plus grandes, qui s��crasent sur un long mur mill�naire. Je regarderai avec �merveillement, la pauvret� du paysage qui s�offrirait � moi. La pauvret�. Du paysage. J�aimerais �tre un paysage. Ou une statue. Mais pas vivre. Vivre est une t�che ardue. Vivre est un long p�riple. Vivre, c�est pour ceux qui ont la lumi�re infuse. Je n�ai pas de lumi�re infuse. J�ai mes doutes. J�ai ma tristesse. J�ai mon regard d�cal�. J�ai mes nuages qui cacheraient le plus conqu�rant des soleils. J�ai ma pluie qui g�che toute possibilit� de chaleur. J�ai mon silence que g�chent des bruits inutiles. Bien s�r, on pense � la corde, � la bouteille de scotch bue du goulot, � l�arsenic, aux m�dicaments. Mais je ne suis pas l�anti-h�ros d�un film du samedi soir. Et puis, il y a la l�chet�. Et les larmes qui ne veulent sortir. Et le regret que je n�aurai pas, car je ne serai plus l�. Mais, le regret quand m�me. Des enfants que j�aurais pu. Des livres. Des films. Des musiques. Des amis que je ne. De ma femme que je ne. Ne.

Et le clavier nous sauve. Comme nous aurait sauv� une plume, vingt ans plus t�t. Comme si on pouvait nous sauver. Je vous le dis aujourd�hui. Et que �a soit bien clair. Personne ne sauve personne. Rien ne sauve personne. Il y a la vie. Il y a ce long tunnel � comme avait dit Sabato � long et noir. Et il y a vous. Moi. Eux. Et para�trait-il qu�une lumi�re. Mais point de lumi�re. Sauf, si lumi�re infuse. Et toutes ses fleurs qui jaunissent, tous ces arbres qu�on coupe, tous ces mar�cages qu�on ne conna�t pas, tous ces b�b�s n�s malades, ne vous diront pas le contraire. Ni l�injustice. Ni les pays sous-d�velopp�s. Ni les complots des compagnies pharmaceutiques. Rien ne vous dira, ni n�osera vous dire le contraire. Et je m�lange tout. Et je saute du coq � l��ne. C�est mon dernier droit. Celui de sauter. Celui de m�langer. Et de tout vomir. J�aurais souhait� une nappe longue et blanche. J�aurais mieux vomi.

Et cette phrase qui me trotte dans la t�te. Allure d�une fin de po�me. Ou de chanson. Je n�en sais rien. D�o� viens-tu ? Je n�en sais rien. Mais te voil�.

Y cuando se van las nubes

A m� , no me queda el cielo

A mi, me quedas t�

Me quedas t�

Et maintenant, tu ne m�appartiens plus. Palomita libre.

Id�e br�ve

Je lis des articles qui ne m'int�ressent pas; qui parlent de sujets qui ne me stimulent pas. Mais les �tudes, c'est comme le couple, il faut tout prendre...

Alors, je lis. Et plus je lis, plus je me rends compte que la science est notre seul salut. Pas pour les r�sultats. Pas pour les avanc�es technologiques. N�h. Ce sont les auteurs qui me font dire �a. Parce que vous voyez, quand Shlomo �crit un article, en collaboration d'un Ramesh et d'un Daniel, moi je dis que la science c'est rassembleur, c'est m�me salvateur. Un juif �crit avec un musulman, un indien avec un Pakistanais, un chinois avec un arabe, un caucasien avec un noir, ou un bleu, ou un rouge, ou qu'est-ce qu'on s'en fout...

Il n'y a que dans ces articles que je trouve encore de l'espoir. Demain sera meilleur. Demain, nous �crirons tous des articles. Et le monde sera sauv�.

Qu'est-ce que je peux �tre id�aliste !

Tremblay, Lepage et Landry : le Qu�bec dans tous ses �tats

Il y a quelque chose de malsain dans ce qui se passe au Qu�bec en ce moment. Toujours le m�me sujet qui nous tiraille. La souverainet�. Une id�e, belle et noble au d�but (j�imagine, d�apr�s ce que j�ai lu, parce que je n��tais pas ici ), se transforme en catalyseur politique ou en id�ologie mal cern�e. L��crivain et dramaturge Qu�b�cois Michel Tremblay a ouvert le d�bat avec son coup de gueule, qui a fait couler beaucoup d�encre - et peut-�tre m�me beaucoup de larmes. Il refuse les arguments financiers des souverainistes. Et Lepage de prendre le micro. Il ne se reconna�t plus dans les id�es p�quistes. Et Landry de se f�cher et de promettre de ne plus jamais assister aux spectacles de Tremblay.

Ridicule. Franchement ridicule. Plus �a va, moins �a va.

Les souverainistes, purs et durs, semblent refuser toute critique. Si elle vient � des autres �, elle est irrecevable. Si elle vient d�anciens souverainistes, ou souverainistes latents � comme s�est d�fini Lepage - elle est encore moins accept�e. Comme si un souverainiste n�avait pas le droit de changer d�avis. Comme si la critique �tait un exercice de mauvaise foi. Comme s�il n�y avait que les souverainistes qui pouvaient parler et d�finir le Qu�bec.

Mais qu�arrive-t-il donc au Qu�bec ? Qu�arrive-t-il aux Qu�b�cois ? Pourquoi ces d�bats st�riles ? Pourquoi ces partis politiques qui se nourrissent de l�identit� d�un peuple ?

Pour ou contre la souverainet� ? Bein, voyons. Et la sant� ? Et l��ducation ? Et l�euthanasie ? Et la pauvret� ? Et les avantages sociaux ? Et le r�chauffement de la plan�te ? Oui, oui, je sais. Vous allez me dire que ce sont l� des choses li�es. Mais, pouvez-vous au moins nous expliquer quel est votre projet pour la nation ? Et arr�ter de brandir le spectre de la souverainet� comme la seule et unique solution ? Parlons clairement. Ne mentons pas. Disons la v�rit�. Et choisissons ensemble. Et respectons le choix majoritaire. Une fois. Une derni�re fois. Et c�est tout. Ensuite, passons � d�autres d�fis.

Le temps est venu pour le Qu�bec et son peuple de se red�finir au d�but d�un nouveau si�cle. Ce qui �tait valable il y a trente, quarante ans, ne l�est peut-�tre plus maintenant. Il faut se poser des questions. Parler, d�battre, respecter l�avis des autres, essayer de les convaincre, tels sont les gestes que les citoyens du Qu�bec devraient poser dans les prochains mois et ann�es.

Un meilleur Qu�bec. Tel est le but ultime. Peu importe son all�geance.

Ulysse : un passage int�ressant

Celui Qui s'engendra Lui-m�me, m�dian � l'Esprit-Saint, et Soi-m�me s'envoya Soi-m�me, Racheteur, entre Soi-m�me et les autres, Qui, maltrait� par ses ennemis, d�pouill� de ses v�tements et flagell�, fut clou� comme chauve-souris sur porte de grange, souffrit la faim sur l'arbre de la croix, Qui se laissa ensevelir, se releva, d�vasta les enfers, s'installa au ciel o� il est assis depuis dix-neuf cents ans � la droite de Son propre Soi-m�me, mais reviendra au dernier jour pour passer sentence sur les vivants et les morts alors que tous les vivants seront d�j� morts.

Page 288 de l'�dition traduite par Auguste Morel et revue par Valery Larbaud.

Le clash et le milieu

Je ne voulais pas en parler. Je n�aime pas les modes. Les choses dont tout le monde parle. Les livres que tout le monde lit. Les films que tout le monde voit. Je n�aime pas. Mais, des fois, il faut se rendre � l��vidence. Les modes ne sont pas seulement des vagues color�es qui traversent notre temps sans laisser de marques. Elles sont aussi des signes, des manifestations d�une tendance. Je me dis donc, na�vement, que malgr� leurs grandes diff�rences, certains des mouvements mondiaux ne peuvent qu��tre apparent�s. Je m�explique.

Il y a ces guerres injustifi�es et injustifiables. Il y a ces manifestations � travers le monde entier. Et il y a ces gr�ves. Et il y a ces r�actions violentes � des choses futiles, qui n�en valaient pas la peine (d�pendamment de quel point de vue).

D�abord le v�cu. Gr�ve �tudiante au Qu�bec. Assez longue. Des manifestations. Des assembl�es g�n�rales. Une douce folie qui s��tait empar�e de nous. Et nous nous sommes rapidement imagin� rois et reines. Le gouvernement tombera. Les lib�raux dehors. Nous sommes la jeunesse, l�espoir, le futur. La fin fut abrupte. Nous sommes tomb�s de loin. Nous sommes tomb�s des nues. Reste la beaut� du geste. La spontan�it� du mouvement. La jeunesse na�ve et r�veuse.

Et ailleurs dans le monde ?

Des musulmans furieux manifest�rent violemment contre des caricatures jug�es blasph�matoires. Des drapeaux br�l�s, des chants haineux. M�me des morts.

Pourquoi ? Est-ce le blasph�me ou le ras de bol ?

Et ailleurs dans le monde ?

Des banlieusards fran�ais (m�me si on leur refuse cet adjectif) se r�veill�rent un jour et br�l�rent des voitures. Ou du moins, c�est ce qu�on a essay� de nous vendre. La r�alit� est, bien entendu, tr�s diff�rente. Et s�ensuivirent des semaines de r�volte. Des cris, des slogans, de la casse. Et des politiciens de s�expliquer devant les m�dias. C�est la religion. C�est la polygamie. C�est le sang qui coule dans leurs veines. Premier degr�. Toujours du premier degr�.

Mais encore ?

Des Fran�ais dits de souche refusent une r�forme. Ils se r�veillent un matin et d�cident de mener une gr�ve. Ou du moins, c�est ce qu�on a essay� de nous vendre. La r�alit� est, bien entendu, tr�s diff�rente. Le contrat de premi�re embauche. La pauvre jeunesse aux mains de vicieux capitalistes. Les pauvres contre les riches. Et Villepin de refuser toute n�gociation. Puis d�abdiquer. Et Sarkosy (dans � le bon, la brute et le truand �, quel r�le aurait-il eu ?) de jouer aux opportunistes. Et la France de s�enflammer.

Et ailleurs dans le monde ?

On ne va quand m�me pas faire le tour du monde.

Et alors ? Quel point commun entre tous ces actes ?

La r�volte. Le ras de bol. L��coeurement.

Mais encore ?

Les riches et les pauvres. Le tiers-monde et le reste du monde. Les boss et les bossus.

Le vrai clash ne sera pas un clash de civilisations. Ce ne sera pas un clash entre la gauche et la droite. Entre capitalistes et socialistes. Ou entre islamistes et penseurs libres. Ce sera un clash moins nuanc�, moins subtil. Ce sera un clash f�roce, impitoyable. Ce sera le clash entre riches et pauvres. C�est d�j� un clash, d�ailleurs.

Les riches et les pauvres.

Une minorit� dominante. Une majorit� �cras�e.

Who do you belong to ?

J�imagine d�j� un pr�sident, d�un pays trop puissant, poser la question au monde. Who do you belong to ? Are you with us or against us ?

Je n�ose r�pondre. Alors, je me tais.

Cher Milieu, tu me manques. Il fut un temps o� tu nous h�bergeais all�grement. J�aimais ta compagnie. J�aimais la pens�e que tu pr�chais. J�aimais le vent qui te balayais.

Le milieu. Ce cher beau milieu. Ce cher juste milieu. Qui dispara�t. Qui dispara�t.

L'�ne

La rue brille, fi�re de sa nouvelle robe. Je me faufile entre ces �tincelants rayons de soleil. Rayons pr�sents. Rayons prometteurs. Rayons rayonnants. Je marche. Je suis de bonne humeur. Je respire profond�ment. Je bombe le torse. Et s��vanouit le pessimisme d�primant de l�hiver. Je souris � ces fortuits passants, qu�un destin incompris a mis sur mon chemin. Le printemps est l�. Le printemps est partout. Mes yeux p�tillent. Les leurs aussi. Les v�tres aussi. Yeux fr�res. Yeux t�moins d�un m�me bonheur inexplicable. Yeux souriants qui m��meuvent. Et je me surprends � parler aux oiseaux. Oiseaux pub�res. Oiseaux qui me chuchotent des chansons �nigmatiques, mais � qu�envo�tantes. Et je leur r�ponds. Je leur dis que je les aime, qu�ils sont les bienvenus n�importe quand. Qu�il ne devrait pas y avoir d�hiver. Que je m�en fous s�ils ont la grippe. C�est alors que je me rappelle du coq. Le coq qui n�est pas l�. Le coq que j�ai tellement voulu. Que j�ai tellement imagin�, dans ma ville natale, dans mon enfance lointaine. Dans cette ville que j�aurais voulue campagne. Mais point de coq. L�aurais-je imagin� sinon ? Avec sa cr�te rouge�tre. Avec ses pattes maigres. Avec son regard per�ant. Et ce cou. En avant, en arri�re. En arri�re, en avant. Et ces milles pas qu�il aurait fait et refait. Et ce chant qui m�aurait r�veill�. Le coq. Mon ami le coq. Je t�ai tellement attendu. Mais tu n�aimes pas les villes. C�est alors que je t�ai r�v�. C�est alors que je t�ai dessin� sous mes paupi�res. C�est alors que j�ai �chang� la sonnerie niaise du r�veil matin par ton chant glorieux. C�est ainsi que tu v�cus dans l�empire de mon esprit. Esprit r�veur. Esprit imaginatif. Esprit irrationnel. Je te nourrissais. Je te ber�ais. Avec des histoires � chanter debout. Tu fus attentif. R�ceptif. Croyant mes mille r�cits, mes mille batailles, mes mille d�faites. Bon public. Bon ami. Mon ami le coq.

Jusqu�au jour que je t�ai rencontr�. Dans une campagne lointaine. Chez un oncle lointain. D�un matin frais et peu courtois. Tu ne fus pas aussi maigre que je t�avais dessin�. Ta cr�te �tait moins rouge. Ton ventre �tait plus imposant. Ton regard �tait vague et fuyant. Ton chant �tait plus irritant que glorieux. Et la campagne perdit de son romantisme. Tu n��tais plus mon ami le coq. Tu �tais un coq. Un coq parmi les coqs. Et d�sormais, je m�en foutais.

La chanson de la semaine

Lhasa. Sa chanson me hante. Bourdonne dans mes oreilles. Je l'imagine dans un film d'Almodovar. Je voudrais Victoria Abril et Javier Bardem dans ce film. Ils se regardent. Le vent souffle. Des vagues se meurent. Et des mouettes. Et une certaine l�g�ret�. Et Lhasa qui chante :

Con toda palabra
Con toda sonrisa
Con toda mirada
Con toda caricia

Me acerco al agua
Bebiendo tu beso
La luz de tu cara
La luz de tu cuerpo

Es ruego el quererte
Es canto de mudo
Mirada de ciego
Secreto desnudo

Me entrego a tus brazos
Con miedo y con calma
Y un ruego en la boca
Y un ruego en el alma

Con toda palabra
Con toda sonrisa
Con toda mirada
Con toda caricia

Me acerco al fuego
Que todo lo quema
La luz de tu cara
La luz de tu cuerpo

Es ruego el quererte
Es canto de mudo
Mirada de ciego
Secreto desnudo

Me entrego a tus brazos
Con miedo y con calma
Y un ruego en la boca
Y un ruego en el alma

Ask the dust

Le Roman de John Fante par excellence. Son chef-d'oeuvre. En film. Avec Colin Farrel et Salma Hayek. Bien s�r que j'ai envie de le voir. Bien s�r que j'ai peur d'�tre d��u. Bien s�r que je le serai : depuis quand un film d�passe le roman dont il est adapt� ? Peut-�tre existe-t-il des exemples o� le film a �gal� le roman (aucun ne me vient � l'esprit...?), mais le d�passer, �a c'est une autre histoire. Alors, oui, j'irai. Mais sans grands esp�rances. No great expectations. Just the temptation...

Ulysse, mise au point

J'en suis � la 167�me page. Et je dois avouer que je n'ai jamais lu de livre aussi ardu. Ce n'est pas tellement le langage. C'est plut�t que Joyce ne met pas en contexte. On sait difficilement qui est le "je" qui parle.

Ulysse a plus que 1100 pages. Je ne l�cherai pas pour autant. Chose promise (� moi-m�me), chose d�e.

� nous deux mister James.

Hommage tardif

Akkad. Moustapha Akkad. En Am�rique, ils le connurent en tant que producteur. Halloween. 1, 2....il les a tous produits. Dans le monde musulman, ils le connurent pour deux chef-d'oeuvres. Deux films qui ont berc� la jeunesse de plusieurs g�n�rations. Deux perles rares dans le cin�ma arabe. Al-ris�lah (The Message, version occidentale avec Anthony Quinn et Irene Papas) et Omar Al Mokhtar (Lion of the Desert avec toujours Anthony Quinn et Irene Papas). Deux films d�histoires. Deux films historiques. Une sensibilit� rare. Un exploit cin�matographique.

Dans Al-ris�lah, Akkad r�ussit � tourner une contrainte religieuse � ne pas donner une image au proph�te � en sa faveur. Il nous montra le museau du chameau. Il nous montra le visage des interlocuteurs. Fascin�s. Respectueux. Il nous laissa deviner ses paroles. Et ce fut magique. Et ce fut m�morable.

De Omar Al Mokhtar je ne me rappelle que d�une sc�ne (j��tais jeune quand je l�ai vu) et encore, le souvenir est vague et certainement romanc� ou compl�tement erron�. Omar Al Mokhtar, alias Quinn, est sur le point d��tre ex�cut� par les autorit�s Italiennes (le pays colonisateur de la Libye contre qui se battait Al Mokhtar). Il �met un dernier souhait : prier. Il pose ses lunettes, fait ses ablutions, fait sa pri�re, lentement, s�rement. On l�ex�cute. Le spectateur pleure. Je pleure. J�ai la gorge serr�e. Fin du film.

Akkad est mort. Le 11 novembre 2005. � Amman. Dans un h�tel. Attentat terroriste. Et j�imagine Dieu accueillant ses tueurs. �num�rant leurs p�ch�s. Laissant l�attentat en dernier. Et leur disant qu�il leur aurait pardonn� pour tout le reste. Sauf pour �a. Tuer Akkad. Cin�phile. Producteur. R�alisateur. Amateur d�histoire. L�un des derniers � se battre en occident pour donner une image r�aliste et juste de l�islam. Alors qu�il lui restait encore un film � faire. Saladin. Et qu�il aurait livr� � l�humanit� un autre chef-d��uvre plein de sensibilit� et de subtilit�s. Tuer Akkad. Je ne peux pas vous le pardonner. Et je les imagine surpris. Eux qui croyaient combattre pour la justice. Pour les pauvres. Pour les d�munis. Contre le diable. Et le diable les accueille. Leur �ternel ami. Leu compagnon pour toujours.

Assassins. Minables assassins.

Reste le Cin�aste. Reste le Grand Akkad. Et moi. Et mes yeux d'enfant fascin�. Restent les chef-d'oeuvres. Que je reverrai. Que je bercerai comme ils m�ont berc�. Que d�autres verront.

Les artistes ne meurent pas. Malgr� les bombes. Malgr� la connerie.

V�rit� cach�e

Je savais que j�aimais les perdants. Hier, j�en ai eu la confirmation. Je n�aimais pas Pauline Marois. Cette ch�re Pauline. Froide, bourgeoise, sans �motions, ambitieuse, calculatrice. Je ne l�aimais pas. Je ne la d�testais pas non plus. Pour moi, elle n��tait pas une communicatrice de g�nie. Elle n�arrivait pas � soulever le peuple. Le peuple a besoin d�opium. Mais aussi de pr�cheurs. De personnes vocales. Le peuple a besoin de cette personne qui prend le micro et qui les fait vibrer. Ainsi �tait Ren� Levesque. Ainsi est Fidel Castro. Marois n�a pas ce talent. Elle en a s�rement d�autres. Comment faire plus de vingt ans de politique sinon ?

Elle a r�v� d��tre premier ministre. Elle a r�v� de conduire le Qu�bec vers la souverainet�. Elle a perdu contre Boisclair dans la course � la chefferie. On l�a savait bless�e. Elle avala sa d�faite et dit � qui veut bien la croire qu�elle restera. Pour le peuple, pour le Qu�bec. Je ne voulais pas la croire. Elle ne pouvait pas faire semblant. Je ne pouvais pas non plus. L�ambitieuse Marois ne pouvait pas accepter la d�faite et la fin d�un r�ve aussi facilement.

Mais voil� qu�elle tire sa r�v�rence. Voil� qu�elle nous dit que le c�ur n�y est plus. Voil� qu�elle est sinc�re. Voil� qu�on nous montre des images du pass�. Grosses lunettes. Robe blanche. Enceinte. Marois dans tous ses �tats. Voil� que Marois est humaine. Voil� que les images me font avaler une pilule que j�avais du mal � avaler : elle n�est pas si bourgeoise que �a. Et brusquement, comme par enchantement, je l�ai trouv�e plus sympathique. Je l�ai trouv�e plus digne. Une femme respectable qui nous quitte. Une femme respectable qui les quitte. Elle sourit. Elle est g�n�e. Je suis g�n� de la voir ainsi.

Et dans ma t�te, cette d�claration d�amour, enfouie depuis longtemps dans les fins fonds de mes tripes, surgit de nulle part : j�aime les perdants. J�aime les loosers. Ils sont humains. Les autres font semblant. Ils sont perdants. Les autres font semblant de ne pas l��tre. Nous sommes tous des loosers. Par moments.

Un an !

Demain. �a fera un an que ce blogue existe. Je suis surpris. D'avoir pu le garder vivant. Des id�es des autres. Des d�bats. De la qualit�. Des plumes.

Demain.

Joyeux anniversaire cher blogue...

Dans le mauvais sens

Images d�gradantes. Saddam. On fouille dans sa bouche. Barbe hirsute. Cheveux en bataille. Images d�gradantes. Prisonniers Irakiens d�nud�s. Positions humiliantes. Images d�go�tantes. Palestiniens en cale�on. Premi�re page des journaux. Droits viol�s. Vies viol�es.

Images barbares. Prisonniers �gorg�s. Islamistes masqu�s. Images choquantes. Monde choqu�.

Qui gagne ? Qui perd ? Surench�res.

En �gorgeant des otages, les islamistes nourrissent des pr�jug�s d�j� existants.

En humiliant les arabes et musulmans � tout bout de champs, les autres ravivent le sentiment d�anti-occidentalisme, d�anti-am�ricanisme qui plane sur le monde arabo-musulman. Et le terrorisme de continuer sa cavale meurtri�re sur un monde qui a d�autres chats � fouetter. Et les innocents de mourir. Et le prix du p�trole de monter. Et les compagnies p�troli�res de se remplir les poches. Et les barbus de recruter. Et l�ignorance de gagner du terrain.

Surench�res.

Incr�dule je suis. Incr�dule je suis devant tant d�horreur, tant de pertes humaines, tant d�amalgames. Incr�dule je suis. Et incr�dule je serai toujours.

Et que faisons-nous ? Rien. Ou presque. Stephen Harper fait une surprise aux soldats Canadiens en Afghanistan. Nous sommes l� pour rester. Les aider. Pas question de laisser tomber. Et je le vois � la t�l�. Avec sa coupe de cheveux des ann�es trente. Avec ses yeux clairs fades. Avec sa bedaine paisible. Et j�ai envie de vomir. Et je ne veux plus voir la t�l�. Et je hais tout �a. Et j�ai honte de faire partie de ce pays. Et j�ai honte de payer des imp�ts pour �a.

Et que faisons-nous ? Rien. Ou presque. Al-Azhar. Doctorat honorifique au prince Charles. Euh�en quel honneur ? Ce n�est pas le �Al-Azhar � qui me d�range. C�est la personne. Qu�a-t-il fait ? Je ne connais aucune � prouesse � politique, �cologique ou humaniste de Charles. Charles. Charles. Insignifiance politique. Naissance. Noblesse. Doctorat honorifique. Comme s�il suffisait de na�tre. Comme s�il suffisait de s�appeler.

Et que faisons-nous ? Rien. Ou presque. Ou plut�t rien. Nous �crivons. Nous parlons. Nous manifestons. Et le tout ne fait rien. Et le monde tourne quand m�me. Dans le mauvais sens. Dans le mauvais sens.

Je l'ai !

Jeudi, sur mon r�pondeur : "J'ai re�u votre livre, vous pouvez venir le chercher quand vous voulez." J'y suis all� vendredi. J'�tais � peu pr�s � la centi�me page d'Ulysse. Je l'ai mis de c�t�. Je suis presque � la moiti� de "Les anges n'ont rien dans la poche" de Dan Fante (que je cherchais desesp�r�ment il y a quelques semaines). Je te reviens "Ulysse", ce ne sera pas long.

Je suis encore vivant

Je n'ai pas �crit depuis longtemps. D'abord, je n'ai rien � dire et tant qu'� parler / �crire pour ne rien dire....Ensuite, je travaille comme un malade. Vacances, remplacement. Vous connaissez l'histoire. Alors, oui, je suis encore vivant. Et je "reviendrai" bient�t.

PS : Weyergans (trois jours chez ma m�re) sera � la librairie Gallimard ce dimanche. 16h. Si �a vous tente...

D�ception artistique et r�ves nostalgiques

Elle chante : Donne-moi la fl�te et chante. Car le chant est le secret de l'existence. La chanson est aussi triste qu�envo�tante. Et je l��coute. Envo�t� mais pas triste. Elle, c�est cette chanteuse Libanaise qui aura marqu� l�esprit des arabophones. Par sa voix; par les textes qu�elle a transmis avec �l�gance; par ces chansons engag�es que le monde arabe a �cout�es, scand�es, chant�es, r�vant d�une r�volution qui tarde encore � venir. Elle, c�est la diva que tout connaisseur de la musique arabe conna�t. Elle, c�est celle qu�on r�vait de voir chanter en direct et qu�on disait, d�un air s�r, qu�elle nous ferait pleurer.

On est all�s la voir. K. et moi. Un dimanche froid et noir. Le billet co�tait ce qu�il co�tait. On s�en foutait. it happens only once in a lifetime qu�on s��tait dit. Une diva est une diva.

Place des arts. La salle de spectacle est pleine. Beaucoup de Libanais bien s�r. Chics, enthousiastes, heureux de voir la merveille. Et puis elle a apparu. Une Dalida Libanaise. Elle ne sourit pas. Elle penche la t�te en signe de salut et entame sa chanson. Elle en chante trois ou quatre et puis se retire. Les gens applaudissent. K. applaudit, j�applaudis. Nous sommes heureux. Once in a lifetime. Once in a lifetime. L�orchestre joue des banalit�s en attendant son retour. Elle doit se changer, boire de l�eau, se concentrer. Elle revient, quatre autres petites chansons. Comme vous faites quatre petits tours autour de vous pour vous d�gourdir les jambes. Comme je mets quatre petites cuiller�es de sel dans mon poulet au four. Quatre petites chansons. Et toujours pas de sourire. D�ailleurs qu�est-ce qu�en s�en fout du sourire. On est l� pour la musique, pour ces chansons mythiques, pour pleurer. Pourtant, l��motion ne passe pas. Ou rarement. Et ces chansons mythiques qu�on attendait, r�veurs et nostalgiques ne viendront pas. La d�ception, elle, viendra. Et voil� qu�on lui reproche tout. Voil� que le sourire, qu�elle ne nous a pas fait, devient important. Elle ne nous a pas respect�. Elle a �t� froide. Distante. Elle nous a laiss� sur notre faim. Nous avons pay� trop cher pour pas grand-chose.

Ce fut une soir�e d�cevante. La chanteuse, elle, n�a plus vingt ans. Nous n�avons plus vingt ans non plus, d�ailleurs. Alors, nous critiquons. Alors, nous sommes sans merci. L�idol�trie innocente d�antan fait place � la critique constructive (ou pas), � l�observation �veill�e, � l�exigence adulte.

Ce fut une soir�e d�cevante mais sans regrets. �tonnant ? Pas tant que �a. Je devais le faire. K. devait le faire. Mais peut-�tre quelques ann�es plus t�t. Quand elle pouvait encore. Quand elle chantait encore. Maintenant, elle ne chante plus. Elle est. Et c�est tout. Alors � quoi bon se d�placer ? Des �couteurs, un cd. Et elle chante � merveille.
Donne-moi la fl�te et chante. Car le chant est le secret de l'existence.Elle, c��tait Fairouz. Et elle sera toujours une diva. Dans le c�ur de l�enfant qui, dans ce miteux coll�ge de sa ville natale, a appris ce beau po�me, qu�elle a adapt� en chanson. A chant� la chanson avec ses compagnons d��cole. A vibr� en la chantant. Vibre encore en l��coutant. Comment aurait-il �crit, � l'aube de ses vingt-ans, ce pseudo-po�me (intitul� Palestina, te llevamos en la sangre), sinon ?

Les pierres sont les seules armes

Dans les yeux, que de chaudes larmes

La gorge est serr�e

L�amour propre est bless�

Dans notre ch�re Palestine

Jadis princesse divine

Aujourd�hui pauvre orpheline

Et pleure la Palestine

Et meurent nos h�ros

Et coulent des rivi�res de sanglots

Oyez mes chers fr�res

Je vous pr�sente le nouveau mill�naire

Il y a les humains

Et puis les surhumains

Il y a les Palestiniens

Et puis les Isra�liens

Tuez les premiers :

L�gitime d�fense

Osez toucher les autres :

Extr�me violence

Sacril�ge

Les plus puissants les prot�gent

Et leur m�moire s�lective

Vous rappellera Auschwitz

Vous d�crira l�holocauste :

Nous sommes un peuple d�chir�

Laissez-nous tuer des innocents

Ainsi ils sauront ce qu�on ressent

Et meurent des innocents

Et pleurent de pauvres enfants

Dans nos c�urs, �a fait des inondations

Dans nos �mes, que de frustrations

Et pleure notre Palestine

Et pleure notre orpheline

Et pleure la Palestine

Et coule l�h�moglobine

Et malgr� l�injustice flagrante

Malgr� les images plus que choquantes

Le monde tout entier

Respectera non pas une minute de silence

Mais des d�cennies de souffrance

De m�pris et d�arrogance

De la part d�un ennemi sans piti�

Et d�un ange gardien bourr� de suffisance

Et meurent Vieilles et gamines

Dans notre Palestine

Et pleure la Palestine

Et tombent nos c�urs en ruine

Alors viennent ces barbus

� la langue si fourchue

Et le temps d�un lavage de cerveau

Tu seras, cher d�sesp�r�

Tu seras, cher ignorant

Leur nouvel h�ros

Leur messager

Ou le d�fenseur des pauvres d�munis

Tu seras ce qu�ils te feront gober

Ils te promettront le paradis

Et tu oublieras, trop aveugl�

Que seul lui peut offrir le paradis

Que des innocents, tu ne dois point tuer

Et pleure la Palestine

Et pleure le monde entier

Oyez mes fr�res oyez

Voyez ce que l�injustice a fait

Et pleure la Palestine

Et pleure notre h�ro�ne

Et pleure la Palestine

Pleure la fleur

De nos tristes c�urs

Pleure la fleur

D�un monde o� r�gnent injustice et terreur

Un amour pas comme les autres

L�amour na�tra un jour. D�une fleur s�che d�un champs d�sert, au milieu d�une journ�e pluvieuse d�un aride �t�. La lumi�re jaillira de la fleur sans nom. Il ne fera plus nuit. Il fera printemps. Les cailloux secs et tristes de solitude s�animeront d�une vie nouvelle o� danseront loups et gazelles, main dans la main, patte dans la patte. Le ciel sera bleu et intense dans cet amour, d�sormais �ternel, qu�il �prouvera pour son prochain. Le ciel sera fraternel et sans reproches pour tout ce qui vit et ce qui vivra.

L�amour na�tra un jour. Ce ne sera pas un amour conjugal, ce ne sera pas un amour conjugu�. Ce ne sera pas l�amour d�une femme pour un homme ou l�amour d�un homme pour une femme. Ce ne sera pas l�amour de l�homme pour son prochain. Ce sera un amour d�sint�ress�, sans but, mais avec r�sultat. Un amour pour l�amour. Une fraternit� humaine et animale, une fraternit� v�g�tale pour le ciel et le vent, pour le soleil et la pluie, pour l�eau et la terre. Ce jour-l�, nous serons. Ce jour-l�, nous saurons. Et fronti�res et bordures seront le songe de jadis, le cauchemar d�un temps r�volu qu�on ne conna�tra plus qu�� travers livres aux pages jaunes et films d'histoire. Ce jour-l�, nous serons, et le vent sera libert�, et le soleil sera bonheur, et la pluie sera honneur, et la terre sera � tous.

L�amour na�tra un jour. Et l�humain saura l��ternit�

La grande aventure a commenc�

Si je ne le finis pas, je m'en voudrais. Je l'�cris ici, comme �a, je m'en voudrais encore plus. Comme �a, vous pourriez m'en vouloir aussi. J'ai commenc� ce livre dont tout le monde parle, mais que presque personne ne peut r�sumer, d�crire, critiquer. L'ont-ils vraiment lu ? Quand je l'aurais fini, ne me demandez pas un r�sum�. Je me donne une lecture d'�chauffement : je le lirai une fois sans trop comprendre. Et puis je le relirai. Et puis je le relirai. Jusqu'� ce que je comprenne. Je ne peux pas �tre pire que les autres, voyons ! Alors, oui, j'ai commenc� "Ulysse" de James Joyce. J'en suis � la page 15. J'aurais voulu �tre dans une piste de sports. Jeux olympiques 2006. Sur la ligne de d�part, moi, avec rien de moins, mesdames et messieurs, que le livre mythique du grand James Joyce : Ulysse. Applaudissez-le mesdames et messieurs, encouragez-le, car il en a besoin. Et je prendrai le livre dans mes mains, et j'attendrai le signe de d�part. Et je commencerai par la premi�re page du roman. Non, pas de pr�face, je n'aime pas que les gens me prennent par la main et me montrent le chemin. Non. Laissez-moi tranquille avec ces niaiseries. Je commence par la premi�re page du roman; et je vole; et je cours; et je ferme les yeux; et j'imagine. J'imagine le personnage principal devant mes yeux. Je vous imagine en train de m'encourager. J'imagine les pages qui d�filent devant mes yeux. Une par une. Des dialogues, des descriptions, des h�ro�nes et des anti-h�ros. La d�tresse, la tristesse et le vent printanier qui nous chatouille le bout des pieds. Je suis lui, il est moi, je suis elle, elle est moi, je suis le d�cor, le paysage, les arbres, la for�t. Je suis les b�tes et les fleurs, je suis les saisons et les oc�ans. Et je navigue. Et vous applaudissez. Courage. Encore une page. Et une autre. Et une autre. Je l'ai commenc�. Le finirai-je ? ...Le temps nous le dira.

Des imb�cilit�s � dormir debout

Il est des jours comme �a. Beaucoup trop d'ailleurs. Je me r�veille de mauvais poil. Fatigu�, las, d�prim�. Je tra�ne chez moi une heure ou deux. Je sors. Je vais vers l'universit�. Sans conviction. Je tra�ne la patte, je tra�ne les pieds, je tra�ne, je tra�ne. Et quand j'arrive, je navigue sur des sites. Puis je d�cide d'aller faire un tour. Et j'atteris toujours dans des bouquineries, que je connais presque par coeur maintenant. Je passe mon temps � chercher un livre. Quel livre ? Je ne sais pas. En ce moment, c'est Ferdydurke de Gombrovicz. Des fois, je ne sais m�me pas quel livre je cherche. Parfois, je r�ach�te des copies de livres que j'ai aim�s et que j'ai d�j�. Je les offre la plupart du temps. Propager la bonne nouvelle, comme la propagent les convaincus de certains dogmes, qui ne me convaincront jamais. Donner au livre une deuxi�me, troisi�me, �ni�me vie. Ces s�ances de recherche ne m'apaisent pourtant pas. Elles me stressent encore plus. Je sais que j'ai des choses � faire, � accomplir. Je sais que le temps presse. Alors que fais-tu l� ? � tra�ner chez des bouquinistes douteux, qui pr�tendent souvent avoir tout lu ? La derni�re fois, je lui ai jou� un tour au bouquiniste. J'ai sorti un vieux livre de Gombrovicz : la pornographie. Je lui ai dit : "Vous n'avez pas d'autres livres de lui ? ". "Non, lui, on n'en re�oit pas beaucoup". J'en ai sorti un autre de Fante. M�me question, m�me r�ponse. Alors, j'ai brandi un John Irving, �crivain qu'on trouve dans � peu pr�s toutes les librairies. "Lui non plus, on n'en re�oit pas beaucoup". Devant moi, sur l'�tag�re, il y avait au moins quatre livres d'Irving. "Une pri�re pour Owen", "Le monde selon Garp", "L'oeuvre de Dieu, la part du diable"...Lhermitte me souffla tout de suite � l'oreille : "C'est cela, oui !". Le con me d�bitait des r�ponses �vasives en pr�tendant savoir de quoi, de qui il parlait. L'autre fois, chez un autre bouquiniste, j'ai surpris une discussion. Le bouquiniste en question parlait � un client : "J'�tais en vacances. 13 jours. J'ai lu 15 livres". Il brandit le torse, fier de son exploit. J'ai pens� : "�a d�pend quels livres." J'ai un voisin qui se dit cin�phile. Il a vu tous les Jean-Claude Van Damme, Schwarzenegger, Stallone et Jackie Chan. Je dois avouer que par la suite, le testant � plusieurs reprises, j'ai conclu que le dit bouquiniste �tait un vrai lecteur. Ne me demandez pas de vous d�finir ce qu'est un vrai lecteur, je feindrai la grippe tout de suite et vous laisserai sur votre soif. N'emp�che que, lecteur ou pas, je l'ai trouv� suffisant ce libraire. "J'ai lu 15 livres en 13 jours". �a ressemble � un "J'ai perdu 15 livres en 13 jours", tout aussi path�tique comme affirmation. Et alors Gertrude, on s'en fout de tes 15 livres, on s'en fout. Et l'Irak ? Et la Palestine ? Et le Rwanda ? Et l'esclavage ? Et le gavage de femmes en Mauritanie ? Et l'excision ? Et les implants mammaires ? Qu'est-ce qu'en s'en fout de tes 15 livres, Gertrude !

Il est des jours comme �a. J'�cris n'importe quoi. Je cuisine. Je fais des sauces d�licieuses pendant deux, trois heures. Et je me sens exister. Car pour exister, il faut faire un effort, il faut �tre fatigu�. Alors, quand je dors, vers minuit, apr�s quelques pages du livre de la semaine ou du livre du mois, je suis plus apais�, plus lib�r�, moins coupable.

Il est des jours comme �a, je me convaincs d'imb�cilit�s. Mais je le sais. Je suis le gobeur conscient d'imb�cilit�s. Je me rep�te en guise de consolation : je suis vivant, je suis vivant. Je suis conscient, je suis conscient.

L'homme qui a commenc� trop de livres en m�me temps

D'habitude, je suis capable d'en lire 2, 3 en m�me temps. Mais l�, j'atteins des sommets. J'avais commenc� "contes" de Ferron. Ensuite, j'ai commenc� "Am�rica" de T.C Boyle. Puis "L'affreux Pastis de la rue Merles " D'Emilio Gadda. J'avais pos� "Don Quichotte de la d�marche" de Beaulieu sur la commode. Ma blonde m'a offert "Trois jours chez ma m�re" que je voulais absolument. Et j'avais command� "La connaissance de la douleur" d'Emilio Gadda, que je viens de r�cuperer. "L'Am�rique m'inqui�te" de Dubois �tait rest� en suspens. Puis j'ai commenc� "Une vie fran�aise" du m�me Dubois, que j'ai fini il y a deux semaines. La question qui se pose maintenant : commencer "trois jours chez ma m�re" ? Finir "L'affreux Pastis.." ou opter pour "La connaissance de la douleur" ? Je suis perdu. Je crois que je vais m'acheter une bonne bande dessin�e et que je la lirai d'un trait.

Il para�t

Il para�t qu'ils ont manifest� en silence. Il para�t que l'imam, fier de son exploit, a d�clar� "qu'on n'est pas des sauvages". Il para�t qu'un autre imam s'est fait attaquer dans le m�tro. Il para�t que la police a d�clar� qu'il n'�tait pas s�r que le crime soit de caract�re haineux. Tiens, je suis tout � fait surpris par ces �v�nements. Tiens, je ne m'y attendais pas. On n'est pas des sauvages. Ou comment d�clarer � tout le monde que si vous avez des pr�jug�s sur nous, nous aussi, on en a sur nous-m�mes. Nous nous d�fendons d'ailleurs. Nous manifestons pour vous prouver que ce que vous pensez est faux. Que nous sommes civilis�s. Que nous ne sommes pas des sauvages. Je veux d�creter une loi. Un imam doit �tre dipl�m�. En philosophie. En psychologie. En th�ologie. En non-connerie.

Des caricatures qui n'en valaient pas la peine

Susceptibles. Sur la d�fensive. Ils le sont. Et pour cause, la fin du dernier si�cle et le d�but de celui-ci, les a mis dans de beaux draps. Il y eut la guerre du Golf, le 11 septembre, le 16 mai, le 11 mars, le 7 et 21 juillet. Mais avant �a, il y eut la Palestine. Il y a encore la Palestine. Alors, oui, ils sont susceptibles, ils se voient attaqu�s quand ils ne le sont pas. Ils sont attaqu�s quand ils ne le voient pas. Viennent quelques caricatures de mauvais go�t et ils s�enflamment. C�est notre proph�te, son image est sacr�e, nous n�avons pas le droit de le dessiner, caricaturer, humilier. Que dire ? Qu�ils ont tort ? Qu�ils ont raison ? Tout est dans les circonstances. Il y a quelques si�cles, quand l�islam �tait � son apog�e, quand le christianisme �tait dans l�obscurantisme, quand le juda�sme se contentait d��tre, quand tous les non-musulmans vivaient chez les musulmans, tol�r�s, accept�s, quand les musulmans hommes avaient tous ou presque une ma�tresse juive ou chr�tienne, dans ces temps-l� pas si lointains que �a, les musulmans n�auraient pas r�agi de la sorte. Pourquoi ? Parce qu�ils �taient confiants, s�rs d�eux-m�mes. Parce qu�eux-m�mes se permettaient des h�r�sies, au nom de l�art, de l�ouverture d�esprit ou de quelques verres d�alcool accompagn�s de plusieurs d�hanchements d�une danseuse du ventre. Ils auraient n�glig� ce d�tail. Mais on est dans un autre si�cle. D�autres temps, d�autres m�urs, d�autres r�actions. Et on doit le dire, car c�est devenu criant de v�rit� : cette facilit� qu�ont d�sormais les musulmans de br�ler des drapeaux, prononcer des fatwas, menacer de mort est devenue ridicule. Ridicule, oui ! Vous voulez boycotter des produits norv�giens ou danois ? Soit ! Faites-le en douceur, en silence, dans les r�gles de l�art. Faites-le parce qu�un �tre humain a le droit de boycotter telle ou telle chose au nom de ses principes, de ses convictions. Mais n�oubliez pas une chose, un �tre humain a aussi le droit d��tre con. Oui, con et stupide. Ainsi, si vous trouvez qu�un caricaturiste est con et stupide, sachez que c�est normal, un con �a a le droit de vivre, comme a le droit de vivre, un maniaque, un d�pressif, un informaticien, un fou, un pompier, un religieux, un born�, une plante ou un chauffeur de taxi. Il a aussi le droit de faire des caricatures si c�est son m�tier. Il a surtout le droit de ne pas respecter le sacr� d�un proph�te auquel il ne croit pas. Car le dit caricaturiste n�est pas musulman que je sache. Alors, pourquoi respecterait-il un pr�cepte musulman ? Lui demanderiez-vous de faire le ramadan ? Et si vous acceptez qu�il ne le fasse pas, lui demanderiez-vous de ne pas manger devant vous, par respect � vos traditions ? Non, je ne pense pas. L�image du proph�te est sacr�e pour les musulmans, pas pour les chr�tiens, pas pour les juifs, pas pour les bouddhistes, pas pour les la�cs ou encore les ath�es. Maintenant, en tant que musulman, on a le droit de s�offusquer, de s�indigner, mais pas de menacer de mort, apr�s tout, si Dieu existe et si Mohammed (salla llahou alayhi wa sallam) est son proph�te et si ce Dieu ne veut pas que son proph�te soit caricatur� ou dessin�, il saura prendre les mesures n�cessaires. Il est Dieu apr�s tout. Laissez-le faire son travail. Juger des actions de ses cr�atures. Mais de gr�ce, les fatwas � tout bout de champs, les menaces de mort pour tout et rien, arr�tez-moi �a, changez de strat�gie, faites valoir votre puissance �conomique, en tant que consommateurs, en tant que pourvoyeur de p�trole, en tant qu�acteurs dans l��chiquier mondial �conomique. Soyez indign�s comme savent l��tre les gens civilis�s. Dans le respect, dans le calme. Si les autres ne vous respectent pas, soyez meilleurs qu�eux. N�est-ce pas ce que votre religion vous a appris ? Ne faites pas de simples cons, de futiles provocateurs, de vulgaires pr�ceptes du choquer-pour-vendre, des h�ros. Souvenez-vous de Th�o Van Gogh. En valait-il la peine ? N��tait-il pas simplement un pauvre cin�aste en manque d�inspiration ? Pourquoi en faire un martyr, un symbole de la libert� ?

� m�diter�.

Remarque : L�auteur de ce texte est lui-m�me musulman�.

L'Am�rique l'inqui�te

Jean-Paul Dubois avait voyag� aux quatre coins des Etats-Unis d�Am�rique et en avait rapport� des r�cits dont il fit ce livre. Est-ce bon ? Mauvais ? Je ne saurais vous dire. Je ne saurais. Puisque je ne l�ai pas fini. Tellement j�ai eu la naus�e. Tellement l�Am�rique a commenc� � m�inqui�ter. Des types bizarres, des comportements incompr�hensibles et des histoires horribles. Horribilus ! Et surtout cette histoire, cette d�sastreuse r�alit�, preuve, s�il y en avait encore besoin, que le capitalisme v�reux finira par bouffer notre �me, notre nature, notre terre et tout ce qui reste d�humain en nous : des compagnies d�assurance, des s�ropositifs en phase terminale de leur maladie et de leur vie et une assurance vie. La compagnie offre au malade un pourcentage de la valeur de son assurance, en esp�ces. Un ou deux ans plus tard, elle r�cup�re son investissement plus un bonis. Un bonis de quelques milliers de dollars. Ou comment fructifier son argent le plus facilement et le plus s�rement possible ? Et alors ? Alors, �a fait poser des questions. Alors c�est d�go�tant. Alors, je ne sais pas. D�abord, le malade. Lui, il est content. Dans un pays o� seuls les riches peuvent se soigner, cette offre des compagnies d�assurance, tombe � pic. Il s�en sert pour les derniers mois de sa vie. Est-ce n�cessaire de vous dire que ce seront les pires, les plus douloureux, ceux o� il aura besoin plus que jamais d�assistance, d�aide ? Alors oui, de ce point de vue, les compagnies d�assurances aident le malade. Mais, car il y a toujours un mais, il y a le reste. Il y a les � d�pisteurs � qui r�dent dans les h�pitaux, tels des vautours en mal de viande, pour d�nicher les malades mourants et communiquer leurs coordonn�es aux dites compagnies. Il y a les appels t�l�phoniques pour offrir � les produits � aux malades. Il y a ce viol de l��tat du malade, de son intimit�, de son droit � se savoir mourant et � se le garder pour lui-m�me. Il y a que c�est vulgaire, bas, mesquin. J�aurais �t� le malade que je lui aurais fait bouffer son t�l�phone � mon interlocuteur. Je veux mourir. Pauvre. Rachitique. Seul. Mais loin des cons. Loin du cannibalisme. Loin de ce que l��me humaine a connu de pire dans toute sa longue histoire peu enviable. Loin de l�Am�rique, loin du capitalisme sans limites. Que je vomis. Que je honnis.

Le pire, c�est cette fa�on magistrale que ce � courant � trouve pour justifier ses �carts. Nous faisons �a pour aider les malades. Votre aide vaut cher. Tr�s cher. Votre aide est sale. D�une salet� ind�l�bile, puante, �ternelle.

J�ai ferm� le livre. Je n�en pouvais plus. Pourquoi ? Comment des �tres humains peuvent-ils accepter ce genre de comportement ? Au nom de quoi ? Le dollar. Le foutu dollar.

Une �me. Des �mes. Un dollar. Des dollars. Faites vos comptes !

Recherche livre d�sesp�r�ment

Je cherche "Les anges n'ont rien dans la poche" de Dan Fante. �a fait des mois. Il est �puis� chez l'�diteur (10/18). Quelqu'un l'aurait ? � un prix raisonnable ? Merci.

Je vote perdant

- J'ai vot�.

- Pour qui ?

- Pour les perdants.

- Les lib�raux ?

- Non, eux �a fait 12 ans qu'ils gagnent. C'est pas des perdants, malgr� les apparences.

- Le bloc ?

- Non, le bloc va gagner au Qu�bec.

- Les conservateurs ?

- Mais non, tu sais bien qu'ils vont gagner.

- Alors ?

- Npd ! Je te l'avais dit. J'ai vot� pour les perdants. Y a que les perdants qui m�ritent mon vote. Les autres...

Pr�vision (facile) de l'issue du vote de ce soir : conservateurs. Gouvernement minoritaire.

D'acteurs � fonctionnaires

Ils ont berc� ma jeunesse. Ils m�ont fait r�ver. Le premier fut Travis, puis Michael, puis David, puis Rodrigo, puis Jimmy. Il fut l�inoubliable Jack La Motta. Il fut Vito Corleone dans le g�nial The godfather qui, encore aujourd�hui, me donne des frissons d��motions quand je le visionne. Le deuxi�me fut Michael Corleone, Frank Serpico, Sonny, Tony Montana dans le m�morable Scarface ou encore le lieutenant colonel Frank dans Scent of woman.

Ils m�ont fait r�ver, ils ont fait r�ver tous les cin�philes du monde. Qui ne s�est pas d�j� regard� dans une glace en se demandant : Are you talking to me ? Qui ne s�est pas d�j� imagin� gros et seul, assis sur un fauteuil et l�chant cette phrase rendue c�l�bre par Brando dans On the waterfront : I could have been a contender, i could have had class ?

Ils m�ont fait r�ver. Ils ne me font plus r�ver. J�ai envie qu�ils disparaissent de ma vue. Je veux qu�ils arr�tent de jouer. Ils ne sont plus que l�ombre d�eux-m�mes. Non pas qu�ils soient devenus mauvais acteurs. Non pas que leurs tics aient perdu de leur charme. Non. C�est qu�ils choisissent mal. C�est qu�ils ne sont plus l� pour l�art. Le septi�me art. Le foutu septi�me art que j�aime tellement. Finies les transformations physiques � la Raging Bull ou The untouchables. Finis les beaux monologues � la Scarface. Finies les fougues et la rage � la Serpico. Maintenant, c�est le cash et les imp�ts. Maintenant, c�est le box-office. Maintenant, c�est le pragmatisme.

Le dernier film que j�ai vu d�Al Pacino fut People i know. J�ai eu envie de pleurer. J�ai voulu casser mon lecteur DVD. Comprenez-moi. Je n�aime pas voir �a. Un grand parmi les grands jouer des navets. Je m�en fous de la raison, je m�en fous des excuses. Je m�en fous. Tu m�as fait r�v� mon vieux, tu n�as pas le droit de me faire pleurer. Tu n�as pas le droit de tout foutre en l�air.

Le dernier film que j�ai vu de De Niro fut Meeting the Fockers. Oui, bien s�r, c�est une com�die. Et je n�ai rien contre les com�dies. D�ailleurs, le premier opus fut bon. Bon comme devrait l��tre une com�die, c�est � dire dr�le et l�ger. Et celui-ci ? N�h. Une s�rie de blagues d�biles sans queues, ni t�tes. Des blagues cul-cul la plupart du temps. Une merde pour De Niro. Alors, oui, j�ai encore eu envie de pleurer, j�ai encore eu envie de casser mon lecteur DVD.

Puis, l�autre jour, paisible et oisif dans mon divan, la t�l�commande dans la main, je zappais, comme zappe un �tre fatigu� � la fin d�une journ�e p�nible, comme zappe un malade du zapping, machinalement, sans but. Soudain, tout � coup, brusquement, une annonce, New York, Ground Zero, et cette phrase � My heartbreak �. American Express. Attends, c�est qui, c�est lui ? Non, c�est pas lui. Non, ce n�est pas possible. Oui, c�est lui. DE NIRO ! Je me jette sur mon ordi. Rapide recherche. Le r�alisateur n�est nul autre que Martin Scorsese. Un autre qui m�a fait r�ver. Un autre qui tombe de haut. Alors vient la question logique. Pourquoi ? Pourquoi De Niro et Scorsese pour American Express ? Alors que Raging Bull. Alors que Cape fear. Alors que Goodfellas. Quel putain de raison peut valoir cette trahison artistique, cette prostitution d�nu�e de toute �l�gance ? Je cherche encore sur le net. American Express donne annuellement des fonds au festival de cin�ma TRIBECA. Qui est le fondateur, le p�re de ce festival ? Vous l�avez bien devin� : DE NIRO.

Dans mon c�ur et �me, dans mon royaume cin�matographique personnel, Al Pacino et De Niro sont morts. Ils ne sont plus. Et Ils me manquent. Et Leur absence laisse un grand vide. Presque aussi grand que celui laiss� par Brando.

Petit � petit, le cin�ma perd ses plumes. Petit � petit, les acteurs deviennent des fonctionnaires.

Louis Gauthier

Je ne savais pas qu�on pouvait �crire des livres si courts. Je ne savais pas. J�avais oubli� que la litt�rature n�avait pas de limites; que tout y �tait permis, en autant que la qualit� soit respect�e. Louis Gauthier �crit des r�cits courts, aux titres accrocheurs. La preuve : � Voyage au Portugal avec un Allemand �, � Voyage en Irlande avec un parapluie �. Le troisi�me, que je viens de finir, fait dans les 95 pages et a un titre plus ordinaire : � Le pont de Londres �. Ses r�cits sont loin d��tre inint�ressants. L�auteur y prom�ne son regard d�cal� du monde, sa tristesse, son voyage au fond de son �tre, ses relations avec les autres. Ang�le, une amoureuse qu�il aurait laiss� � Montr�al est omnipr�sente dans les trois r�cits. Il lui �crira des lettres qu�il n�enverra jamais. Il lui parlera, sans jamais qu�elle l�entende. La qu�te du personnage de Gauthier est touchante, vraie, authentique. Il cherche la difficult�. Il le sait. Il veut le d�paysement. Il essaye tant bien que mal de le trouver, de le sentir. Il veut l'amiti�, sans s'attacher. Il veut aller loin, l� o� il n'est pas.

On se reconna�t dans les personnages de Gauthier. On se reconna�t dans ses questionnements, son errance, sa tristesse sympathique.

Respect Gauthier !

Une histoire typ�e

Que j'ai �crite il y a plus de cinq ans...

Le p�re, moustache en l'air

Regard s�v�re

Comme s'il s'en allait en guerre

Quand il rentre

Tout le monde ne pense qu'� se taire

Lui, il ne parle pas, lui

Lui, il fait des ch�ques

De temps en temps se regarde au miroir

Arrange ses quelques cheveux m�me pas noirs

Allume un vulgaire cigare

Et Mister Yaacoub se prend pour Gr�gory Peck

A�cha, la m�re

Fille de petit fonctionnaire

A d�j� oubli� tous ses comp�res

Grosse comme trois

Les cheveux en d�troit

Elle se croit femme du roi

D'ailleurs, il faut le savoir

Ici, c'est elle qui fait la loi

Jour et nuit, elle parle de ses bijoux

De ses kaftans et de ses robes

Elle, elle se la joue snob

D�ailleurs son cher mari

Il ne faut pas l'appeler Yaacoub

Il faut l'appeler Bob, James Bob

Bob par ci, Bob par l�

lalalali, lalalala

Et puis, y a Souad l'a�n�e

Toujours parfum�e, toujours maquill�e

Elle, elle ne marche pas, elle

Elle, elle se dandine

Fi�re de sa fausse poitrine

Elle ne mange que des herbes fines

Car il faut bien surveiller sa ligne

Bient�t elle mettra son maillot bleu marine

Son maillot made in Chine

Et �patera les copains de ses copines

Quand elle les invitera tous dans leur petite piscine

Le petit, 14 ans et quelques miettes

Toujours en salopette

Il lit en cachette

Son pr�cieux Pif et Hercule

Car papa dit que c'est nul

Papa dit qu'il faut lire Moli�re

Rimbaud ou Baudelaire

Pour �clater les fils de son fr�re

Ainsi papa sera fier

Et puis il faut s'instruire

Si l'on veut �tre m�decin dentaire

Et �a vit comme �a en troupeau

Quelque fois par ann�e

Pour sortir de la routine ou pour se marrer

Ou plut�t pour un peu plus se vanter

On organise quelques soir�es

Pas d'amis, mais beaucoup d'invites

On regarde les photos de ces pays o� l'on a �t�

Ces pays o� A�cha a �t�

Mais qu'elle n'a point visit�

Elle a plut�t magasin�

Elle a plut�t achet�

Des tissus, des bijoux et la robe de soir�e

Que ce soir elle met

Et dont elle leur parlera sans arr�t

Bob ou Peck, c'est selon

Parle de son dernier voyage

Brandissant son whisky 82 ans d'�ge

Parle de ses anciennes conqu�tes, sans regret

Comme pour nous dire qu'il est maintenant tr�s sage

Qu'il est maintenant tr�s heureux dans son m�nage

Qu'il est fier de son �pouse et de ses 12 femmes de m�nage

Bien s�r il parlera de Soussou comme s'il parlait d'un troph�e

Soussou a maintenant l'�ge du mariage

Il faut lui trouver un bon mari

Une bonne cage

Mais Soussou ne pense qu'� Mustapha

Qu'elle appelle affectueusement St�phane

Il a une moto et deux M�ganes

Il a une Mercedes et un a�roplane

Quand elle monte avec lui, ils roulent en vitesse

St�phane est gentil

Pas tr�s beau mais pas mal du tout

Son p�re est ministre du sport et de la jeunesse

Il est splendide de richesse

Alors elle aime St�phane sans cesse

Alors, St�phane, elle est pour lui une fontaine de tendresse

Et puis, y a moi

Je suis la bonne � tout faire

Je suis la bonne � la peau pas tr�s claire

Je m'appelle Khddouj

Et je vois tout ce qui bouge

Je sais qu�oncle Yaacoub a une secr�taire

Je sais qu'elle n'est pas seulement sa secr�taire

Je sais que quand Souad tousse

C'est pas parce qu'elle a un rhum

C'est parce qu'elle fume

Je sais que quand elle monte avec St�phane dans la chambre

Sa jeunesse elle consume

Je sais que chaque Vendredi,quand tante A�cha

L�che son bkhor

C'est pas parce qu'elle aime l'odeur

C'est pas pour s'ouvrir le coeur

C'est pour jeter des sorts

C�est pour garder son Bob qu'elle dit aimer tr�s fort

Je sais tout �a, mais je me tais

Avec les cinq cent Dinars de ma paie

Je fais des �pargnes et des �pargnes

Un jour je reviendrai � ma campagne

J'�pouserai Kddour

Il h�ritera de l'�picerie et du four

Que son p�re lui a promis depuis toujours

On vivra heureux, on aura dix enfants

Et quand ils seront grands

Quand ils auront six ou sept ans

Ils travailleront pour aider leurs parents

La d�ception

Il n'y a plus de places ! Sold out ! J'en reviens pas !!

Le Dieu du th��tre m'a d�laiss�. Je suis banni de son royaume.

Th��tre

Ce samedi. Adaptation de "la promesse de l'aube" du grand Romain Gary. � l'espace Go. J'esp�re que c'est bon.

J'ai h�te...

Giffles perdues

Je l�aurais gifl�e. Volontiers. Si je n�avais pas �t� ce passif gentilhomme que la soci�t� m�a appris � �tre.

Je l�aurais gifl�e. Deux fois plut�t qu�une.

J�avais faim. Je passais voir une amie. Encore une demi-heure; et j�ai faim; et je ne veux pas manger chez elle; et je ne veux pas la forcer � cuisiner. Un boucher- restaurant. Un compatriote. Je m�arr�te. Il n�y a pas une mouche. Un restaurant sans mouches, c�est quand m�me bienvenu. Un sandwich � la viande hach�e s�il vous pla�t. Elle sort de la cuisine. Jeune. Cheveux fris�s, mal color�s. Je la d�teste d�j�. Elle me rappelle l�ignorance, cette ignorance ignor�e jumel�e � une arrogance injustifi�e, typique aux compatriotes. Je la d�teste d�j�. Elle a une grande, vaste assiette dans les mains. Le propri�taire lui demande, pour faire la conversation ou pour fid�liser une nouvelle cliente, si elle est venue en voiture. � J�habite juste au coin de la rue. Moi, je suis �tudiante. Je suis arriv�e voil� un an et demi. Je rentre souvent au pays. Parce que mon p�re est pilote. Alors�et puis je d�teste ce pays. � D�j�, je l�aurais gifl�e. Deux fois plut�t qu�une. Pardon, mademoiselle, vous d�testez ce pays ? Ouste alors. Du vent. De l�air. Que je respire. Que le pays respire.

Et dire qu�on est n�s au m�me pays !

Elle prom�ne ses yeux � droite et � gauche, fait quelques pas en avant et en arri�re. Nerveuse, mais arrogante. Ignorante. T�te � claques. Je te d�teste. Et � travers toi, je me d�teste. Je m�en fous de Freud. Je m�en fous de la psychologie 101. � travers toi, je me d�teste. Tiens, je n�ai m�me plus envie de manger.

Elle paye sa facture. � Dor�navant, je n�ach�te que de chez vous. Pourquoi je vais donner mon argent aux Qu�b�cois ? �. Ignare. Plus tu parles, plus tu coules. Ignare. Quand on est au fond du trou, il faut arr�ter de creuser. Et dire que tu dis �a pour gagner la sympathie. Du proprio ou la mienne, ou va savoir ! La sympathie. R�ve toujours. Ignare. Tu ne sais pas que ton argent, d�s que tu as mis le pied droit ici, tu n�as fait que le donner aux Qu�b�cois. Ignare. Tu ne sais pas que ce cher proprio, malgr� sa peau basan�e, malgr� son pr�nom, est un Qu�b�cois, il paye ses taxes au Qu�bec, il paye ses imp�ts au Qu�bec. Ignare, tu ne comprends rien. Tu �tudies en quoi d�ailleurs ? C�est vain, crois-moi !

Je l�aurais gifl�e. Deux fois plut�t qu�une. Les droits de la femme ? Je m�excuse, mais � partir d�un certain degr� de connerie, il n�y a plus d�hommes, il n'y a plus de femmes, il n'y a plus de chiens ni de chats. Il y a la connerie. Point. Et la connerie, c�est une grave maladie. �a se soigne rarement, �a se propage, et quand on l�a, on ne le sait m�me pas : on est un ignare !

Je l�aurais gifl�e. Deux fois, trois fois, plut�t qu�une. Je m�en mords les doigts. Mais, � quoi aurait-ce servi ? Demain, elle sera toujours aussi conne. Demain, elle rentrera chez elle. Et nous laissera en paix.

R�alit�s

Les f�tes. La foule. Les rires. Le vin. Les dents d�abord blanches, ensuite rouge�tres. Les discussions banales. Encore des rires. Les desserts. Le caf�. La solitude, la solitude, la solitude. La route. La neige. La nuit. Des lumi�res. Des sapins. Des voitures. La police. Les feux. Rouges. Verts. Jaunes. Les virages. L�autoroute. La solitude, la solitude, la solitude. Le fant�me. L�invit� chez les autres, m�me quand il est chez lui. Le regard d�cal�. Le regard triste. Le c�ur lourd. La solitude, la solitude, la solitude. Le voyage. Le long voyage. Le voyage qu�on n�a pas choisi. Le voyage aller, mais pas de retour. Des livres. Des films. La migraine. Le mal de dos. Les mains froides. Les cernes. Le noir. Le gouffre. Les apparences. Les faux sourires. Les fausses accolades. Le rachitisme sinc�rique. Des colombes. Des pigeons. Des espoirs. Demain. Un jour. Bient�t. Le cynisme. La solitude, la solitude, la solitude.

Je t�esp�re la b�tise, d�but d�un bonheur na�f. Je t�esp�re l�innocence, fin d�une atroce r�alit�. Je t�esp�re toutes sortes de choses innommables. Ne les attends pas, ne les esp�re pas. �vite les esp�rances. Elles donnent soif. Une soif d�mesur�e qu�aucun puits, aucun fleuve, aucune rivi�re ne saura �tancher. Et c'est la solitude, la solitude, la solitude....

Le sapin

Le sapin est l�. Il tr�ne sur le salon, tel un jeune patriarche qui vient d�h�riter du pouvoir. Elle l�a arros�. Elle va le d�corer. Quand je rentre dans la pi�ce, je sens un respect mutuel entre nous. Il m�est sympathique. Il me sait inoffensif. J�aime son odeur, j�aime la gentillesse qu�il d�gage. C�est un bon sapin. Bient�t, elle le maquillera. Il n�attend que �a. Je le sais, il me l�a chuchot� hier soir. Ce seront des guirlandes que j�accepterai, que j�aurais choisi de � subir �. Aucune agression. Personne ne me les aura impos�es. Je les ai invit�es, elles ont accept�. Elles mettront des couleurs dans notre foyer. Pendant quelques semaines, en bon sapin qu�il est, il nous recevra les branches ouvertes. Va-t-il s�ennuyer pendant notre absence ? Je ne pense pas. Nous sommes tellement pr�visibles, nous sommes tellement calmes, que le calme lui-m�me est moins soporifique. Et puis il fl�trira. Trop longtemps d�racin�. Trop longtemps seul parmi les humains. On �vitera d�abord de s�en rendre compte. On fera semblant. C�est que l�odeur d�un sapin, c�est attachant. C�est qu�� la pr�sence d�un sapin, on s�habitue. C�est qu�une pi�ce sans sapin, apr�s, �a devient moche, vide, commun. C�est qu�un humain, �a s�attache. Mais viendra le jour o� la com�die devra cesser. Viendra le jour o� il va falloir se s�parer. C�est la fin. La fin d�une belle collaboration, la fin d�une belle complicit�, la fin d�une belle histoire. On le mettra dans la rue, il fera froid, il neigera. M�me la nature ne sera pas contente. On le laissera l�, seul, avili par le temps, par la solitude, par nous. Il ne reviendra pas. Ce sera la derni�re fois qu�on se sera donn� la main. L�ann�e prochaine, ce sera un autre sapin, d�autres guirlandes, d�autres couleurs. L�ann�e prochaine, ce sera une autre histoire�

Stress

Un expos� dans quelques heures.

Un rapport � remettre dans 3 jours.

No�l qui arrive � grands pas.

La pollution.

L'injustice.

Les pneux d'hiver.

Les films que j'ai pas vus.

Je m'�croule...Je m'essoufle...

Le temps de l'innocence

21 Mars 2004. T�l�journal de 22h sur Radio-Canada. Bernard Derome, calme et courtois comme d'habitude, interviewe un jeune monsieur d�une trentaine d�ann�es, les cheveux gomin�s, le visage ras� et frais, le sourire facile : Fadi Fadel, ce Canadien d�origine arabe, dont l�enl�vement r�cent en Iraq n�a cess� de faire couler l�encre. Fadi parle facilement de son p�riple. Il �voque les voyous qui l�ont kidnapp� sans aucune rage, sans la moindre haine. �trange. On lui aurait braqu� un fusil sur la tempe, dit-il, avec un sourire d�sarmant. Cette fra�cheur, cette presque nonchalance avec laquelle Mr Fadi parle de son suppos� calvaire ne cesse de m�intriguer. Je lance � ma media naranja : � Il a plut�t l�air d�avoir pass� une semaine au club Med de Cefal� �. Elle est d�accord. Brusquement, je me rends compte de la trag�die. Non pas celle de Mr Fadi, ni de l�Iraq ou de l�Afghanistan, ni celle de la Palestine, pas m�me de celle de Beckham et Victoria. C�est MA trag�die : ce scepticisme, cette facilit� � tout r�futer, � ne croire en rien. Tu ne pourras jamais lire le Journal de Montr�al et te croire "inform�". Tu ne verras jamais � Charlie�s Angels � en te croyant cin�phile. C�en est fini pour toi. L�innocence est partie. L'innocence ne reviendra jamais�

L'exploration continue

Petite exploration de la litt�rature Qu�b�coise. Apr�s � N�gres blancs d�Am�rique �, j�ai plong� dans � Les mots des autres �. Beau livre, truff� d�anecdotes (qui servent le r�cit n�anmoins) sur le monde de l��dition dont je ne connaissais rien. Victor-L�vy Beaulieu nous communique son amour des livres, aussi bien de leur contenu que de leur contenant. Dr�le de personnage. Passionn�, il fr�lera souvent la faillite et se rel�vera toujours gr�ce � ses contributions au monde de la t�l�vision. Sa r�volte contre la condescendance des bien-pensants de la litt�rature Fran�aise envers toute litt�rature francophone non Fran�aise marque le r�cit. Elle est justifi�e � mon avis. Il a fallu longtemps aux Fran�ais (et il y a encore du chemin � faire) avant de comprendre que la langue Fran�aise et, donc, la litt�rature Francophone ne leur appartiennent pas. Elle appartient � ceux qui l��crivent, ceux qui la parlent, ceux qui la v�hiculent. Deux � personnages � reviennent souvent dans � Les mots des autres � : Jacques Ferron et James Joyce (Beaulieu est sid�r� par son � Ulysse �). Pour ceux qui ne le connaissent pas (je ne le connais d�ailleurs pas assez), Ferron �tait un m�decin d�vou� au peuple (exer�ant souvent b�n�volement et dans des quartiers populaires) et r�vant d�un avenir meilleur � ses � fr�res � Qu�b�cois. Il fonda le parti Rhinoc�ros, une � farce � dans le milieu politique Qu�b�cois qui proposait des solutions politiques � caricaturales � � chaque �lection, et commit plusieurs livres importants dans la litt�rature Qu�b�coise. Un grand monsieur ! Je lis ses � Contes du pays incertain � en ce moment.

Quant � James Joyce et son � Ulysse �, il reste, de loin, le livre le plus � intimidant � � mes yeux. Il est dans ma biblioth�que. Il me fait de l��il. Je l��vite du regard. Il me nargue. Il est le symbole m�me de ma l�chet�. Aurais-je jamais le courage ?

La mari�e ind�sirable

On se r�veille un matin et c�est fait. Les trottoirs, les arbres, les escaliers, le bord des fen�tres, les voitures, tous et toutes sont en robe de mari�e. C�est blanc. C�est gris. C�est neige. Neige propre. Neige sale. L�hiver reprend son r�gne qu�il avait c�d� pour quelques mois. Il fera nuit. M�me le jour. Il fera noir. M�me le jour. Tu auras froid, quoi que tu fasses. Tu ne reconna�tras pas tes voisins, sous leur bonnet, leur foulard, leur cache-cou; c�est � peine si tu verras leurs yeux; c�est � peine s�ils verront tes yeux; c�est � peine si tu sauras leur peine, n�est-ce pas dans les yeux qu�on lit les c�urs ? N�est-ce pas dans les yeux qu�on lit le mieux ?

On se r�veille un matin et c�est fait. Le froid, le manque de lumi�re, les sous-terrains, les tunnels, la boue, le vent. Le ciel est sur le point de tomber. C�est peut-�tre le grand jour; le ciel et la terre se marieront apr�s tant d�ann�es, apr�s tant de si�cles d��loignement, de jeu de charme, d�amour platonique, de promesses sans lendemains. Ils se marieront et joindront leur corps. Et ce sera la fin. Notre fin. Nous serons engloutis ou aplatis, malheureuses offrandes d�un mariage mill�naire aux allures titanesques. Nous ne serons plus; ce sera notre fin, mais le d�but d�une nouvelle �re, le ciel et la terre s�embrasseront, le soleil les prendra en photo, la mer leur donnera � boire, les oiseaux chanteront et je ne serai pas l�. C�est peut-�tre le grand jour. Peut-�tre pas. Peut-�tre juste un autre jour d�hiver, une autre temp�te de neige, un autre embouteillage, une autre voiture qui glisse, un autre autobus en retard. Le froid de la rue puis la chaleur d�un wagon. Une grippe. Une toux. Un nez rouge et gonfl�. Une soupe, un potage pour nous rassurer. Mets ton bonnet, couvre-toi la t�te, marche vite, cours, fais attention de ne pas glisser ! Ne sois pas d�moralis� ! Fais des activit�s hivernales ! Skie, sors tes raquettes, fais de la motoneige, patine ! Ne reste pas l� � ne rien faire ! Ce n�est pas bon pour la sant�. Ce n�est pas bon pour le moral.

On se r�veille un matin et c�est fait. On regarde par la fen�tre. On essaye de se convaincre. C�est beau, c�est f�erique, c�est majestueux. Une autre saison, le temps qui passe, la vie qui se manifeste, la nature, j�existe, ils existent, nous existons. On essaye de se convaincre. On revient au lit. On ferme les volets. Le lit est chaud, le lit est doux, la couverture nous enveloppe le corps refroidi par la simple vue de cette neige blanche. Un bon livre, un bon chocolat chaud. Au diable les activit�s hivernales !

L'impasse

Impasse aux �lections f�d�rales. Un parti lib�ral corrompu sans aucune cr�dibilit�; un parti conservateur trop de droite, trop "Bushiste"; un parti n�o-d�mocrate certes environnementaliste et de gauche, mais peu solide et aux id�es peu claires; un parti souverainiste qui se bat pour le Qu�bec, mais s'oppose � peu pr�s � tout, � tel point qu'il devient un fardeau pour le Canada.

Impasse aux �lections provinciales. Un parti lib�ral t�tu, capitaliste qui pr�conise la loi du plus fort; un parti "d�mocrate" loin du peuple, de ses souffrances, ami de l'argent et du priv�; un parti de gauche, de volont� progressiste, porteur de bonnes id�es et entour� de personnes charismatiques � la t�te bien sur les �paules, mais souverainiste, s�paratiste, nationaliste.

Je ne me reconnais nulle part. Je veux voter. Mais je ne sais pour qui. Ou plut�t, je sais pour qui ne pas voter. Pour aucun. Alors ? Bein, je sais pas. Mon vote ne sera certainement pas "utile". Il ira � un sympathique communiste, ou une agr�able candidate ind�pendante dont le nom me plaira. D�plorable situation. Le seul parti de gauche qui puisse, potentiellement, avoir de bonnes id�es est ouvertement s�paratiste. C'est d'ailleurs, sa seule raison d'exister. Je ne me reconnais pas l�-dedans. Je ne veux pas me s�parer. Je ne veux pas du nationalisme. Je veux de l'humanisme. Des solutions. Un syst�me de sant�. L'�ducation. Le multi-ethnicisme. La libert� de la langue. La libert� tout court.

Que c'est p�nible !

L'histoire de Pi

Passionnant ce livre ! J'ai une logique assez bizarre : pour calibrer un livre, je me pose la question : aurais-je pu l'�crire ? Ne me demandez pas pour quels livres je me suis r�pondu oui. Je ne saurai vous dire. Et ne me prenez pas pour un pr�tentieux. Ce n'est qu'un crit�re d'�valuation personnel. Qu'est donc un bon livre pour moi, un livre que je n'aurais jamais pu �crire ? C'est un livre plein d'imagination, de profondeur, de lyrisme. Un livre inaccessible. Un livre devant lequel je reste bouche b�e, plein d'admiration, voire d'impuissance. Je n'aurais jamais pu �crire "L'histoire de Pi", et pour cette raison, je rends � Martel ce qui appartient � Martel : son roman est solide et passionnant.

Vers l'autre

Quand l�estime de soi

Devient m�prise de soi

Quand on se voit dans une glace

Et que notre sourire fait place

� de hideuses grimaces

Quand se r�veiller

N�est rien d�autre

Qu�un poids � lever

Quand dormir

Est d�livrance

D�une interminable souffrance

Quand s�imaginer vivre

Est plus important que vivre

Alors est venu le temps

De la m�tamorphose

De prendre les choses en main

De voler tout haut

Vers de lendemains meilleurs

Vers une nouvelle peau

Vers un avenir qu�on d�sire

O� hier ne peut qu��tre pire

O� demain est le grand voyage

Que ce demain me soulage

Que ce demain sauve l�otage

Qui dans moi a trop longtemps pris place

Star, dis-moi !

� Johnny, vous qui venez de la rue, que pensez-vous des �v�nements que conna�t la France en ce moment ? �

Et Johnny de verser quelques banalit�s sur la banlieue, la rue, le d�sespoir�

Pourquoi doit-on demander aux stars, qui sont souvent d�tach�es de la r�alit�, loin du peuple, �loign�es du r�el et du quotidien que le commun des mortels vivent ? Pourquoi ces m�mes stars n�ont-elle pas la pr�sence d�esprit de refuser de donner leur avis. � Je m�excuse mon cher Jacques, je suis un chanteur, je viens ici pour pr�senter mon nouvel album et non pas pour commenter l�actualit�. �

Attention, je ne dis pas qu�une personne connue ne devrait pas avoir d�opinion. Mais devrait-elle la l�cher devant tout le monde ? Devrait-on la consid�rer comme valable ? Johnny est issu de la rue. Oui. Mais la rue d�aujourd�hui est-elle la m�me qu�il y a trente, quarante ans ? Je ne pense pas. Dans ce sens, son avis, en tant qu� � issu du m�me milieu � ne devrait pas compter. Il est loin Johnny, loin de tout �a (et c�est tant mieux pour lui !). Mais pourquoi diable leur pose-t-on ces questions ? Parce qu�on ne peut pas s�en emp�cher ? Parce qu�on veut savoir ce qu�ils pensent ? Parce qu�on veut savoir si, vraiment, ils pensent ? Je ne sais pas. Il me semble que c�est trop facile, trop commun, trop idiot.

D�ailleurs, si Johnny en avait quelque chose � foutre de tout �a, aurait-il sorti son dernier album en ce moment ? � Oui, oui, je sais que la r�publique vit des moment tragiques, mais �coutez, c�est bient�t No�l, mes producteurs, aid�s par des doctorants en marketing vicieux m�ont conseill� de faire la promo maintenant. Pas plus tard. Maintenant. Et puis, jeunes banlieusards, �coutez mon disque, �a pourrait vous calmer.� Belle conscience. Bel esprit de communaut�, de fraternit�, d�urgence sociale. Bravo !

Et si on demandait � des vraies personnes leur avis ? Et si on arr�tait de vendre des courants d�air d�guis�s en coup de vent (J.B) ?

Demain. Toujours demain

Des guirlandes. Des lumi�res. Des publicit�s agressives. D�but novembre et No�l pointe d�j� son nez. �a me d�prime. On passe notre ann�e � vivre dans le futur. Haloween. No�l. Jour de l'an. F�te des p�res, des m�res, Saint-Valentin. Merde ! On ne peut pas prendre notre temps ? Savourer le moment pr�sent ? Des vaches � lait. On est des vaches � lait. Il faut qu'on consomme, qu'on ach�te. Le PIB. Le ch�mage. Les taxes. Le bien de la communaut�. Foutaises ! Foutaises ! Je veux vivre chaque jour, chaque mois comme il m�rite d'�tre v�cu. Je veux qu'on me foutte la paix. Est-ce trop demander ? Foutues lumi�res. Vous assombrissez mes journ�es.

Hallucinations - Fin

Augustino laissa �chapper un long soupir. Il alluma un cigare. Il n�avait jamais �t� un fumeur. � trente-deux ans, durant un voyage � Cuba, il s�essaya au cigare. Le go�t ne lui plut gu�re au d�but. � Le cigare, ce n�est pas pour moi �, avait-il d�clar�. Deux mois apr�s son retour, toujours hant� par les souvenirs agr�ables de son voyage, par la tristesse joyeuse des Cubains, par ces douces nuits qu�il passa � discuter avec ces �tranges intellectuels, d�sinvoltes et riches en sentiments - des � vraies personnes � qu�il se plaisait � les appeler - il prit plaisir au cigare. Et depuis, il en allumait un � chaque occasion, triste ou heureuse fut-elle. Brigitte les nommait � les cigares de la nostalgie �.

Augustino marmonnait, maintenant, des mots inaudibles. Brigitte s�assit au bout de la table et se versa un verre de vin, avant de l�cher, le regard vide et lointain :

Ils �taient charmants, captivants. Je ne pus me lever que quand ils s�envol�rent.
Ils �taient comment ?
De couleur mauve. Avec des yeux jaunes.
Mon Dieu. Mais que t�arrive-t-il ? De tels oiseaux n�existent pas.
Qu�en sais-tu ? C�est peut-�tre une esp�ce rare, inconnue. Ou m�me une nouvelle esp�ce.
Je ne sais ce qui se passe dans ta t�te. O� est pass� ton cot� scientifique, logique, cart�sien ? Des oiseaux mauves aux yeux jaunes, foutaises !
On ne peut tout expliquer, tout cerner, tout comprendre. Ton persiflage n�est autre qu�une preuve de ton arrogance.
Bient�t, Brigitte, l��minente scientifique, la reine des rationnelles, l�ath�e par excellence, fera un p�lerinage � Compostelle.
Et pourquoi pas ? Je n�ai jamais �t� ath�e. J��tais sceptique. Je ne le suis plus.

Augustino n�en croyait pas ses oreilles. Il �tait au bord de la crise de nerfs.

Et moi ? L�cha-t-il, d�sesp�r�.
Et toi quoi ?
Tes sentiments pour moi ont-ils chang� aussi ?
Quel est le rapport avec toi ? Aimer Dieu ne m�emp�chera pas de t�aimer.
Aimer Dieu ! M�enfin Brigitte, tu t�es entendue parler ? Tu parles comme un vulgaire t�moin de J�hovah. �a n�a pas de sens. Rappelle-toi la maxime que tu avais toi-m�me invent�e � Aimez Dieu et vous ha�rez votre prochain ! �.
J��tais dans l�erreur. Aujourd�hui, mardi le 16 Mai, j�ai compris quelque chose que je ne peux d�finir. J�ai rencontr� quelque chose.
Oui. Des oiseaux mauves aux yeux jaunes qui parlent une langue que tu ne comprends pas, qui te fixaient et qui t�ont convaincu de quelque chose ! Dois-je vous canoniser sainte Brigitte ?
�vite-moi ton sarcasme. Un jour, peut-�tre, tu comprendras.

Cette nuit-l�, Brigitte dormit � poings ferm�s pendant douze heures d�affil�e, elle qui ne dormait d�habitude que quelques quatre heures par nuit. Augustino fuma une dizaine de cigares Cubains et dormit � peine deux heures. Il essaya toute la nuit de comprendre ce qui �tait arriv� � Brigitte. Sans fruit.

Le lendemain, Brigitte vomit d�s son r�veil puis s��vanouit. Mr Fritz, m�decin qu�elle consultait depuis bient�t vingt ans, s�empressa de lui donner son diagnostic : � Brigitte, ma ch�re, vous �tes enceinte ! � Cela faisait dix ans que les Montreuil essayaient vainement d�avoir un b�b�. Ils �taient aux anges ! Brigitte pleura de bonheur. Dieu avait exauc� son v�u le plus cher. � Il existe �, pensa-t-elle en cachette. Augustino s�alluma un long cigare. Tout ce qu�il esp�rait, c�est que leur enfant n�ait ni les yeux jaunes, ni la peau mauve.

Hallucinations - 1�re partie

Brigitte rentra tard ce soir-l�. Augustino l�attendait de pied ferme. Elle n�avait pas appel�, pas laiss� de message. Il l�avait, comme chaque soir, attendue pour d�ner. Le savoureux jarret d�agneau qu�il avait joyeusement concoct� avec grande expertise et extr�me attention avait d�sormais mauvaise mine. Augustino en prit deux maigres bouch�es sans daigner se servir un verre de vin; il s�assit � c�t� du t�l�phone, inquiet, perplexe, ne sachant quoi faire. Maintenant que Brigitte �tait l�, il estimait qu�une explication lui �tait due. Et dans les plus brefs d�lais. Brigitte se dirigea vers leur chambre quand Augustino l�interpella s�chement :

O� vas-tu comme �a ?
Dans la chambre.
Il est 22h 30. Je t�ai attendue pour d�ner.
J�ai eu un emp�chement.
Quel genre d�emp�chement ?

Brigitte se raidit. Elle ne parlait pas. On aurait dit qu�elle avait perdu la voix. Une musique douce aux paroles envo�tantes remplissait ce silence de mort. � Si tu t�en vas, si tu t�en vas un jour, tout finira, les choses de l�amour ne vivent pas.. �

Augustino reprit d�un ton plus insistant :

Pourrais-tu me dire o� tu �tais ?

Brigitte le fixa d�un regard vide :

Au parc.

Augustino commen�ait � perdre patience. Il lan�a vigoureusement :

Quel parc ?
Le parc des c�libataires.

Le ton montait de plus en plus.

Et que faisais-tu l� ?
Rien. J��tais assise. Je regardais les gens, les pigeons..
Des pigeons, la nuit ?
Des volatiles, en tout cas. Des oiseaux.
Quel genre d�oiseau tra�ne au parc � une heure pareille ?
Je ne sais pas. Ils �taient l�, calmes, immobiles ou presque. Aucun bruit. Ils me fixaient, ils fixaient mes yeux.

L�-dessus Augustino l�cha un bruit aussi aigu qu'intelligible. Son impatience atteignait son paroxysme. Il n��tait visiblement pas satisfait des r�ponses de Brigitte.

Mais c�est ridicule ce que tu dis. Depuis quand des oiseaux osent-ils regarder les humains en plein dans les yeux ? C�est absurde, voyons.
Tu m�as demand� o� j��tais, je t�ai r�pondu. Libre � toi de juger de l�absurdit� de la chose.
Et pourquoi n�es-tu pas venue d�ner ? Pourquoi ne m�as-tu pas appel� au moins ? Je ne comprends pas�
Je ne pouvais pas. Ces bestioles �taient d�un magn�tisme�.j��tais presque hypnotis�e. Elles me fixaient, je restais assise, bouche b�e. On aurait dit qu�elles me parlaient.
Il ne manquait plus que �a. Des oiseaux qui parlent. Dans un parc. La nuit. Eh bien dis donc, un peu plus et tu voyais la vierge Marie ! Et ils te parlaient de quoi ma ch�re ?
Je n�en sais rien. Je ne parle pas leur langue, l�cha-t-elle froidement.

Kate's loss ?

Je n'ai jamais �t� un fan de Kate Moss. Je ne l'ai jamais d�test�e non plus. Je m'en foutais. Aujourd'hui je m'en fous moins. Avec ce qu'il lui arrive. Avec l'hypocrisie qui r�gne autour d'elle.

Ce n'est pas un secret : le monde de la mode est un monde de vice. Drogue, sexe, comp�tition, champagne. Ce n'est pas un secret. C'est une �vidence, une r�alit�. Malheureusement pour Moss, on l'a film� en train de se droguer. Et l�, wow ! Les gens l'ont point�e du doigt. Des griffes connues ont annul� leur contrat avec elle. Petit � petit, elle se retrouve isol�e, bannie. Quelques stars se sont lev�es et l'ont publiquement appuy�e. Deux ou trois que je sache. Ce ne fut pas de grande aide. Pauvre Moss. Jug�e par son propre milieu. Tu peux te droguer, mais s'il te pla�t, ne te fais pas filmer ! Sois vigilante ! Nous avons une image, une r�putation � pr�server.

Si j'avais �t� un designer, je l'aurais justement �paul�e. Si j'avais �t� un designer opportuniste, je l'aurais s�rement �paul�e. N'aurait-ce pas �t� le meilleur moment ? L'embaucher et "l'aider" � s'en sortir avec une cure de d�sintox. Je n'arrive d'ailleurs pas � croire que dans ce milieu de rats opportunistes, personne n'ait pens� � cette solution qui aurait certainement mouss� ses ventes. L'image, la putain d'image, les putaines d'apparences, c'est tout ce qui compte.

J'ai presque envie de cr�er une fondation : Help-Kate-Moss. Je vendrais des t-shirts. Je ferais des d�fil�s / lev�es de fonds. Je ferais un documentaire, la mettant en valeur, montrant ses faiblesses, d�voilant son �me �corch�e, terminant sur une cure de d�sintox r�ussie et une nouvelle Kate Moss. N'est-ce pas le genre d'histoires merdiques que l'Am�rique aime raconter ? Alors, pourquoi pas cette fois ? Qu'est-il arriv� ?

J'ai presque envie de cr�er une fondation. De faire une p�tition. Mais comme le disait le titre de ce film de Valerii, produit par Leone : My name is nobody.

Y'a quelqu'un de connu dans les parages ?

Dans la suite des choses

Un courriel "g�n�ral", pour tout le groupe : "Veuillez prendre note que les notes de l'examen sont disponibles � l'url suivante ...Http://...". � l'adresse en question, la note individuelle de l'examen et du premier travail, ainsi que la moyenne du groupe. Quoi de plus normal ? Oui. Mais, subtilement, madame performance s'incruste. Toujours et encore. Notre performance versus celle des autres. Notre classement. Notre place. Meilleur ou pire. N�cessaire de se placer, de se mesurer. La comp�tition. La foutue comp�tition. Et notre soci�t� qui est l'extension de cette classe. Suis-je surpris que pendant la gr�ve des �tudiants, certains discours path�tiques, individualistes, �mis par des personnes inqui�tes seulement par leur propre sort, m'aient donn� la naus�e ? Est-ce si surprenant que le capitalisme verreux prenne de plus en plus de place dans nos soci�t�s ? Que le "Je" prenne souvent le d�but d'une phrase, � la t�l�, au boulot, � l'universit�, dans les journaux ?

Non. Tout � fait normal. Dans la suite des choses.

Merde !

Adieu

J�avais r�v� de terres arides d�o� j�aurais fait jaillir des fleurs jamais n�es auparavant. J�avais imagin� ces terres d�sol�es que j�aurais embrass�es d�un amour frais, qui se seraient m�tamorphos�es, jadis d�sol�es, d�sormais domaines dont la seule et unique saison est un printemps insolent. Je voyais d�j� ces gosses d�un �ge pr�coce courir dans tous les sens, donner � leur vie et � la n�tre un sens, un corps, une histoire. Je r�vais de tout cela, sans jamais soup�onner mon obscur destin d��crivain rat�, tremblant devant cette page blanche qui depuis des d�cennies hante mes nuits. Je n�ai sauv� personne. M�me pas moi-m�me. Chaque jour, je m�affronte dans un duel sans merci que je n�ai jamais gagn�. Qui es-tu, immonde �tre aux dons inexistants ? Qui es-tu � avoir r�v� des r�ves de grandeur dont tu n�as m�me pas l��toffe ? Expire, que je vois la taille r�elle de ce torse bomb�, malheureux t�moin d�un orgueil vain que tu portes lourdement dans ton c�ur trop gros ! Tu n�iras nulle part, avec tes mots align�s, aux sens d�pourvus, h�t�rog�nes voisins qui se demandent chaque heure ce qu�ils font ensemble. Tu n�iras nulle part avec tes stupides histoires, sans d�but ni fin, rarement lin�aires o� le lecteur le plus avide, au milieu du chemin se perd. Tu n�iras nulle part avec tes h�ros ex�crables, tes anti-h�ros attachants et ces multiples personnages f�minins sans relief que tu traites avec peu de respect, misogyne refoul� que tu es !

Si j��tais ton �diteur, je changerais de vocation. Si j��tais une feuille, je vomirais tes mots. Si j��tais un livre, je me ferais �pouvantail pour ne pas devoir porter tes histoires honteuses dont la seule prouesse est souvent une m�taphore facile qu�un enfant de deux ans aurait trouv� d�bile. Laisse tomber ! Fais-toi plongeur d�un bistro paum�, fais-toi danseuse du ventre dans un restaurant d�octog�naires qui se dopent au Viagra ! Chante pour des Japonais au bord de la Seine, une chanson Espagnole �crite par un p�le sosie de Luis Miguel ! Et si �a ne marche pas, tu pourras toujours faire le figurant dans un film �rotique r�alis� par un Portugais pour une t�l� Roumaine qu�on diffusera le prochain No�l. �crire ne te sourit pas, ton anxi�t� se r�pand, ta nervosit� d�borde dans ta petite t�te aux id�es st�riles que mon arri�re-neveu aurait facilement pondues pendant la longue et p�nible dur�e qu�il fut alit� pour une terrible jaunisse. Abandonne cet art et fais de cet abandon le seul geste noble que tu auras pos� au monde de la litt�rature ! Et si ta plume te chatouille, �cris des annonces d�appartements miteux � louer pour d�cembre au nord du Malawi ! Porte-toi volontaire � tes vieilles et ch�res voisines pour �crire les lettres moroses qu�elles enverraient � leur fils, soldats c�libataires d�une guerre perdue dans un pays sans arm�e.

Je n�ai plus de larmes. Je jette ma plume s�che dans l�oc�an Indien. Je br�le mes feuilles dans la chemin�e grise de ma tante cadette morte depuis trente ans. Litt�rature, je t�ai aim�e d�un amour sinc�re que tu ne m�as jamais retourn�. Je t�ai adul�e, tu m�as m�pris�, ton Dieu �litiste ne m�a jamais fait don de cette main heureuse qui aurait �crit les chef-d��uvres que j�estime m�riter. Je te quitte la gorge serr�e. Mais tu ne le sauras m�me pas car mon insignifiante existence tu auras toujours ignor�.

Toujours ce bon vieux Bandini

Je me suis bouff� trois Fante de suite. Deux John Fante : �L�orgie � et �R�ves de Bunker Hill �. Un Dan Fante : � En crachant du haut des buildings �. La dr�lerie des deux personnages cr��s par les Fante est ind�niable. Hugo Dante poss�de la m�me frustration, la m�me inadaptation � ce monde qu�Arturo Bandini. La fa�on de le raconter est, par contre, diff�rente. John faisait plus dans la suggestion, � quelques exceptions pr�s. Dan fait dans le style Bukowski. La d�cadence r�gne sur son roman. Il est alcoolique, il fait mille et un boulots, se fait virer, tra�ne dans les cin�mas pornos, multiplie les relations de tous genres. Est-ce mauvais ? Non. Pas du tout. C�est diff�rent. �a d�pend du lecteur et de ses go�ts. Je pr�f�re le style de John Fante. Direct, dr�le, compulsif mais honn�te. Aussi honn�te dans ses �lans d�amour que dans sa haine - parfois inexplicable - des gens autour de lui.

Il m�en reste deux � lire de John Fante : � La route de Los Angeles � et � Le vin de jeunesse �.

Bient�t.

Dor�navant, j'agis.

Mardi matin. Il pleut. Je sors de mon appartement, descend les escaliers. Je le vois de loin jeter quelque chose par terre, dans la rue. Je ne le connais pas. Mais �a ne me d�rangerait pas de le conna�tre. Notre plan�te crie et pleure tellement fort, chaque jour, que je me sacrifierai. � parler � un �nergum�ne pareil, qui jette des d�chets dans la rue. Je prends la chose, une publicit� en papier, des feuilles. Des arbres. Une perte. Le d�sert, les ouragans, le r�chauffement de la plan�te, la pollution, les glaciers qui fondent. Des images attaquent mon cerveau, la r�alit� alarmante et catastrophique de notre plan�te, les enfants que je veux avoir et qui m�ritent une plan�te digne de ce nom. Je suis hors de moi. Je le suis des yeux. Il rentre au d�panneur. Je r�flechis un moment. Est-ce que �a vaut la peine ? Est-ce que �a va changer quoi que ce soit ? Mon c�t� cynique s'�vapore, disparait. C'est mon c�t� optimiste qui prend le dessus. Oui, �a vaut la peine, il faut agir, se taire n'est plus une option, nous sommes arriv�s � la crois�e des chemins, il faut agir, agir, cesser de parler dans le vide et de faire des belles phrases. Je le suis au d�panneur. Je rentre. Il parle au caissier et � un autre client. Je m'avance. Ni bonjour, ni bonsoir. Je lui tends la chose et lui demande :

- C'est � vous �a ?

Il prend la boule de papier et la jette dans la poubelle en disant :

- C'est pas bon �a monsieur.

Je suis encore plus �nerv� qu'avant. Du papier, dans la poubelle. J'en peux plus. Un pays anarchiste. Amenez-moi un pays de fous, que je lui foutte un coup de poing dans la gueule sans risquer la prison. D�portez-nous ensemble dans un de ces pays, qu'on se parle d'homme � homme, que je lui fasse bouffer sa boule de papier.

Du calme, du calme, ce n'est pas une solution. Se calmer, lui parler, essayer de le convaincre.

- Du papier, �a se recycle. Et �a se jette pas dans la rue.

- Je paye mes taxes, moi.

- Et alors ? La rue, ce n'est pas une poubelle.

- Je m'en fous. Je m'en fous.

Je lui aurais mordu les deux oreilles, j'aurais attach� ses sourcils � des pinces et l'aurait suspendu sur une falaise. Je ne peux pas. Un pays de droit. Il a le droit.

Je ne l'ai pas insult�. Je ne me rappelle plus ce que j'ai dit, ce que j'ai murmur�, avec mes l�vres tremblantes qui n'arrivaient plus � aligner des mots audibles. Je suis sorti. Et je l'ai laiss� l�. Il habite mon quartier. La prochaine fois, je lui mettrai sa chose devant sa porte. La prochaine fois...car je sais que prochaine fois, il y aura. Je le sais. Mais, j'ai choisi. Dor�navant, j'agis.

Un peu tard

Je le sais d'avance : ce que je vais dire va sonner bizarre. Mais je le pense. Et je le pense deux fois plut�t qu'une. Alors j'y vais. Je plonge. Melilla et la grippe aviaire, c'est du pareil au m�me. Oui oui. Melilla. Les clandestins qui sautent par dessus les barbel�s. Les bless�s. Le racisme. L'indignation. Eh bien, �a et la grippe aviaire, il n'y a pas grande diff�rence.

Ces clandestins, ces pauvres Africains, ces oubli�s-de-Dieu comme dirait Cossery existent depuis belle lurette. Ils �conomisent, se font transporter en Afrique du nord par des mercenaires, les pirates du 21�me si�cle, pour tenter leur chance. Et quelle chance ! L'Italie, la France, l'Espagne. Faire les besognes ingrates, dormir � cinquante dans la m�me chambre. Une seule toilette. Se faire battre des fois. �a trime. Et �a veut trimer. Parce qu'il n'y a pas d'autres solutions. Parce que l�-bas, c'est quand m�me mieux, c'est quand m�me l'Euro. Parce que l'Afrique, c'est la poubelle du monde. Qu'est-ce qui a chang� alors ? Pourquoi on parle-t-on plus qu'avant ? Parce qu'ils ont essay� la mani�re forte. Ils ont attaqu� � plusieurs les douanes de Melilla et Ceuta. Les douaniers, pris au d�pourvu, mal form�s, mal pay�s, mal...dans leur peau, ont tir�. Quelques mortsQuelques bless�s. Des journalistes. L'indignation des occidentaux. Les Marocains ? Des sans-coeurs. Des inhumains. Des racistes. Un instant mesdames et messieurs, un instant. Qui ne veut pas de ces Africains ? Vers o� veulent-ils aller ? Vers le Maroc ? Non, ils y sont d�j�. Et Melilla appartient aux Espagnols. Et Ceuta aussi. Alors ? O� veulent-ils aller ? Vers l'Europe, l'Eldorado, le continent o� habite Abdoulaye, le gars qui revient chaque ann�e avec une belle caisse, des belles espas, des belles fringues. Et vous croyez que les douaniers Marocains en ont quelque chose � cirer ? Je parie qu'eux m�mes voudraient y aller, � cette Europe qui les intrigue. L'Europe, all�chante, Paris, Turin, Madrid, Amsterdam. La libert�, l'argent, l'argent, l'argent. Mais alors, pourquoi le font-ils ? Pourquoi les repoussent-ils ? La pression. Oui messieurs et mesdames, la pression de l'Europe, qui les paye soit dit en passant pour s'occuper de cette merde. L'occident. Le m�me qui envoie des journalistes, nous �crire des dossiers choquants, vibrants. Al Hassan est bless�, les Marocains l'ont battu. Il pleure. Il persiste. Il essaiera quand m�me. Une autre fois. Et une autre, et une autre jusqu'� la lib�ration. Quel dossier choc ! De quoi indigner quelques bourgeois � la peau claire, du haut de leurs hauts buildings. L'Afrique, mesdames et messieurs est la poubelle du monde depuis trop longtemps pour qu'un simple article de Paris-Match change quoi que ce soit � cette triste r�alit�. L'Afrique pleure depuis trop longtemps pour que �a se r�gle si vite. Le pot a pourri. On s'alarme un peu tard. Un peu tard. Comme toujours.

Asie. Grippe aviaire. Des morts. On en parle aux m�dias. Mais de loin. Vaguement. C'est loin l'Asie. � quelques exceptions pr�s, c'est pauvre l'Asie. Alors, on laisse aller. Puis, la catastrophe. La calamit�. Peur et confusion. L'occident est touch�. La grippe aviaire est arriv�e en Europe. Mon Dieu, qu'allons-nous faire ? L'industrie pharmaceutique se frotte les mains. L'Europe est constern�e : ce qu'on craignait est arriv�. Oui, mais...Allo. Y'a quelqu'un ? Croyiez-vous vraiment que �a allait rester l�-bas ? Pourquoi n'est-on pas all� aider en Asie plus t�t ? Chercher un rem�de. Essayer. Pourquoi ? On s'alarme un peu tard. Un peu tard. Comme toujours.

L'occident, pr�curseur de ce courant appel� mondialisation semble, des fois, mal saisir cette notion. Nous vivons dans la m�me plan�te. Le probl�me d'un pays, d'un peuple, d'un continent est le probl�me de tous. Car t�t ou tard, ce m�me probl�me nous rejoindra, nous rattrapera. Jouer � l'autruche n'est plus une option de nos jours. Mobilisation mondiale, entraide entre pays, aide aux d�munis de la plan�te, tels sont les mots d'ordre qui devraient circuler chez les gouvernements de tous les pays du monde, surtout ceux d'entre eux qui peuvent, qui sont capables de... qui DOIVENT. Qui ne doivent plus s'alarmer un peu tard. Un peu tard. Comme toujours.

Sorti des cartons

Je vous souhaite des hivers brefs, des neiges �ph�m�res

Je vous souhaite des printemps qui dureront longtemps

Je vous souhaite des couchers de soleil et des arc- en -ciels

Je vous souhaite des jours jamais pareils

Je vous souhaite des fleuves interminables

Des jardins verts et des fleurs couleur lumi�re, saveur de terre

Je vous souhaite des coeurs � la hauteur

D�une vie riche de bonheur et vide de malheur

Je vous souhaite des femmes � la pelle

Languissantes, rares, cheveux de feu ou cheveux noirs

Des femmes charnelles, des femmes belles

Et une femme fid�le

Je vous les souhaite Vietnamiennes, �gyptiennes, Alsaciennes

Je vous souhaite surtout une m�re comme la mienne

Je vous souhaite des nuits endiabl�es

Une soif robinet, des swings encha�n�s

Et des femmes d�cha�n�es autour

Je vous souhaite des amours velours, des amours nature

Des amours toujours, des amours sans armures

Des amours sans d�tours

Je vous souhaite l'amour tout court

Je vous souhaite un Dieu cl�ment

Qui, le jour du jugement

Qui, si jugement il y a

Te dira

Je sais que tu mens

Je connais ton amant

Mais je t'aime tellement que point de ch�timent

Je me souhaite le courage

D�arriver � ce jour

O� personne ne partage

O� rien que de la rage

O� je serai le seul sage

Je me souhaite un jour

De trouver ce Dieu

Tellement silencieux

Tellement capricieux

Qu�on ne sait

S�il est aux cieux

Ou s'il est trop vieux

Je me souhaite de croire, de pouvoir, de vouloir

Je me souhaite de vouloir pouvoir croire

Je me souhaite surtout une plage d�serte

O� vous et moi un soir

Tous les soirs

Autour d'un feu

Pas loin d'un bar

On sortira caviar et guitares

Et on chantera p�nards

''Vive la vie, vive l'espoir ''

Heureux, m�me dans le noir

N'est pas Ernesto qui veut

Il �tait deux heures du matin. J'avais plus d'alcool que de sang dans le syst�me. La musique �tait bonne, les tables du bar pleines. Tout allait bien. Je planais. Une seule chose clochait : la table d'en face. Un touriste, aussi touriste que nous, avec deux autochtones. Et apr�s ? Il a le droit. Oui, oui. C'est pas �a. Elles avaient l'air jeunes. L'une en particulier n'avait pas 14 ans. J'en aurais mis ma main au feu. Douce me souffla : elle est trop jeune. �a m'a rassur� : je ne planais pas tellement. Le spectacle n'�tait pas beau. �a se touchait. �a fumait. �a buvait. Elle �tait trop jeune. Trop jeune pour que je me taise. Douce m'encouragea : tu devrais lui parler. Je savais que �a serait inutile. Mais je ne pouvais me taire. Il fallait que je parle. Il fallait. Je me suis lev�. Je me suis approch�. Doucement.

- Bonsoir. Je peux vous poser une question ?

- Bien s�r.

- Vous venez d'o� ?

- Je vis � Singapour.

C'�tait ma fa�on de faire doucement. De ne pas forcer.

Je suis all� droit au but.

- Savez-vous quel �ge elle a ?

Son sourire aimable et touriste, se transforma en une m�chante grimace.

- Elle a 27 ans.

- Vous y croyez vraiment ?

Elle m'entendut. Elle cria qu'elle avait 27 ans. Elle sortit des papiers. J'en avais rien � foutre de ses papiers. J'avais des yeux, une exp�rience, je savais. Aucun papier au monde ne m'aurait convaincu du contraire. Il n'y avait qu'� la regarder.

- Vous partiez ?

- Oui.

- Il vaut mieux.

- Oui, mais il faut savoir ce que vous faites l�.

- Fuck %*&*?)#)(+.

- Monsieur, je suis rest� poli, je fais juste appel � votre conscience.

- %(&*?(_)(&_

Je l'avais �nerv�. Me battre, l'insulter n'aurait servi � rien. Je me sentais bien. Je pouvais partir.

L'immoralit� de ces occidentaux qui, munis d'une poign�e de dollars, vont faire dans les pays des autres, ce qu'ils ne peuvent faire chez eux, m'irrite. Ils sont d'autant plus immoraux et vicieux qu'ils savent la port�e du geste qu'ils font. � la diff�rence du vrai malade, qui le fait n'importe o� parce qu'il ne peut s'emp�cher, ces gens-l�, ces b�tes-l�, prennent l'avion, vont ailleurs, se cacher, se permettre, faire leur sale besogne, loin des lois appliqu�es. Les chacals !

Je le sais d�j�, mon acte �tait d�risoire, sans int�r�t, insuffisant. Mais cette nuit, je dormis comme seul un b�b� ayant pleur� toute la journ�e pouvait dormir.

Cette nuit l�, je dormis bien. Tr�s bien....malgr� ma l�chet�.

Banalit�s

Il pleut. Il pleut mes regrets et mes espoirs. Il pleut une couleur grise envahissante venue d'un ciel lugubre. Il pleut des mar�es. Je me cache. Sous un parapluie ou sous une veste l�g�re, je scrute les t�tes mouill�es d�filer devant mes yeux. Ils sont press�s et peu souriants. Je suis timide et assez critique, devant ces passants qui ne prennent le temps de vivre. Je marche. Il pleut sans arr�t. Je me faufile entre deux t�tes h�riss�es, par une pluie dont elles se seraient pass�e. Je suis d�sol�. Pour eux, pour elles, pour moi. Parce que trop souvent on oublie, qu'apr�s la pluie le beau temps, qu'apr�s le beau temps la pluie, et qu'il pleuve ou pas, on aura toujours de quoi se plaindre. Je ne me cache plus, je me laisse cajoler les cheveux par cette pluie innofensive. Je suis mouill�. Je marche vers mon destin. Vers un avenir incertain. Il pleuvra s�rement d'autres jours, il mouillera encore d'autres nuits. La fatalit� du probable. La beaut� de l'inconnu. Qui sait ? Peut-�tre m�me qu'un jour, je...pleuvrai.

Petite ironie

J'ai achet� "N�gres blancs d'Am�rique" dans une librairie anglophone.

Isn't it a little ironic ? Don't you think ?

Et si je vous disais

Et si je vous disais qu'on y �tait, il y a � peine quelques semaines. Et si je vous disais qu'on aurait pu y passer. Et si je vous disais qu'ils m'�nervent. Et si je vous disais que je suis triste. Et si je vous disais que des innocents ne m�ritent pas de mourir. Peu importe de quels pays ils viennent. Peu importe la couleur de leur peau. Peu importe l'identit� des chefs de leurs pays. Et si je vous disais que �a sent mauvais. Depuis trop longtemps.

J'y reviendrai. Je ne c�derai point � la connerie de quelques fous qui tuent au nom d'un Dieu qui ne leur a jamais demand� �a.

J'y reviendrai. Au nom de la libert�.

Coup de gueule

Il est des jours que je me l�ve comme �a. Habit� par une haine terrible de ce syst�me o� je vis. La comp�tition, le d�sir de s'accomplir, l'ambition. Que de mots que je vomirai volontiers sur un tapis de velours. J'emmerde royalement la comp�tition. D'ailleurs, il faut pr�ciser. �a ne s'appelle pas comme �a. C'est la FAROUCHE comp�tition, le PATH�TIQUE d�sir de s'accomplir, l'ambition PUANTE. Tout le monde a les dents longues et aiguis�es. On te mangerait cr� si ce n'�tait politiquement incorrect. Et je dois vivre �a moi ? Oui, monsieur. Non seulement tu devrais vivre �a, mais en plus, tu devrais jouer le jeu, faire semblant chaque jour. Voire encourager ces comportements. R�ussir. R�ussir quoi au juste ?

Il est des jours que je ne suis plus capable. Je me l�ve et j'ai la naus�e. Le capitalisme haineux, les "corporations", l'imp�rialisme, la loi du plus fort et du plus rus�. La vie me para�t alors ridicule, sans int�r�t, la vie me para�t rude, tr�s rude. Et je tra�ne les pieds. Et je me rends compte que je ne suis pas fait pour �a. Non. Pourquoi dois-je accepter ? Pourquoi sourire quand on n'a pas envie ? Pourquoi ? Pourquoi ?

J'aurais voulu �tre stupide. Plus stupide que je ne le suis d�j�. J'aurais v�cu heureux. Aucun doute l�-dessus.

En attendant, �a continue. La mascarade continue. Et j'en suis prisonnier.

Maudite r�volution. Je suis incapable de te commencer.

Damien

Quand j'ai vu le bo�tier, j'ai saut� dessus. Quatre DVDs dans un beau bo�tier, c'�tait comme une dizaine de belles ann�es de ma jeunesse dans un m�me comptoir. Damien, le nom a souffl� dans mes oreilles. L'enfant du diable. Mon adolescence. Ma jeunesse. Notre vieux magn�to JVC. La petite t�l�. Ces �t�s au bord de la mer, le soleil tapant, aucune cr�me protectrice, c'�taient les ann�es de l'innocence, les ann�es De Do Do Do, De Da Da Da (Police), les ann�es you're my heart, you're my soul (Modern Talking). C'�taient les ann�es de tous les jours la m�me chose, mais jamais de routine. La mer sentait bon, la mer �tait accueillante et pas snob pour deux sous. Je tra�nais mon insouciance au bord des vagues, heureux d'�tre seul parmi mes cousins. Seul et heureux de l'�tre. Damien �tait un de mes h�ros. Damien pouvait faire des choses avec ses yeux. Damien pouvait �tre m�chant. Damien �tait ma�tre de sa destin�e. Je n'�tais rien de tout cela. Petit, peau bronz�e, cheveux raides, maigre et gauche, Damien me fascinait. Il �tait ce m�chant, froid et calculateur que je ne pouvais �tre. Je regardai le film plusieurs fois. Avec mon c�ur, jamais avec mon cerveau.

J'ai revu les trois premiers chapitres de la s�rie. En deux jours. Toujours avec mon coeur. Bien s�r, ma m�moire s'�tait invent�e des parties inexistantes. Bien s�r, ce n'est point un chef-d'oeuvre. Mais qu'importe, un film marquant en est un. � jamais, peu importe notre �ge. Damien restera toujours tout un personnage pour moi.

J'ai revu les trois premiers chapitres. Je ne reverrai jamais ma jeunesse. Je n'aurai jamais cette belle insouciance de jeune pub�re errant de vague en vague, buvant de l'eau sal�e par gorg�es, implorant le ciel de rallonger ces belles journ�es d'�t�. Je ne retrouverai jamais ces instants magiques. Mais, je les aurai v�cus. Mais, ils m'auront rempli. De tendresse, de joie, de tristesse. Ils m'auront poli.

Damien, tu ne mourras jamais.

Je me souviendrai

Au bout de la nuit

L'h�te galant

Aux ailes majestueuses

� la peau soyeuse

Nous prend dans ses bras

Nous engloutit dans sa panse

Pour nous mener vers d'autres cieux

Au bout de la nuit

Un chevalier ail�

Mais point z�l�

Aimable et d�termin�

� nous emmener loin d'ici

Ou d'ailleurs

� nous guider

Vers d'inconnus pays

Bonjour la renaissance

Adieu l'innocence

Car � l'horizon nous attend

Une fra�che vie sans pass�

Tu es l'�trang�re

Tu es le myst�re

Tu es ce secret

Jamais divulgu�

Tu es ce mythe

Que dans toutes les fables

On cite

Au bout de la nuit

Un pays

Qui bras ouverts

T'acceuillit

Dor�navant tu refuses

Le chevalier ail� et ses ruses

Terre trouv�e

Pays adopt�

Et le boh�me de vocation

Jadis errant et sans passion

Est d�s � pr�sent

Et � jamais

S�dentaire et membre d'une nation

Il jette l'ancre dans cet oc�an

Qu'il esp�re sans fond

Et chante haut cette charmante m�lodie :

Je suis ton fr�re

Et je t'appartiens

Tu es mon destin

Et mon soutien

Au bout de la nuit

Le jour

Au bout du jour

Une vie

Au bout de la vie

Une histoire

Dont je me rappelerai

Quand Brel et Orwell sont presque d'accord

L'un chantait : "Les bourgeois, c'est comme les cochons, plus �a devient vieux, plus �a devient b�te..". L'autre �crivit un roman-fable "La ferme des animaux" o� des cochons s'approprient la r�volution des animaux et la retournent � leur propre profit. Les cochons parviennent � marcher sur deux pattes, � la fin du roman, jouent aux cartes avec des �tres humains (des bourgeois d'ailleurs) et leur ressemblent physiquement. La fable est heureuse. La chanson mythique. L'�crivain a marqu� des milliers de lecteurs. Le chanteur (et Dieu sait que ce mot est assez r�ducteur pour Brel, car il est surtout un Artiste au sens large du terme) r�volutionna le monde de la chanson, et �crivit des pages d'or dans l'histoire de l'art.

Se connaissent-ils ?

Sur un nuage blanc, deux bi�res � la main, ils doivent voir les cochons que nous sommes perp�tuer le cauchemar d'une chance rat�e. Celle de notre vie. Celle de notre monde.

Av� !

Ils sont fous

2004. Tsunamie. �normes pertes humaines et mat�rielles. Un d�sastre. Quelques islamistes, trop heureux de trouver un tel filon � leurs bondieuseries, nous (leur) font la morale : c'est le r�sultat de votre d�cadence, du tourisme sexuel, des milles et une beuveries que connaissent les destinations soleil asiatiques touch�es par le tsunami.

2005. Katrina. Des mort(e)s, des disparu(e)s. Des larmes. Une catastrophe. Un rabbin s'exalte : c'est parce que l'administration Bush a cautionn� le retrait Israelien de Gaza. Dieu s'est veng�.

Ils sont fous. Ils me donnent la naus�e. Ils disent n'importe quoi. Hello !! La science, vous connaissez ? Le r�chauffement de la plan�te, la pollution ? Hello !! Quelqu'un pourrait leur expliquer ?

Je suis vert de col�re. M�me pas rouge, imaginez-vous !

L'impro

Minuit. Un taxi. Mi media naranja, Y. et moi. nous cherchons un refuge nocturne. Tout � coup, une musique espagnole, gitane. Nous nous arr�tons ? Oui. On prend place. Le groupe arr�te de chanter. Une pause ? Non. Ils rangent leurs instruments. Qu'importe, prenons quelques verres quand m�me. Un gars prend le micro. Un peu dodu. Les cheveux noirs. Type m�dit�ran�en. �a sent l'Europe. Il parle en anglais. Il est Espagnol ou Italien. On l'appelle. Enzo. Il r�pond en italien. Je suis fix�. Il commence � chanter. �a improvise. �a chante un peu faux. Mais avec un certain talent. �a sent le m�tier. Le m�tier, mari� � l'alcool. Tout le monde chante. Un autre Italien se l�ve et danse. Il a les pieds nus. Patrick qu'il se fait appeler. Il est sao�l. Il a de beaux yeux. Comme seuls des yeux de sao�l peuvent l'�tre. �a applaudit. On entend "Qu�bec". Qui est le coupable ? On sait pas. Peut-�tre le type au coin qui parle fran�ais. Je vais aux toilettes. Type-au-coin arrive. Je lui pose franchement la question. "Je viens du Sud de la France." Un grand sourire. Comme seul le visage d'un sao�l peut offrir. "Enchant�." Je reprends ma place. �a chante et danse un bon bout. Et vas-y que je te souris, vas-y que je te cause, vas-y que Patrick continue sa danse-des-pieds-nus, vas-y que �a sue. Mais juste ce qu'il faut. Jamais trop. Jamais au del� des limites. � mi-chemin. Juste ce qu'il faut. Jamais ce qu'il ne faut pas. Charmante soir�e. Mille fois mieux que toutes les soir�es t�l�command�es qu'on puisse vivre. La fraternit� d�borde. L'amiti� alcoolis�e. La sympathie des nocturnes. Je me sens chez moi.

Le hasard fait bien les choses...des fois !

L'impasse

Les prochaines �l�ctions provinciales vont �tre un vrai cauchemar. Je le sais. Je le sens. Je ne suis pas un souverainiste. Alors, on oublie le PQ. Je ne suis pas de droite, loin de l�. L'ADQ, deux croix. Les lib�raux, trois croix ou plus, apr�s toutes les maladresses qu'ils ont collectionn�es. Et apr�s ? Plus rien. Ne pas voter alors ? Je suis contre. Je veux exercer mon droit de vote, choisir, donner mon opinion. Reste le carton blanc. Maudite couleur blanche. Je la d�teste. C'est celle du neutre. Du "je renonce". Du "je ne veux pas mais je veux". Un vrai casse-t�te !

Tokyo

L'a�roport. L'internet gratuit. La froideur des Japonais. La consommation d�bordante des voyageurs. Les prix affich�s en Yen. La cacophonie ambiante. Cinq heures d'escale. J'aurais voulu sortir. Voir. Me promener. Mais cinq heures ce n'est pas assez. Tokyo, ton a�roport aura suffi pour m'intriguer. Je te regrette d�j�.

Je ne veux pas...

...revenir...le paradis est ou ici ou nulle part !!

Dans trois nuits

Un autre continent, d'autres langues, des physiques diff�rents. Dans trois nuits, s'assurer que le monde existe, que ce que je vois � la t�l� n'est pas un r�ve, que les autres sont. Dans trois nuits, des avions, un d�calage horaire, des douanes, des questions chiantes, des r�ponses t�l�guid�es. La fatigue, l'excitation des d�colages, le coeur serr� des atterrissages, la lumi�re aveuglante du monde de dehors. Dans trois nuits, aller vois ailleurs si j'y suis, m'�merveiller devant d'autres cieux, d'autres plages, d'autres soleils. Dans trois nuits, acheter des choses futiles, n�gocier, sourire ou pas, boire des bi�res diff�rentes, manger du poisson venu d'autres oc�ans, parler, parler , se taire, prendre des photos � n'en plus finir. Je voudrais me r�veiller et �tre d�j� l�-bas. Et que �a dure une �ternit�.

Quand on n'est pas pr�cautionneux

J'avais �crit un long texte sur Micha�lle et les souverainistes. Long, d�taill�. Je ne l'ai pas sauv�. Vous me voyez venir. Je le soumets sur mon blogue, aucune r�action. Je reclique. Page principale du blogue. Non ! Je reviens sur la page d'avant pour r�cup�rer mon texte. N�gatif. C'est perdu. Le r��crire ? Jamais. La r�p�tition, c'est pas mon fort. Texte perdu alors. Le monde vivra quand m�me. Mais qu'est-ce que je suis en tab...!!

Seraient-ce les maudites allergies qui me rendraient stupide ?

Il faut bien que je trouve un pr�texte..:)

J'ai la haine

J'adore l'�t�. J'adore le printemps. J'adore le beau temps. Je passe l'hiver � me morfondre, � me goinfrer. Quand le printemps pointe son nez, je suis aux anges. Mais. Cependant. Malheureusement. Voil� maintenant quatre ans que je souffre d'allergies. J'ai les yeux qui piquent, le nez qui coule. J'�ternue vingt fois, trente fois par jour. Je souffre. Et je ne suis pas le seul. Je souffre tellement qu'il m'arrive de penser � une conspiration. Je m'imagine les compagnies pharmaceutiques qui, par le biais de gros camions noirs et sales, �manent des produits "allergisants" dans les rues du Qu�bec. Deux semaines plus tard, leurs ventes connaissent un bond �norme, et nous, pauvres allergiques, nous souffrons, donc nous achetons, nous achetons, donc ils s'enrichissent, ils s'enrichissent donc ils "grossissent", ils "grossissent" donc nous rapetissons, et nous devenons des mol�cules triviales d'un monde de dinosaures. De la parano�a ? Oui, bien s�r. Mais voulue, cherch�e. Une parano�a apaisante qui me r�concilie avec les �l�ments de la nature.

Allergies vous me les brisez men...Compagnies vous me faites carr�ment chier !!

Bob

Robert a un peu plus que quarante ans. Robert est un grand gaillard. Quelque tatouages. Une couette longue et fine au bout de la nuque. Robert travaille pour le CAA. Un gars sympathique, simple et serviable. Robert revient d'une d�pression de dix mois. Comment �a, Robert ? Ma femme en avait eu deux de suite. C'�tait un peu mon tour. Et que faisait Robert dans la vie avant de travailler pour le CAA ? Robert �tait m�canicien. Pourquoi as-tu chang� de job, Robert ? La technologie va vite et le gouvernement n'aide pas. Les outils de m�canique ne sont pas d�ductibles d'imp�ts et j'en ai pour 35 000$ qui dorment chez moi. Les cours - pour suivre la maudite technologie - ne sont pas, non plus, d�ductibles d'imp�ts. On pourrait s'en servir � des fins personnelles, qu'ils disent. Comme si le comptable, lui, qui d�duit son crayon de ses imp�ts, ne pourrait pas s'en servir pour recopier une recette de cuisine ou faire ses mots crois�s. Un m�canicien et un comptable c'est pas pareil. Voil� ce que semble dire le gouvernement. Une autre injustice � comptabiliser. Okay Robert, je vois. Et cette d�pression ? Tu peux peut-�tre nous en dire un peu plus. Oui. Je livrais des journaux. Les clients m'agressaient. T'agressaient ? Oui, ils chialaient tout le temps. J'ai pas re�u le journal. J'ai pas re�u le journal � la bonne heure....J'en pouvais plus.

Un grand gaillard ce Robert, avec tatouages, couette et tout le tralala. Mais un coeur fragile. Une �me sensible. Une gentillesse grande comme l'Amazone. Une �motivit� qui sauterait aux yeux d'un aveugle.

Recopions mille fois sur le tableau : Il ne faut pas se fier aux apparences, il ne pas se fier aux apparences, ...

La politique du gouvernement envers les m�caniciens (entre autres) est injuste, La politique du gouvernement envers les m�caniciens (entre autres) est injuste, La politique.......

Plus que 80 pages

..pour finir "Les racines du ciel". Quel personnage ce Morel ! Waitari, l'Africain occidentalis�, est un personnage int�ressant. Globalement, ce roman est diff�rent des autres de Romain Gary. L'�criture est diff�rente, le sujet plus universel et moins intime que d'habitude. Un bon roman. Mais pas le meilleur de Gary. "La promesse de l'aube" et "La vie devant soi" restent, � mon avis, dans un rang � part.

� moins que les 80 pages qui restent me fassent changer d'avis...

Prochains livres ? Peut-�tre "L'histoire de Pi", "La ferme des animaux" et "N�gres blancs d'Am�rique". J'aime me "disperser".

Au m�me moment ou presque

Micha�lle Jean se fait nommer gouverneure g�n�rale, Zin�dine Zidane annonce son retour � l'�quipe de France, j'accepte un nouveau poste, Figo part � l'inter de Milan, coup d'�tat en Mauritanie, Adidas ach�te Reebok, Forsberg choisit Philadelphie.

Je pense aux vacances, je r�ve des vacances, je prends d�j� des photos, je nous imagine d�j� au bord de " ", lisant " ", buvant de la sangria, chantant des po�mes silencieux..

Au m�me moment. La grandeur de l'univers. La futilit� des petites choses.

Odeur

La m�moire me surprend des fois. La mienne surtout. 10h du matin, place des arts. Pas un chat dans la rue. On dirait que c'est f�ri�. On dirait que c'est dimanche. Je longe le bassin d'eau. Une eau fra�che, jav�lis�e. L'odeur monte le long de mes narines. Hmm. Je suis en 2001. �t� 2001. Dans un club Med. Oui, oui, j'avoue, je me confesse, je suis all� � un club Med. J'avais mes raisons. Alors 2001. Les amis. La jeunesse. Le marathon de cuites. Une cuite de plus. Il est t�t le matin. Tanios et moi, nous jettons � l'eau. Hmm. M�me odeur. Quelques ann�es, quelques kilom�tres, quelques continents plus loin.

Merci m�moire. Merci Tanios.

�a ne se fait plus

La liste n�est bien entendu pas exhaustive :

Full metal jacket , A Clockwork Orange, The godfather, The godfather 2, Once Upon a Time in the West, Pulp fiction, Reservoir dogs, True romance, Apocalypse now, One Flew Over the Cuckoo's Nest, Goodfellas , Taxi driver, Raging bull, Fight club, Matrix, On the waterfront, Breaking the waves, Dogville, Hable con ella, The shining, Todo sobre mi madre, Amadeus, Brazil, Serpico, Blue velvet, Awakenings, Le confessionnal + tous les films de Bruce Lee.

La mer et le rocher

La mer chuchota au rocher : � Qui es-tu pour me juger ? �. Le rocher r�pondit � Je suis celui qui re�oit chaque jour tes attaques, tes vagues ne sont point pour moi des caresses. Tu n�es pour moi d�aucun repos. Te juger est mon seul caprice. Je me donne ce droit. �

� Mes vagues perdent de leur superbe au contact de ta robustesse. Je voudrais ne pas te toucher, je voudrais que mes vagues soient �ternelles, infinies; tu les brises et brises du m�me coup mon �lan, mon seul et unique r�ve, mon espoir, ma vie. Si en plus, tu dois me juger� � � Chaque jour, je perds un peu de mon propre �tre. Un petit caillou par ci, un morceau par l�. D�j� que je dois subir les litanies de ces maudits escargots. Laisse-moi te dire que te juger est mon seul refuge, ma seule �chapp�e vers un monde moins monotone. Tu es la mer, m�re de la terre. Je suis un pauvre rocher condamn� � l�immobilit� �ternelle. N�ai-je pas le droit de t�envier, te d�tester ? N�est-ce pas la fatalit� de la vie ? De ma vie ? � � Et qu�ai-je donc fait qui m�rite tes jugements s�v�res ? � � Je te vois aller et venir, je te vois�frivole, inconstante, tant�t calme et charmante, tant�t furieuse et sans scrupules. Je te vois. La charmante crapule, la crapuleuse d�esse. Tu es ce que cette terre a de plus cruel et de plus beau � la fois. Je t�envie pour ta splendeur et te hais pour tes caprices infinis. Lunatique tu es, lunatique tu resteras ! � � Lunatique. Je ne le suis point. J�ai un r�le � jouer dans ce monde. Toute chose a une raison. Et je suis la raison de plusieurs choses. Quand je me d�cha�ne, c�est parce que je dors et que je ne peux me contenir en plein sommeil. � � �videmment. Chassez le naturel, il revient au galop .� � Il n�y a pas plus naturel que mes vagues calmes et accueillantes. Il n�y a pas plus beau que ma beaut� interne. Si tu savais, rocher, si tu avais voyag�, vu, aim�, tu ne serais point si aigri. � � Et vaniteuse en plus ! Ah, mer, m�re de mes souffrances et de leurs po�mes, m�re de mes douleurs et de leurs plaisirs, en toi, je vois la preuve d�un monde pervers. �

La mer prit son �lan, le vent siffla fort, les vagues se d�cha�n�rent, la terre enti�re fut engloutie en peu de temps. Le rocher n��tait plus. Le rocher ne se plaint plus.

Fragments de vie

Dix-huit ans. Presque minuit. J�atterris dans ce cher pays. Je ne parle pas la langue. Ils ne parlent que leur langue. J�ai beau essayer. English ? N�h. Fran�ais ? N�h-N�h. �a s�arr�te l�. Plus de lapins dans mon chapeau. Je baisse les bras. Je suis fatigu�. Deux jours de voiture, c�est pas rien. Je me prom�ne d�h�tel en h�tel. Combien ? Je pr�sente un bout de papier. Ils gribouillent des chiffres. Trop pour moi. Deux h�tels, trois h�tels. Cinqui�me h�tel. Il gribouille un bon chiffre, j�imagine d�j� la douche, le lit, les r�ves, le repos du guerrier. Les cl�s s'il vous pla�t. Je dors mal, excitation, angoisse, peur de l�inconnu, inconfort. Je me r�veille t�t. Il fait chaud. Je sors. J�ai peur de me perdre. Je fais une ligne directe et je m�arr�te. Je rebrousse chemin. Il fait plus chaud, quand on a peur de se perdre. Il fait plus chaud, quand on ne parle pas la langue. �a fait des heures que je n�ai pas prononc� un seul mot. Je chante. Tout bas. Retour � l�h�tel. Le propri�taire regarde la t�l�vision avec une autre personne. Un taureau ensanglant�. Un pr�dateur fier. Fier du sang qui coule, fier de ses habits dor�s, de ses cheveux plaqu�s. Fier d��tre un pr�dateur adul�. Je ne comprends pas plus la langue qu�hier. Mais je sens, je sais ce que le propri�taire dit. Il est contre. Il dit que c�est honteux, que �a ne devrait pas exister. J�ai envie de le prendre dans mes bras, j�ai envie de lui dire que c�est un grand homme. Je n�en fais rien, il ne comprendrait pas. On ne parle pas la m�me langue. Je remonte dans ma chambre. M�me pas de livres � lire. Je me tourne les pouces, regarde le plafond. L�ennui est universel, il se fout des fronti�res, peu importe o� vous �tes, il vous aura. Je redescends, je compose le num�ro que F. m�avait donn�. Je laisse un message. Elle arrive quelques heures plus tard. Premier visage familier. Je suis aux anges. Je sors de l�h�tel. C�est la premi�re fois, depuis mon arriv�e, que je d�passe le p�rim�tre de s�curit�. Nous marchons, rions, dansons. La ville change. D�autres rues, d�autres gens, d�autres regards. Je suis content. Na�vement content. Je m�inscris � l��cole. C�est d�cid�, je reste.

Si tu savais�si tu savais�

Je suis un pigeon

Ils se dandinaient par terre en scrutant la cl�ture bleue surgie de nulle part. Pendant dix mois de l�ann�e, ce fut leur territoire, leur refuge, leur royaume. Voil� qu�aujourd�hui ils n�ont plus acc�s � ce m�me royaume. Que s�est-il pass� ? Les pigeons n�y pigeaient que dalle. S�ils parlaient la langue des � cr�atures-debout �, ils auraient compris. C�est le festival de�, l�homme (et la femme) s�est appropri� la place pour un bout de l��t�. De quel droit ? Du droit de leur intelligence (sic), leur force, leur facilit� � tout s�approprier sans demander l�avis des autres. Les pigeons sont les �l�phants, les lions, les z�bres de jadis. Les pigeons sont les Am�rindiens, les aborig�nes, les berb�res, d�il y a quelques si�cles. Les pigeons sont les Irakiens, les Afghans, les Palestiniens, les Tib�tains d�aujourd�hui. � une diff�rence pr�s : les pigeons-pigeons, � la fin de l��t�, reprendront leur royaume; quant aux autres pigeons�

� qui le tour ?

Au suivant, au suivant�.

Sept livres � emporter sur une �le d�serte

. La conjuration des imb�ciles de John Kennedy Toole.

. La promesse de l'aube et La vie devant soi de Romain Gary.

. Mendiants et orgueilleux d'Albert Cossery.

. Manuscrit trouv� � Saragosse de Jean Potocki.

. Demande � la poussi�re de John Fante.

. Cent ans de solitude de Gabriel Garcia Marquez.

Maldito dolor de cabeza

Un mal de t�te horrible. Chiant, hypnotisant, irritant. Je souffre. Depuis hier. Alors je me pose des questions. Est-ce � cause de la chaleur ? De la pollution ? De l�humidit� ? De l�entrevue t�l�phonique que je devais passer ce matin ? Est-ce que parce je n�arr�te pas de r�fl�chir ? Est-ce � cause de Londres, la bande de Gaza, Bagdad, Madrid, Casablanca, Kaboul�? Est-ce � cause du dentiste que j�ai vu deux fois en une semaine ? Est-ce � cause de tout �a � la fois ? Aucune id�e. Certaines r�ponses sont plus plausibles que d�autres. Je suis le r�sultat de tout ce qui m�entoure, de ce que je mange, je bois, je lis, j��coute. Comment pointer sur le catalyseur d�une maudite migraine ? Il va falloir la subir. Comme on subit notre naissance, nos d�faites, notre mort, nos peurs. Comme on subit la pluie et le beau temps. Comme on subit la convergence des m�dias, l�attrait des publicit�s, l�insignifiance d�un mode de vie que rares d�entre nous ont choisi. Une migraine et tout bascule. Une migraine et milles questions s�imposent.

Et cette phrase : Je vais me taper la t�te contre le mur que m�me le mur aura mal.

Renaud, si ma t�te �clate, ce sera � cause de toi�

Chronique d'une mort non annonc�e

Il a rendu l��me. Deux ans d'honn�tes services. Une conduite impeccable, irr�prochable. Je l�aimais. Il me respectait. Nous nous fr�quentions chaque printemps. Nous nous s�parions en d�but d�automne. Il �tait fid�le et peu capricieux. Nous sommes pass�s par toutes les �motions possibles, avons subi les pires pluies et profit� des plus beaux soleils. Il �tait enthousiaste et plein de bonne volont�. Ce jour-ci, le jour fatidique, je l�attachai � un parcom�tre. � mon retour, quelques heures plus tard, il �tait par terre, roues d�truites, fils coup�s, la gueule entre les jambes, le guidon entre les roues. Je l�ai soulev� la mort dans l��me et je l�ai tra�n�, de ce pas, chez le premier m�decin disponible. Verdict : irr�cup�rable. Bien s�r, l��tre ingrat que je suis, le consommateur inv�t�r� que je suis devenu, s�empressa de lui trouver un rempla�ant. Bien s�r, je le laissai dehors, face � son sort, incapable de r�agir � ce destin tragique que lui r�serva la ville de Montr�al. Car il faut le dire, n�e�t-ce �t� de la ville de Montr�al et de son c�l�brissime festival de jazz, il serait encore l�, p�tillant de sant�, joyeux et pr�t pour de nouvelles aventures. Mais, ils devaient faire ce qu�ils devaient faire. Mais on devait se s�parer. J�ai pens� � l�enterrer. Mais quel temple voudra de lui ? Il n��tait ni juif, ni chr�tien, ni musulman, ni bouddhiste. Je ne sais m�me pas s�il �tait croyant. Je sais qu�il croyait en moi, et moi en lui. Je ne l�enterrerai pas. Il restera l�. Image vivante de nos conneries, illustration morte de nos amiti�s.

Paix � ta carcasse v�lo.

Surprise. Honte.

Ils sont n�s l�-bas ! Les citoyens sont sid�r�s, choqu�s. Comment est-ce possible ?...

Je comprends la surprise. L'indignation. Je comprends la douleur. Mais, laissez-moi vous dire : les conneries se succ�dent et se ressemblent. Ce que cette surprise laisse entendre, c'est que devenir citoyen d'un pays et na�tre dans ce pays, ce sont deux choses diff�rentes. Ainsi, si les kamikazes �taient Britanniques depuis 25 ans sans pour autant �tre n�s dans le sol Britannique, la surprise aurait �t� moindre. Si surprise il y aurait eu. Ainsi, on laisserait insinuer qu'entre n�s � et non n�s �, il y aurait une diff�rence. La diff�rence est peut-�tre (m�me si je suis violemment contre) possible, mais n'est-ce pas du devoir du pays accueillant de l'amoindrir, de l'amincir, de la pulv�riser ? N'est-ce pas le but que de faire d'un citoyen immigrant un citoyen � part enti�re ? Alors, pourquoi se surprendre ? Pourquoi chercher des nuances, l� o� il n'y en n'a pas ? Des kamikazes, c'est con, c'est stupide, c'est inhumain. Point final. Que des natifs ou des non natifs aient perp�tr� les attentats ne change en rien la gravit� du probl�me. Le r�sultat est le m�me. Des vies perdues. Des r�ponses erron�es � un syst�me �ternellement agresseur; qui, soit dit en passant, continue d'agresser. Des fous qui se servent de l'injustice pour en cr�er d'autres. Une r�gression lin�aire. Une chute libre. Un monde chaotique.

Qu�bec city

J�ai souvent dit que Montr�al c�est l�Europe en Am�rique. Il y a mieux que �a. Il y a Qu�bec. Avec ses rues pi�tonni�res, ses mille et une librairies, son architecture sobre, Qu�bec l�emporte haut la main dans la cat�gorie � ville plus Europ�enne de l�Am�rique �. Du moins, elle l�emporte face � Montr�al.

Nous avons march� pendant toute la fin de semaine. C�est petit, Qu�bec. C�est paisible, Qu�bec. Je n�ai pas aper�u un seul policier pendant tout le s�jour. Je n�ai pas vu beaucoup d�immigrants non plus. C. et C. nous avaient pr�venu � c�est tr�s bas blancs �

C�est plus que vrai. Mais on s�en fout. Libres sont les �tres humains d�aller o� ils veulent. Nous avons bien mang�, bien bu, bien visit�. Des touristes, il y en avait une horde. Dimanche, je n�en pouvais plus des magasins-�-touristes. Je vous attends dehors. Les gens rentraient et sortaient, se prenaient en photos, achetaient des souvenirs. Vous ne le saviez pas ? Maintenant, on peut acheter des souvenirs. Vingt et uni�me si�cle. Qu�est-ce qui ne s�ach�te pas ?

Je rentre dans une librairie. Il n�y a pas un chat. Le libraire ou, du moins, le propri�taire est assis paisiblement sur sa chaise. � Bonjour. � � Bonjour. � � Des romans de litt�rature �trang�re ? � Il h�site trente secondes. � Je n�en ai pas. Je n�ai que des romans Qu�b�cois. � Je suis surpris. Mais, pourquoi pas apr�s tout ? � Ah. D�accord � En me retournant, j�aper�ois un livre de Zola. � Mais monsieur, Zola, c�est pas vraiment Qu�b�cois, vous conviendrez. � Il est surpris. D�une autre fa�on. Il balbutie � Oui, mais c�est une pi�ce de th��tre. J�ai des pi�ces de th��tres d�auteurs �trangers, mais pas des romans. � Il est visiblement contrari�. � Ah, bon ? Germinal, une pi�ce de th��tre �.je ne pense pas. Mais, de toutes les mani�res�peu importe, bonne journ�e. � Je l�entends ruminer des choses, je suis d�j� dehors. Je l�ai bien dit. C�est le propri�taire, pas le libraire. Tant pis. Allons voir ailleurs. Nous marchons, marchons. Deux ou trois photos. C. et C. sont sympathiques. Serviables. Imaginez-vous : vous taper toutes les places touristiques de votre ville pour les beaux yeux de vos invit�s. Quoi de plus p�nible ? Aurai-je �t� capable ? Peut-�tre, peut-�tre pas. Nous marchons, marchons. Il est l�heure de rentrer. On fait un mini-march�. Barbecue est le mot cl�. Il faut faire vite, le spectacle de musique est � 19 h. Arriv�s, on s�ouvre quelques bi�res, on d�marre le barbecue. L�gumes d�abord. Ils sont pr�ts. On les met dans le micro-ondes : �a les gardera au chaud. Une demi-heure plus tard, la viande est pr�te. Le riz aussi. La bouteille de vin est ouverte. Nous mangeons � la h�te. C�est bon. Nous sortons. Nous courons presque. Spectacle. Tout le monde ne comprend pas ce qu�Amaz chante. Mais �a bouge. �a saute. �a saute sur la gueule de Bush. J�aurais voulu qu�il voit �a. La fureur. La rage. La frustration. Ah, Georges, si tu savais. Le pire, c�est que tu sais probablement�Une heure et demi. Fin du spectacle. Nous crions. Nous rousp�tons. Rien � faire. Festival oblige. Tout est planifi� � la minute pr�s. Foutues planifications. Nous marchons, marchons. DJ � j-sais-pas-quoi � va passer � Qu�bec. Nous nous rendons au bar. Pas de climatisation. Pas de chaises. Qu�est-ce que nous faisons l� ? On y va princesse ? Oui. Nous marchons, marchons. Le petit pont. La rivi�re. Les dalles. C�est la France. C�est l�Espagne. L�Am�rique ? Je ne vois pas d�Am�rique. La ville de Qu�bec est majestueusement Europ�enne. Nous montons. Trente minutes plus tard, C. et C. rentrent aussi. DJ a tard�. Ils ont laiss� tomber.

Dimanche. Je fais la connaissance de F. et I. F. est l�ami de princesse. Sympathique. Sympathiques. Chutes de Mont-Morency. Encore des putains d�escaliers � monter, � descendre, � monter. J�ai tutoy� Dieu en bas des chutes. Il m�a arros� d�eau. Il aime jouer avec des �l�ments naturels. J�aime le tutoyer. Visiter ces chutes est tel un p�lerinage. Le p�lerinage de Compostelle. Ou un autre. �a grandit humainement. �a diminue physiquement. J�ai faim. Un autre barbecue, sugg�rent F. et I. Pourquoi pas ?

Bonne bouffe, bonne discussion. Ils sont int�ressants ces deux-l�. I. est Fran�aise. Elle a vot� oui au r�f�rendum. Elle serait pour la s�paration du Qu�bec. C�est contradictoire. Mais ses arguments se tiennent. Ceux de F. - pour la souverainet� - aussi. Mais, je ne suis toujours pas convaincu. Le serai-je jamais ? Peu probable. Nous prenons la route. Nous roulons, roulons.

Qu�bec , quelle belle ville ! Mais qu�est-ce que �a fait du bien d��tre chez soi !

Qu�bec , quelle belle ville ! Mais, Montr�al, c�est MA ville.

Ah, oui�J�ai oubli�. Vous savez, les l�gumes�dans le micro-ondes�pour les garder au chaud�.ils sont rest�s l�, jusqu�au lendemain. Oubli�s� : Ils n��taient plus chauds.

Encore et toujours ...fin

Il est mort.

Paix � son �me....

Quelques lignes de silence...

L'�ternel m�pris

J'y reviens. Au lendemain du 11 septembre, les m�dias Fran�ais, n'arr�taient pas de diffuser ce slogan : "On est tous des Am�ricains." Aujourd'hui, tout le monde est Anglais. La solidarit�. L'indignation. Le refus du barbarisme. Normal, tout � fait normal. Quand l'Irak s'est fait attaquer, quelques uns des dirigeants occidentaux s'indign�rent. La rue Europ�enne manifesta. Normal, tout � fait normal. Mais le slogan, lui, n'avait pas �t� "adapt�" pour l'�v�nement. Personne ne disait, dans le monde occidental, qu'il �tait Irakien. Personne n'a dit non plus qu'il �tait Afghan. Ni Tib�tain....Non, ce n'est pas pareil.

Ceux qui diront que c'est normal, parce qu'entre peuples "civilis�s", la solidarit� est normale, la solidarit� est plus forte, auront tout faux. La solidarit� devrait �tre humaine, universelle et jamais, jamais exclusive. Il en va de m�me pour la mani�re d'�tre solidaire.

Le m�pris, toujours ce bon vieux m�pris. Tacite, vicieux, implicite.

Nous sommes tous Anglais. Mais aussi, Irakiens, Afghans, Rwandais, Palestiniens, Tib�tains...humains.

Leur monde est gris�tre. Et le n�tre ?

C'�tait l'�t� 2001. Avant New York. Avant Casablanca, Madrid, Londres. Apr�s Bagdad. Avant Bagdad. 2002. Jeune, je pensais qu'en 2002, je serai d�j� millionnaire. J'avais fait tous les calculs, �tudi� toutes les possibilit�s : en 2002, je ne pouvais qu'�tre d�j� millionnaire. 2002, j'�tais caissier dans un d�panneur au plateau. Pour le millionnaire, on passera. La vie est quand m�me belle. J'�coute du Brel � longueur de journ�e, je mange et bois � ma guise, je joue au basket de temps en temps, je retourne bient�t aux �tudes. La vie est quand m�me belle. Quand m�me. Chien me tient compagnie dans le d�panneur. Il est beau, doux, ob�issant. Les clients le dorlotent. J'�coute Brel. "les filles, les filles...mais les chiens, les chiens..". Ah Jacques, si tu n'avais pas quelques chansons misogynes, quelques chansons tristes, quelques chansons dr�les, quelques chansons d'amour, quelques chansons d'amour-propre, tu ne serais pas un artiste. Tu ne serais pas l'Artiste. Chante Jacques, chante, un artiste a droit � ses �tats d'�me. Chien fait sa sieste. F., un client qui ach�te des billets de loto � longueur de journ�e, a pris l'habitude de le sortir faire un tour. Il rentre, chien se l�ve, plus de sieste. "Je peux le sortir ?" " Oui, oui". 20 minutes plus tard, c'est le retour au bercail. "Tu sais, le gars-l�, qui se pr�sente aux �lections, moi je suis pas raciste, mais qu'il aille faire de la politique chez eux et qu'il revienne plus tard..on verra.." Le gars en question est noir, comme je suis marron, comme K, mon ami d'enfance, est jaune des fois. Ces histoires me mettent hors de moi. Je m'en fous des couleurs, elles existent et c'est tout. Je suis marron. Sale marron ? Non. �a, c'est une autre histoire. Certains se mettent dans tous leurs �tats quand on parle de couleurs. Nous sommes tous pareils. Nous ne devons pas parler de ces choses-l�. Blabla insignifiant. Passer la journ�e � parler de �a serait inqui�tant. Distinguer des couleurs ? Je m'en fous, rien � balancer de ces conneries. Mais alors ? Alors, c'est la fa�on, c'est la mani�re, il y a jaune et jaune, noir et noir, blanc et blanc. Alors, dire que le gars devrait aller chez eux, c'est path�tique. Parce que chez eux c'est ici Jean-Jacques ou F., ou je ne sais quel foutu nom tu as. Tu m'�nerves. Tu m'�nerves F., tu n'as rien compris ou tu ne veux rien comprendre. Je deviens rouge �carlate ou grenat, une de ces couleurs mondialement reconnue pour ses effets non apaisants. "Il est chez eux. Il paye ses imp�ts, il s'implique socialement. La preuve, il se pr�sente aux �lections. Est-ce que c'est un bon candidat ? Je n'en sais fichtrement rien, je n'ai pas encore le droit de voter. Alors..Mais ne pas consid�rer sa candidature parce qu'il est noir, �a...!" "Non, il n'est pas chez eux..." "Et toi, t'es Am�rindien peut-�tre ?" "Oui, du c�t� de ma m�re .." "Alors, l'arri�re arri�re-grand-p�re de ton p�re, lui..." Le visage de F., prend la m�me couleur que le mien, il arr�te de gratter son billet, me regarde dans le fond des yeux, s'approche de la porte, me montre son doigt le plus long et claque la porte...

La question se posera toujours, qui est chez lui ? Ma r�ponse est moins radicale que celle que j'ai d� lancer � F. comme argument de d�fense ( Je n'avais pas le choix..). Est chez lui celui qui se sent chez lui. On prend la place qu'on veut, la place qu'on m�rite, pas celle qu'on nous donne.

Le candidat en question perdit les �lections. Le d�panneur a �t� vendu � des Asiatiques. F. est probablement en train de gratter des billets de loteries qu'il aura achet� � des gens pas d'ici : les vices, eux, se foutent des couleurs. Chien est mort ! Les chiens ne distinguent pas toutes les couleurs.

Encore Romain

On ne peut pas juger un homme par ce qu'il fait quand il enl�ve son pantalon. Pour faire ses saloperies, il s'habille.

Romain Gary. Les racines du ciel

Cette id�e me travaille. Elle me hante. Elle m'habite. Chaque jour, elle se confirme.

Euh, vous avez dit Londres ?

Elle se d�fend bien

J�avais lu quelques articles sur elle. En diagonale. Furtivement. La presse � sensations ne m�int�resse pas. Une phrase revenait souvent : � plus intelligente que la moyenne�Ils aiment ce genre de choses. Brosser le portrait d�un(e) tueur(se) machiav�lique, un manipulateur, une sorte de Hannibal Lecter, quoi de plus vendeur ?

Ce n�est qu�hier, en regardant les nouvelles, que je me suis aper�u que ce n��tait pas si faux. Veux vivre au Qu�bec point. Donne une entrevue en fran�ais point. Cherche la sympathie des Qu�b�cois point. Veux vivre en fran�ais point. Regrette mes gestes point. Pleure des fois point. Adolescente, je n�avais pas confiance en moi point. Maintenant, je suis une adulte plus confiante point. Je ne veux pas que les gens croient que je pourrais faire du mal � leurs enfants point. Je veux refaire ma vie point. Au Qu�bec point. Je donne une entrevue exclusive sur Radio-Canada point. J�esp�re qu�on me fichera la paix apr�s point.

Rien n��tait fortuit hier dans l�entrevue. Rien. Elle savait quoi dire et quand le dire. Pense-t-elle vraiment ce qu�elle a dit ? Possible. �tait-ce spontan� ? J�en doute fort. Est-ce son avocate qu�il a conseill�e ? Possible. Fort possible. Mais c�est bel et bien elle qui parlait, qui choisissait ses mots, qui montrait ses �motions. C�est bel et bien elle qui livrait son premier combat m�diatique. C�est bel et bien elle qui a parl� aux Qu�b�cois en fran�ais. Ces m�mes Qu�b�cois qui ont toujours un faible pour les anglophones qui s�efforcent � parler fran�ais.

Intelligente. Rus�e. Bien conseill�e. Tout �a � la fois. Appelez �a comme vous voulez. Le r�sultat est le m�me. Dangereuse ? Elle l�a �t�. Mais elle n�est ni la premi�re, ni la derni�re. Plusieurs autres criminel(le)s courent les rues sans qu�on connaisse leur lugubre pass�. A-t-elle le droit de refaire sa vie ? Oui. Mais la presse � sensations a aussi le droit de la traquer : elle en a donn� des sensations aux gens, aux familles des victimes, � sa propre s�ur. Elle leur a donn� du mat�riel. Ils la traquent. Elle a pay� l�galement sa dette. Ils vont lui faire payer socialement sa dette. Je ne les encourage pas. Je ne les approuve pas. Je les comprends. C�est le revers de la m�daille. C�est le revers du couteau. C�est le bourreau qui devient victime. Mais, on s�entend, il y a victime et victime. Entre victime de s�questration, viols, abus sexuels et victime de flashs d�appareil photos, de paparazzi en mal de sensations, de radoteurs et autres collectionneurs de potins, il y a un gouffre. Un grand gouffre. Justice sera faite ? N�h. Justice ne sera jamais faite. Les vies perdues le sont � jamais.

Maintenant ou plus tard

Il faisait nuit ce soir-l�. Une nuit diff�rente, une de ces nuits qui vous fait peur du lendemain; demain sera aussi noir, demain il ne fera pas jour; une nuit �ternelle. Je n�avais pas vingt ans. Je me suis pos� au bar. J�ai pris le premier whisky. Des p�pites sal�es. Une t�l� en face de moi. Pas de son. Une musique horrible, des hits. Cher, Ricky Martin, Luis Miguel. Raffi me demandait si j�allais bien. Bien s�r, je vais toujours bien. Depuis quand l��tre humain va mal ? Il y aura toujours le whisky. Vas-y Raffi, remplis mon verre. Vas-y que je t�explique si je vais bien. Des restes de p�pites par terre. Le d�sordre. Comme dans ma t�te. Vas-y Raffi et arr�te de me demander si je vais bien. Dehors, il y a les loups. Plus de whiskys, moins de loups. Loups invisibles au moins. La musique devenait plus forte. Raffi me servait s�rement de l�alcool trafiqu�. Dans cette maudite ville, il n�y a que du faux. Faux whisky, faux Raffi, faux loups, faux moi. Septi�me verre. �a commence. Le voyage commence. Destination ? Un autre moi. Raffi essaie de me parler. Laisse-moi donc tranquille et occupe-toi de ces p�pites par terre. C�est triste des p�pites par terre. �a se sent seul. Jesus arrive. M�me question. Pas de r�ponse. Un huiti�me Raffi que je t�explique. Le monde est flou. J�ai enfin le courage de sortir dehors, m�affronter. 3 h du matin. Je prends le t�l�phone, je vais appeler au Canada voir si j�y suis. Qui sait, peut-�tre que je r�pondrai. Une voiture s�arr�te � c�t�. Je ne distingue pas bien. Le conducteur est chauve, il met une veste en cuir. Il me regarde. Bon, �a va ! J��tais en train d�appeler au Canada pour voir si j�y �tais monsieur, et vous venez tout juste de me rappeler que je suis l�, ici. Je raccroche. Je n�avais pas r�pondu. J�avance vers la voiture. Brusquement, une violence inou�e me prend par le cou et me serre fort, tr�s fort. Je respire mal. Je tape sur la vitre de la voiture. Le monsieur est maquill�. Il est surpris. Moi aussi. Je tape fort. Mais je ne casse rien. Voil�. D�sol�, ce n�est pas moi. Je laisse tomber. Je marche. C�est une pente. Je sais qu�il me regarde. Il me guette. Il essaie de comprendre. Est-il seul ? Il a eu le culot de faire �a seul ? Je marche tant bien que mal. Combien de whiskys ai-je pris ? Qu�est-ce que je fous dans ce foutu bled ? Vais-je devenir cingl� � ne rien faire de ma vie ? Il me guette toujours. J�ai presque mont� la pente. Il d�marre. Il me d�passe et s�arr�te � une centaine de m�tres, de l�autre c�t� de la rue. Il sort de la bagnole. Qu�est-ce qu�il me veut encore ? Et c�est l� que je me rends compte. Monsieur a amen� de la compagnie. Une longue cha�ne en fer. Noire. �paisse. Mena�ante. Lui aussi. Il me regarde s�v�rement. L�air de me dire : � �a va �tre ta f�te. � Je regarde autour de moi. Il fait noir. Personne dans la rue. Nous sommes dans un n�ant total. Il aura tout le temps de m�exploser le cr�ne sans que personne n�intervienne. Je suis so�l. Je ne pourrais m�me pas me d�fendre. Et pourtant. Dix minutes plus t�t, j�allais exploser la vitre de la bagnole. Mais c��tait pas moi �a. Je n�aurais pas �t� capable. Il s�avance toujours mena�ant. Je regarde au loin. Une petite lumi�re verte. Une bagnole qui s�avance avec une petite lumi�re verte sur le toit. �a me dit quelque chose �a. R�fl�chis. Fais vite. Pas le temps. Un taxi ! Il s�arr�te au feu rouge. Je profite de mes deux secondes de lucidit�. Je cours vers le taxi. Veste en cuir n�a pas le temps de r�agir. Je saute dans le taxi. Direction n�importe o�. Direction l�enfer ou le paradis, c�est selon. Le chauffeur me demande ce qu�il me voulait. Je bredouille des choses inaudibles. Il me raconte des histoires d�horreur avec certains clients. Ils sont devenus fous derni�rement. Il faut faire attention. Ils ont des armes sur eux. Un client lui a sorti une machette. Ils sont racistes. Ils se droguent. Je l��coute. Tout �a est grotesque. Les gens. Moi. Veste en cuir. Le chauffeur. Ils vont me rendre fou dans ce bled. Je rentre chez moi. Je me couche dans le salon. Seul. Je r�fl�chis. J�aurais pu mourir. �tre d�figur�. L�aventure aurait pu s�arr�ter l�. Mais l�aventure n�a pas toujours �t� dr�le. Alors, maintenant ou plus tard. Maintenant ou plus tard...

Encore et toujours

L'ann�e derni�re I. nous avait invit� � d�ner. Il habitait l'appartement d'un ami. Bel appart. Bon souper. Je n'ai jamais vu l'ami en question. M�me pas en photo. Je viens de voir I. qui �tait parti en sabbatique. "Qu'est-ce qui t'am�ne ici ?". "J'ai un ami qui est tr�s malade." "Qui ?" "T." "Celui chez qui on avait mang� ?" "Effectivement." "Grave ?". "Cancer du ..., les m�decins lui donnent un mois."

J'ai d�tourn� la discussion. Je suis sensible, tr�s sensible. Il ne faut pas que �a paraisse. Parlons d'autre chose. Parlons de la France, de l'Italie, de Ducharme, de Cossery. Parlons de la m�decine alternative. Parlons de la chaleur. Parlons de l'Irak ou de l'Uzbakistan. Parlons de Bali, du Tsunami, de la formule 1, du basket, de maradona. Parlons d'autre chose, ou taisons-nous ! Un bon silence, long et p�nible pour ch�rir la cacophonie habituelle.

J'ai salu� I. et je me suis �chapp�. Mais je le sais tr�s bien, je le sais plus que personne : je n'�chapperai jamais. Ce n'est qu'�ph�m�re, ce n'est que fugitif. Cours, cours....un jour tu seras rattrap�.

Je ne le dirai jamais assez, ces choses-l� ne devraient pas exister !

Kayak et feux d'artifices

Sur un kayak, par un hasard invraisemblable, ma blonde, sa m�re et moi regardions les feux d�artifices. Sur un cano�, � c�t�, la radio �mettait une musique psych�d�lique. Je ne suis pas un fan des feux d�artifices. Je peux regarder �a 5 minutes, pas plus. Plus que �a, je m�ennuie. �a se r�p�te, �a crache des lumi�res dans toutes les formes possibles et imaginables. �a fait du bruit, �a �merveille les gens. C�est fatigant ces feux d�artifice. J�ai commenc� � avoir mal au dos. Probablement que j�avais mal au dos depuis 2 heures, mais comme je m�ennuyais, j�ai enfin senti la douleur. Je me suis d�cid� � suivre les feux d�artifices. Quoi de mieux pour faire passer la douleur ? Quoi de mieux, pour oublier, que quelque chose d�aussi hypnotisant ? J�ai suivi. Et la musique psych�d�lique retentissait de plus belle. Il y en avait de toutes les couleurs. Vas-y, laisse-toi aller ! Vas-y, ne r�siste pas ! Pendant dix minutes, j�ai suivi attentivement. Je pensai � des choses bizarres. Que veut dire tout cela ? Que veut prouver l��tre humain en faisant ces choses ? Comment voir �a d�un point de vue non humain ? Est-ce de la pr�tention ? De l�art ? De la science ? Est-ce une folie des grandeurs ?

Dernier feu d�artifice. J�ai lanc� cette phrase stupide : � Si j��tais le ciel, j�aurais fait une petite pluie. �

Le 24 Juin

Il y avait des odeurs au parc Maisonneuve. Des odeurs de fraternit�, de partage, d'espoir. Un peuple toujours en qu�te de sa libert� et d'un avenir meilleur. Peu importait si on aimait les chansons de France D'amour ou pas; peu importait qu'on appr�ciait Plume ou qu�on le honnissait pour sa grossi�ret�; peu importait qu'on trouve Hugo Lapointe bof et pas plus. Peu importait qu�on soit souverainiste ou pas. Vendredi, ce n'�tait pas le moment, ce n'�tait pas le sujet. Vendredi, c'�tait au-del� du toi et du moi. Vendredi, c'�tait le rendez-vous d�un peuple pour souligner une f�te identitaire. Vendredi, c'�tait beau. Vendredi, c'�tait le Qu�bec. Et tous les jours de la semaine, ce sera le Qu�bec.

Encore d'actualit�

Ce que le progr�s demande inexorablement aux hommes et aux continents, c'est de renoncer � leur �tranget�, c'est de rompre avec le myst�re, - et sur cette voie s'inscrivent les ossements du dernier �l�phant...L'esp�ce humaine �tait entr�e en conflit avec l'espace, la terre, l'air m�me qu'il lui faut pour vivre.

Romain Gary. Les racines du ciel.

N'est-ce pas d'actualit� ?

J'ai pens�

Dimanche. Il pleuvait. Je conduisais. la 40. Brel chantait : "J'arrive, j'arrive, mais qu'est-ce que j'ai jamais rien fait d'autre qu'arriver...". J'ai pens� qu'une mort, dans une autoroute, par une telle pluie, avec Brel comme musique (et paroles !) de fond, ne serait pas mal. Je n'aurais pas d�.

Y'a t-il une mort pas mal ? Que pr�f�rerait-on, mourir dans son lit � 95 ans, ou d�vor� par un requin � 30 ans ? Une mort lente ou une mort rapide ?

Dans La Presse d'aujourd'hui

Deux hommes devant un barbecue.

- Qu'est-ce que tu fais cette fin de semaine ?

- Ch'pensais monter dans l'nord, mais j'ai d�cid� de me pr�senter � la direction du PQ � la place !

Une caricature vaut mille mots. Sacr� Chapleau !

Brad le Pitt

B.P joue dans des merdes. �Troy �, � The mexican �, � Mr & Mrs. Smith�, etc, en sont la preuve.

B.P fait de bons choix. � Fight club �, � Seven �, �Twelve Monkeys�, �True Romance�, �Thelma & Louise �, en sont la preuve.

J�opte pour la deuxi�me option. Qui est l�acteur qui n�a fait que des bons films ? Que celui qui n�a jamais p�ch�, l�ve l'auriculaire de la main gauche.

Oui, mais dans ses bons films, B.P n��tait pas l�acteur principal.

Justement, la capacit� de prendre un petit r�le pour un acteur aussi mercantilis� que B.P n�est pas monnaie courante. De grands acteurs refusent de prendre un petit r�le pour prot�ger leur image. Et (surtout ?) leur portefeuille. B.P prend le risque de faire des petites r�les ? Bravo. Je ne peux lui en vouloir pour �a.

Oui, mais il n�a jamais fait de r�les de composition.

Ah bon ? Et dans � Twelve monkeys �, il faisait quoi � loucher si fort ? Et dans � Snatch �, qu�est-ce qu�il fait � parler avec cet accent incompr�hensible ? Et puis, tu crois que Pacino, qui s�amuse � faire et refaire une �ni�me version de � Serpico � ou de � Scarface �, � faire un �ni�me monologue � l�avant-derni�re sc�ne d�un film, fait dans la composition, lui ?

B.P est beau et donc est mauvais acteur. B.P est beau et donc il n�a aucun m�rite.

Faux. Aussi faux qu�un film Hongrois sous-titr� en Allemand, passant � l�Ex-centris est forc�ment bon.

�Troy � est un navet.

Je n�en doute pas. C�est pourquoi, je ne le verrai pas.

Nous nous verrons au parc ce vendredi

Quand je leur dis que cette id�e de souverainet� ne m�accroche pas trop, ils se f�chent. Quand je leur explique que se s�parer n�est pas, n�est plus, la solution, ils deviennent rouges de col�re. On t�a accueilli chez nous et maintenant tu nous craches dessus, me disent-ils en des mots subtils. Je ne crache sur personne et vous n��tiez pas l� quand je suis arriv� � Dorval � �35 par un d�cembre froid et gris, ni quand j�ai trim� pendant 2 longues ann�es avant de retourner aux �tudes, ni quand mes nuits n��taient que blanches. Vous n��tiez pas l�. Je me suis battu moi et rien ne me fut offert dans un plat dor� comme vous semblez l�insinuer. Oui mais, venant d�une ex-colonie, tu devrais nous comprendre. Ce n�est pas pareil mes chers amis, on parle d�un pays qui a �t� envahi, non d�une culture qu�on a essay� d�assimiler. Oui c�est pareil, avant il y avait le bas-Canada et le haut-Canada et on nous a tap� dessus. Avant, avant, il y a des si�cles de �a, avant il y avait mes amis les Am�rindiens aussi, et vous leur avez tap� dessus. Maintenant ils sont dans des r�serves, alors s�il vous pla�t, restons fils de notre si�cle. Vous ne comprendrez donc jamais vous les immigrants, on vous re�oit les bras ouverts et vous ne connaissez rien de notre histoire. Ni vous de la mienne mes chers amis. Mais j�en sais quand m�me un petit bout sur la v�tre. Je connais votre politique et vos politiciens puisqu�ils sont aussi les miens maintenant. Je sais que vous traitez mieux vos immigrants que vos autochtones. Je connais L�vesque � travers des documentaires et je dois avouer que c��tait tout un homme. J�ai lu � Marie Chapdelaine � : le Qu�bec � travers les yeux d�un Fran�ais. Je connais Pierre Foglia, Denys Arcand, Pierre Lapointe, Richard Desjardins, Michel Tremblay, Jean Leloup, Robert Lepage. Je connais, je connais. Mais je ne sais quand m�me rien. �a je l�avoue. Ou peu de choses. Que le Qu�bec, votre pays et le mien (je m�en excuse) va mal. Le syst�me de sant� est en chute libre. Le syst�me d��ducation ne se porte pas mieux. Le d�bat public/priv� est de plus en plus d�actualit�. Je sais qu�un canc�reux peut attendre des mois avant d��tre trait�. Je sais que le Fran�ais est quand m�me en essor au Qu�bec. Je sais que le nationalisme n�est pas synonyme d�ouverture. Je sais que pour un meilleur Qu�bec, il faut se battre pour notre culture et notre langue, mais pas forc�ment en se s�parant.

Pas plus tard que dimanche pass�, on me dit que la fameuse intervention de Parizeau apr�s la d�faite de 1995 �tait intelligente. N�h. Il peut le penser, il peut s�en tenir aux chiffres et pr�tendre avoir eu raison. Mais un politicien intelligent ne dit pas �a. Pas pour �tre politically correct, non, �a on s�en fout. C�est plut�t pour ne pas cr�er la br�che qu�il a cr��e depuis avec les immigrants. Passer toute la campagne �lectorale � dire aux immigrants qu�ils sont les bienvenus et qu�ils n�ont pas � avoir peur, et syst�matiquement les pointer du doigt d�s qu�on sait qu�on a perdu n��tait pas tr�s judicieux. Dire qu�il avait raison est encore moins judicieux. C�est �a que j�appelle cracher dans la gueule des autres.

En 1980 je n��tais pas l�. Si je m�en tiens aux faits, aux m�saventures document�es des francophones, � l�injustice ind�niable qu�ils subissaient, je pourrais affirmer ceci : en 1980, la souverainet� �tait certainement une solution.

En 2005, si je m�en tiens aux faits, � ce que je vois, � ce que je sens autour de moi, au combat toujours pr�sent pour la culture Qu�b�coise - qui est certainement unique au sein du Canada et que je d�fendrai toujours - au progr�s de l�usage du Fran�ais dans la vie de tous les jours au Qu�bec (m�me si ce n�est toujours pas assez, j�en conviens), je peux affirmer ceci : la souverainet� est un combat d�une autre g�n�ration. La souverainet� est un sujet d�pass�. Aujourd�hui, d�autres sujets doivent nous pr�occuper. J�en ai cit�s quelques-uns plus haut.

Si les Qu�b�cois souverainistes jugent qu�accomplir leur r�ve le plus cher n�a jamais �t� aussi proche, je serai d�accord avec eux. On le sait, tout le monde le sait. Si la population Qu�b�coise d�cide de faire un r�f�rendum, j�accepterai leur choix. J�accepterai tout autant l�issue du r�f�rendum. Je n�aurai qu�une demande � formuler. Un seul souhait. Faisons un r�f�rendum. Mais un dernier. De gr�ce, que ce soit l�ultime r�f�rendum ! Ensuite, passons � autre chose. B�tissons un pays ou une province solide, bas�(e) sur l�union de ses citoyens, essayons de construire un syst�me de sant� plus solide, occupons-nous de notre jeunesse, de nos �tudiants, de nos employ�s, de nos artistes, de notre environnement, de notre culture. Faisons un beau Qu�bec pour les g�n�rations futures !

Arr�tons de nous diviser !

Ils aboieront toujours

Le philosophe �tait assis au bord du trottoir. Ses cheveux �taient crasseux, son teint virait au gris. Il baissait la t�te et regardait d�filer l�eau tout le long du trottoir, en direction des �gouts. Ses traits �taient tendus, on aurait dit qu�il r�fl�chissait � la preuve d�un algorithme complexe ou � une question existentielle de haute envergure. C�est alors que passa le menuisier du village. Les mains sales, le pas press� et le regard d�termin�; il allait livrer une table � un de ses clients, � l�aide d�une vieille charrette que tirait un �ne ch�tif et fatigu�. L��ne baissait la t�te aussi, mais contrairement au philosophe, il ne paraissait point r�fl�chir, il marchait plut�t d�une nonchalance frappante, r�sign�, tirant les pattes, manifestement �coeur� de tirer cette m�me charrette jour apr�s jour. Le menuisier lui ass�nait quelques coups de temps � autre, comme pour le r�veiller, comme pour lui rappeler qu�il se devait d�avancer : la table devait �tre livr�e au plus vite. L��ne ne semblait pas prendre ces coups en consid�ration. Il �tait manifestement habitu� � ce stratag�me qu�il jugeait st�rile et sans r�sultats. Le menuisier vit le philosophe et arr�ta l��ne brusquement.

� philosophe, ma�tre penseur, sage parmi les sages, que faites-vous donc sur ce trottoir ?

Le philosophe leva � peine sa t�te pour r�pondre au menuisier. Il avait reconnu cette voix rouill�e et monotone, trop habitu�e � parler au m�me �ne depuis des d�cennies, � r�p�ter les m�mes courtes phrases insignifiantes � longueur de journ�es.

Rien, camarade. Je ne fais rien du tout. Je profite du moment pr�sent.
Mais, philosophe, ne croyez-vous pas que ce trottoir n�est pas digne de votre statut ?
Mon statut ? r�pondit le philosophe en riant l�g�rement. Mais, de quel statut vous parlez ? Je regarde cette eau qui accomplit paisiblement sa destin�e. Divine et insensible aux al�as de la vie. Les statuts n�existent que dans notre imaginaire collectif.
Que diront les gens s�ils se rendent compte que c�est vous, le grand, le sage, le seul instruit du village, Notre philosophe, qui �tes assis l�, comme un pauvre mendiant � la qu�te d�une mis�rable pi�ce ?
Les gens ? Les gens ne comprennent rien, menuisier. Les gens sont � la merci des rumeurs, des racontars du village, des b�tises qu�on leur dit en leur affirmant que ce sont des v�rit�s. Les gens ! Je m�en fous.
Mais, vous ne pouvez pas vous en foutre, ma�tre. Vous vivez parmi eux. Vous subissez leurs lois.
Je ne subis point de loi, cria le philosophe.

Il se leva brusquement et se dirigea vers la charrette du menuisier. � sa vue, l��ne, comme par regain d�int�r�t, leva la t�te et montra ses dents de profil. C��tait sa fa�on de souhaiter la bienvenue. Le philosophe lui caressa la t�te, lui rendant ainsi la politesse, avant de le monter d�un geste bref et pr�cis. Un tel geste sportif �tait assez surprenant pour un homme de son �ge. En montant l��ne, il montra une agilit� insoup�onn�e. L��ne, fier d�avoir un si prestigieux cavalier, se redressa compl�tement et sortit son buste, comme pour prendre l�allure majestueuse qu�il m�ritait. Le philosophe prit un long b�ton qui tra�nait sur la charrette et cria, d�une voix forte mais invitante :

� Oyez, oyez. Chers camarades, approchez-vous ! Approchez que je vous parle.

Il avait lev� le b�ton au ciel chaque fois qu�il avait prononc� un mot, comme pour appuyer ses dires, comme pour pr�venir ses auditeurs de la gravit� de ce qu�il avait � dire.

Un rassemblement d�une centaine de personnes se forma imm�diatement autour du philosophe. Jamais personne ne monta un �ne d�une mani�re aussi digne, pensaient-ils tous. Ils reconnurent le ma�tre et se demand�rent ce qu�il faisait dans cet �trange accoutrement. Le philosophe devait avoir ses raisons, se dirent-ils.

� Camarades. Aujourd�hui, j�ai eu une illumination. Une voix m�a parl�e. Depuis, ce qu�elle m�a dit bourdonne dans mes oreilles. Je me dois de vous communiquer le message.

Un villageois voulut l�encourager :

� Parle ma�tre ! Que de ta bouche sorte la v�rit� !

Le reste des gens restait silencieux. L��ne continuait dans son essai d�atteindre une posture digne de son illustre cavalier. Le menuisier ne bougeait pas, il demeurait fig� dans son coin, � se demander ce que le philosophe avait de si important � dire aux villageois.

� Camarades. La voix m�a parl�. La voix m�a dit clairement ceci : � Ceux d�entre vous qui veulent une place � l�Eden devront toucher leur nez avec leur langue. Ceux qui n�y arriveraient pas devront essayer chaque ann�e au d�but du printemps, jusqu�� ce qu�ils y arrivent.� Camarades, tel est le message que la voix m�a demand� de vous transmettre.

La foule commen�a d�j� � bouger dans tous les sens. D�aucuns avaient sorti leurs langues et essayaient derechef de toucher leurs nez. Certains criaient de joie, acclamaient leur victoire en affirmant : � Le paradis est � nous. Nous sommes les �lus. � Les autres sortaient leur langue et la pointaient vainement vers leur nez. Malgr� la difficult� de la t�che, ils ne baissaient point les bras : leur t�nacit� n�avait d��gal que leur na�vet�.

Le philosophe descendit du haut de l��ne, non sans le remercier par une tape amicale sur la nuque. Il se dirigea vers le menuisier, avec un sourire malicieux sur le coin des l�vres.

� Est-ce de ces gens-l� que tu parlais tant�t ? Regarde-les bien. Penses-tu que je devrais me pr�occuper de leurs insipides bavardages ?

Le menuisier ne souffla gu�re un mot. Il reprit sa charrette et adressa � l��ne un �ni�me coup pour l�inciter � avancer. L��ne reprit son allure d�sinvolte et avan�a en tra�nant les pattes. Le philosophe s�assit sur son trottoir de nouveau et vaqu�t � ses anciennes pens�es.

Il ne se souciait pas du brouhaha grandissant dans le village. Dans moins d�une heure, les villageois auront totalement oubli� cette aventure. Le monde tournera toujours, l�eau suivra toujours son cours, en d�pit de la stupidit� g�n�rale des �tres humains, pensait-il.

Cette histoire me fut racont�e voil� moins d�un an, par une personne qui l�avait lue dans un livre, dont elle ne se rappelait plus du nom. J�ai racont� l�histoire dans mes propres mots. L�histoire n�est donc pas originale. La forme l�est.

Le pigeon

Le pigeon se d�battait par terre, agonisant, tremblant, se battant pour une survie, de plus en plus inaccessible. Je passai � c�t� par un jour gris et pluvieux; l�automne r�gnait sur la ville. Je m�empressai de le ramasser. Je le mis sur le bord d�une cl�ture : je pensais qu�il pourrait voler. Il n�en fut rien. Il retomba par terre et recommen�a � se d�mener. Sa patte gauche l�chait � chaque fois qu�il voulait se relever. Je le pris dans mes mains, sans savoir quoi en faire. C�est alors que je remarquai ses confr�res � une centaine de m�tres. Ils s�agitaient au milieu de la cour, cueillant de temps � autre quelque pauvre miette de pain �gar�e par terre. Je pensai : si je le leur ramenais, ils en prendraient soin. Je le posai au milieu de la horde de pigeons. Les pigeons s�approch�rent, le miracle �tait sur le point de se produire. Mon pigeon serait sauv�. Le premier pigeon avan�a le bec. Il le soul�verait s�rement, pensai-je. Il le heurta avec son bec. En pleine poitrine. Le deuxi�me fit de m�me. Ailleurs sur son corps. Je rougis. Je m�avan�ais et les faisais reculer. Un chauffeur d�autobus s�approcha. � Ils sont bein m�chants � Il prit un caillou et le lan�a vers eux. Ils recul�rent. Mais tel un �lastique qu�on tire d�un c�t� et qui se propulse puissamment de l�autre, les pigeons revinrent � la charge. Le bless� agonisait. J�agonisais presque autant. Je pestais contre la nature. Contre ces pigeons meurtriers. Moi qui n�avais d�eux que cette vision romantique de pigeons voyageurs. Je pestais contre cette loi du plus fort, qui n�arr�te de se confirmer, jour apr�s jour. Partout. Partout. Je pestais contre le chauffeur qui leur a lanc� des pierres. � On te lance-tu des pierres, � toi, quand tu �crases une centaine de fourmis d�un simple pas nonchalant ? � Pensai-je. Je pestais contre moi-m�me. Parce qu�apr�s tout, le chauffeur et moi, on est pareils. En mati�re d��crasement de fourmis, je ne suis s�rement pas un n�ophyte. Parce que, surtout parce que, je suis na�f. Un grand na�f. Comment ai-je pu croire que les pigeons l�aideraient ? Aurais-je oubli� les lois cruelles de la nature ?

Je baissai les bras. Les pigeons feraient ce qu�ils avaient � faire. Le pigeon mourra d�une fa�on ou d�une autre. Apr�s tout, peut-�tre qu'ils faisaient ce qu'ils faisaient pour l�aider : il souffrirait moins. Je m��loignais avec ces images dans la t�te : des pigeons euthanasiant un pigeon. Un humain na�f. Des pigeons humanistes. Des humains stupides.

C.R.A.Z.Y

(Avertissement : Le mot fif n'est pas p�joratif et ne porte en lui aucune intention homophobe. Il est simplement emprunt� aux dialogues du film. Merci de votre compr�hension.)

Zachary est le quatri�me d�une famille de cinq gar�ons. Sa m�re croit qu�il a des dons, son p�re chante Aznavour � chaque f�te familiale, son fr�re a�n� le traite constamment de fif. Et s�il l��tait vraiment ?

Jean-Marc Vall�e a fait preuve de beaucoup de finesse. Une musique envo�tante, un sc�nario bien ficel�, un sujet universel (relation p�re-fils), des acteurs attachants et surtout, surtout, un Michel C�t� ma�tre de son art. Car m�me si le film parle de Zachary, le r�le du p�re �tait un r�le crucial. Et Michel C�t� de relever haut la main le d�fi : quand il chante � Emm�ne-moi au bout de la terre � pour la �ni�me fois, nous rions; quand il gifle son fils pour lui faire avouer la v�rit� (qu�il s�imagine..), nous tressaillons; quand il pleure (et je ne dirai pas pourquoi), les larmes descendent le long de nos joues, �manant de nos yeux humides et �merveill�s par l��uvre d�art que Vall�e a r�alis�e.

M�me s�il n�a pu (ni voulu) contourner quelques clich�s : diff�rences des fr�res flagrantes, m�re aimante et compr�hensive versus p�re testost�ron� refusant l�homosexualit� d�un fils, vantant les exploits bagarreurs d�un autre, etc.., Vall�e a su en contourner la port�e, en traitant ces th�mes avec discr�tion : on ne verra jamais Zachary embrasser franchement un gar�on, il est attir� par les gar�ons, mais il se le nie, il se bat contre cette attirance, parce qu�il ne veut pas, parce qu�il aime son p�re(?); celui-ci refuse certes son homosexualit�, mais il l�aime tout autant. Et c�est l� que surgit le meilleur coup du film : alors qu�on avait peur d�une fin Am�ricaine � la � je n�aime pas ton orientation sexuelle, mais je t�accepte quand m�me pour no�l avec ton mec parce qu�on est dans une soci�t� ouverte et que le bien finit toujours par gagner et faire �voluer les choses �, on finit le film r�jouis de ne pas avoir � subir une moralit� pesante, enivr�s par des choix musicaux aussi essentiels que judicieux, captiv�s par un jeu d�acteurs (n�oublions pas un Marc-Andr� Grondin mature et troublant de justesse) stimulant, entra�n�s, pendant tout le film, par des dialogues dr�les par moments, des sc�nes tristes parfois, mais un film toujours constant dans sa facilit� � traiter des sujets complexes et universels.

C.R.A.Z.Y n�est pas un chef-d��uvre. Le voyage � J�rusalem, certes justifi� mais d�une incoh�rence relative avec le reste du film et quelques (tr�s) petites lourdeurs narratives l�en emp�chent. Il n�en est tout de m�me pas loin !

Tir� d'un livre

Je ne sais pourquoi, je fis � voix haute une comparaison entre ces manifestations et certaines processions catholiques, ajoutant que ces derni�res me paraissaient de la simple idol�trie, de m�me que l'eucharistie, si on l'envisageait autrement qu'en symbole.

- C'est pourtant votre religion, fit-il.

- Si l'on veut, r�pondis-je. J'ai en effet �t� baptis� lorsque j'�tais encore � la mamelle. � part �a, rien ne m'y attache.

- Quelle est donc votre religion ?

- Je n'en ai aucune.

- C'est �trange.

- Pourquoi �trange ?

- Parce que, d'ordinaire, les gens qui, comme vous, sont sans religion se montrent g�n�ralement hostiles aux religions. Et vous ne paraissez pas l��tre.

- En effet. Mais les gens dont vous parlez ont conserv� une mentalit� religieuse et intol�rante. Ils sont rest�s des inquiets. Ils n�ont pas trouv� dans la perte de leurs croyances la paix int�rieure dont vous parlez. Au contraire.

- Et vous ? L�avez-vous trouv� ?

- Oui. Parce que je suis all� jusqu�au bout des cons�quences et consid�re les choses � leur juste valeur et � leur vraie place.

Quel beau dialogue ! Quelle belle ouverture d'esprit !

Comment lui en vouloir ?

Lundi soir. Je jouais au basket. N., un jeune de 21 ans me lance � la fin de la partie : "Toi, tu dois �tre originaire du m�me pays que moi, non ?". "Oui". "�a fait longtemps que tu es ici ?". "�a va bient�t faire 8 ans". "Waw, tu es venu jeune". "Relativement, je ne fais pas mon �ge, c'est pour �a que tu as cette impression". "Et tu comptes rentrer ?". "�a m'�tonnerait. Je suis bien ici ". "Oui, mais tu sais, on a besoin de t�tes pensantes dans notre pays. Le pays bouge, les gens qui peuvent aider doivent y retourner ". "Certainement. Mais, cela fait longtemps que je suis parti. un peu plus d'une d�cennie, quand j'y vais, je me sens �tranger. Mais je suis d'accord jusqu'� un certain point avec toi. Le pays a besoin de personnes instruites" C'est bien pour �a qu'il n'a pas besoin de moi, pensai-je. Puis, il me parla de certaines �missions de t�l�vison qui passent l�-bas maintenant, d'un concours de chant, de son amie d'Ottawa qui y fut choisie...

Il �tait jeune, ambitieux, p�tillant, r�veusement na�f . Je n'ai plus que sa na�vet�. Nous sommes originaires du m�me pays. Je n'ai pas de pays. Ou je les ai tous. Tous les pays ont besoin de tout le monde. Les pays n'ont pas seulement besoin de personnes instruites. Plut�t de personnes de bonne volont�, de citoyens int�gres. Si toutes les personnes instruites �taient int�gres....

N., je te souhaite bonne chance. Tu es n� sous une bonne �toile, tu as �tudi� dans une �cole coloniale. Pour toi, ce pays est un march�, un terrain propice aux affaires. Le Qu�bec ? Une �tape, le temps de t'aiguiser les dents, le temps de perdre ta na�vet� et devenir le loup qu'on a toujours voulu que tu sois. Dois-je t'en vouloir ? Non. Tu penses comme ceux qui t'ont instruit. je l'avais bien dit : je ne suis pas instruit. Nous n'avons pas eu les m�mes instructeurs.

D�primant

Je viens de lui parler. Je ne le connais ni d'�ve ni d'Adam. 44 ans, des enfants tous jeunes. Cancer du foie. Encore six mois � vivre. J'ai entendu sa fille crier. Un cri d'enfant. J'en ai eu la chair de poule. J'en ai eu la chair deS pouleS. Ces saloperies ne devraient pas exister ! La mort aurait d� �tre bannie de notre monde.

Quelle merde de vie ! J'en ai le cancer de la foi !

Seulement des rumeurs...j'�sp�re !

Bernard Landry serait en train de penser � se pr�senter � sa propre succession. Je n'en crois pas un mot. Je ne veux pas y croire. Je ne suis pas un grand fan du politicien.Dans mon fort int�rieur, je pense que le Parti Qu�becois a besoin de renouveau, d'un sang nouveau, d'un nouveau leader. Aussi, malgr� ma surprise la fin de semaine derni�re, j'ai acceuilli sa d�mission avec un certain soulagement. L'homme avait su partir la t�te haute, me suis-je dit. L'homme avait compris que pour le bien de sa cause (que je ne partage pas forc�ment, mais �a, c'est une autre histoire), mieux vallait quitter la sc�ne. Et j'aime les gens qui savent quitter. J'aime l'�l�gance du geste et de la parole. Par cons�quent, se repr�senter serait une pure maladresse. Pourquoi ? Serait-ce que sa d�cision ne fut pas assez song�e ? Le mal-aim� avait-il besoin d'une preuve d'amour ? Si oui, la politique n'�tait pas - n'est pas - faite pour lui. La preuve d'amour (ou de non-amour), c'�tait le vote, et il fut de 76.2%. Point final. Il aurait pu rester et se contenter de ce r�sultat. Il a d�cid� que ce n'�tait pas assez. Parfait. Passons � autre chose. Rendons-lui hommage pour des d�cennies de bons services. Respectons-le pour ses convictions et son combat. Mais, arr�tons les pleurnicheries inutiles. S'il se repr�sente, quel message passera-t-il aux militants ? D�sol� mes cher(e)s, mais je voulais plus que 76% ? J'ai re�u tellement de t�moignages d'amour que je ne peux plus me passer de vous ? Ce ne serait ni authentique ni cr�dible. Ce serait sans charme. Ce ne serait gu�re le Bernard Landry qu'on avait connu !

L'itin�rant

Place des arts. Je me dirige vers le m�tro. Une musique envo�tante me berce les oreilles. Elle me rappelle un film. Je ne sais pas lequel. Mon cerveau r�agit bien � cette musique, le film devait �tre bon. Je souris. Large sourire. Je me dirige vers le musicien en mettant la main dans ma poche. Entre le musicien et moi, un monsieur, qui vend la revue "L'itin�rant", croit que c'est vers lui que je me dirige. Il met en �vidence la revue. Je le d�passe, toujours le sourire jusqu'aux oreilles, et donne une pi�ce au musicien. Le vendeur me regarde, incr�dule, avec des yeux qui semblaient me demander "Et pourquoi pas moi ? ". La question n'est pas insignifiante. Pourquoi pas lui ? Pourquoi pas sa revue ? Ai-je voulu r�compenser l'effort du musicien ? N�h. Loin de moi l'id�e de juger les gens. Loin de moi l'id�e de jouer � Dieu. Je ne veux r�compenser personne. Je ne veux r�compenser aucun effort. D'ailleurs, ne pas faire d'effort est en soi un effort. Et qui peut nous dire qui s'efforce et qui ne s'efforce pas ? N�h. Je ne peux juger de ces choses l�. Pas assez intelligent. La question n'est donc pas insignifiante. La r�ponse, elle, risque de l'�tre. Pourquoi pas la revue ?...Parce que j'ai aim� la musique !

Dehors

Il faisait chaud. Les gens �taient rassembl�s autour d'une mini-piscine. De l'eau dans un �tang artificiel. Le fond �tait bleu. Les amoureux s'entrela�aient. Les hommes �taient presque tous torses nu. Tout le monde faisait le plein de soleil. Montr�al change quand il fait beau. Les Montr�alais ne sont plus les m�mes. Ils sont souriants, gentils, r�ceptifs. La mauvaise humeur n'est plus qu'un lointain et mauvais souvenir. Montr�al change quand il fait chaud. Les Montr�alais sont, on dirait, plus nombreux. Ils sortent de leur sous-sols, sous-terrains, sous-terre, sous-vie. C'est la vraie vie quand il fait beau. C'est La Vie.

Si le paradis existe, il devrait y faire beau. Si le paradis existe, les Montr�alais devraient y �tre sous-habill�s. Si le paradis existe, le mot Montr�alais n'y existerait pas. Nous n'aurions plus de noms, ni de visages, ni de couleurs, ni d'accents, ni de pr�jug�s. Nous n'aurions pas d'ambition cr�tine. Nous aurions l'ambition d'aider notre prochain pour qu'il aide son prochain qui aidera son prochain...Nous aurions des �mes. De grandes �mes et de grandes valeurs.

Si le paradis existe, ce n'est pas la terre !

Pseudo

J�ai fini � Pseudo � d��mile Ajar. Lu maintenant, le contexte du livre est assez diff�rent. � l��poque, Ajar pr�tendait encore �tre Pavlovitch. � l��poque, nombreux sont les critiques Fran�ais qui encensaient le neveu, et enterraient l�oncle vivant. Pourtant, comme nous le savons de nos jours, c�est bien l�oncle qui �crivait. Gary s��tait refait une peau neuve avec Ajar. Il pouvait enfin oser, �crire � sa guise, sans se sentir enferm� dans son propre personnage. Ce combat semble, apr�s lecture de plusieurs romans de Gary, le combat de sa vie. Pseudo est une sorte de plaidoirie. Gary voulait convaincre ses lecteurs (et les critiques qu'il aimait ridiculiser ) que c�est bien son neveu qui avait �crit � Gros-c�lin �, � La vie devant soit � et � L�angoisse du roi Salomon �. Il voulait aussi montrer qu��crire n�est pas un exercice facile. D�o�, une certaine duret� envers lui-m�me (Gary). Pour prouver que ce n�est pas Gary qui �crivait (il y avait des rumeurs), quoi de plus astucieux que de s�attaquer � lui ? De nos jours, tout le monde sait. Que Gary est un g�nie (du moins, moi je le sais!). Qu�Ajar est Gary. Que Gary est Ajar, entre autres. Que Gary souffrait silencieusement dans son int�rieur. Que Gary riait s�rement, ricanait m�me, en lisant les critiques mettant Pavlovitch dans un pi�destal et criant haut et fort que le neveu d�passe l�oncle d�une bonne longueur.

J�ai quand m�me eu moins de plaisir � lire � Pseudo � que � La vie devant soi � ou � La promesse de l�aube � ou encore � Les cerfs-volants �. Quand on commence � conna�tre l�univers d�un �crivain, on peut parfois s�apercevoir qu�il se r�p�te, que ses romans ne sont qu�une variation d�un m�me th�me. Reste que Romain Gary est un �crivain unique dans son style, un grand parmi les grands. Reste que je n�ai pas encore lu l�un de ses romans les plus connus : � Les racines du ciel �. Pourtant, je l�ai. Je manque de courage. J�ai peur d��tre d��u. Un jour viendra�

Stress�

Tellement stress� � cause des �tudes. J'ai le coeur gros et la gorge serr�e. Je respire � peine. Je peine � respirer. Je dors mal. J'ai mal quand je dors.

Ce sera un bel �t�. Un putain de bel �t� !!

Beau

"C'est toujours la m�me bergerie, mais les brebis sont enrag�es." J.Brel.

Envo�tant !

Bref et con

Karla n'aura peut-�tre pas le droit de consommer de l'alcool. Ni toute autre substance illicite. Ma foi, ils veulent vraiment qu'elle rechute !!

Gare aux pr�jug�s

Il �tait aux alentours de midi. Dans le laboratoire auquel j�ai acc�s, on est une quinzaine d��tudiants. Un seul micro-ondes. Je suis paresseux et je n�aime pas attendre. Mes deux seules qualit�s. Je passais � c�t� d�un autre laboratoire. Le micro-ondes me fit un clin d��il. Je ne pus r�sister. Je mis mon plat congel� et je choisis � trois de minutes �. C�est alors qu�un professeur que je connaissais de vue mais dont je ne connaissais pas le nom fit irruption. Je voulais engager la discussion. � Je ne suis pas en maths-info. Je chauffe quand m�me mon plat ici. � lan�ai-je en m�excusant. Quelque chose dans ma t�te me disait qu�un professeur universitaire, un chercheur, un math�maticien, ne pouvait qu��tre sympathique, ne pouvait que trouver ma phrase dr�le. � C�est pas un self-service ici ! � r�pliqua-t-il. Je sortis mon plat tout de suite. � Pas la peine de me r�pondre sur ce ton. Ce n�est qu�un micro-ondes �. � Je suis quand m�me le directeur de module � me dit-il d�un ton autoritaire. � Justement. Je ne vais quand m�me pas d�ranger votre excellence (sic!) pour des banalit�s pareilles �. � Votre plat est chauff� l� ? �. � Non �. � Alors, chauffez-le, c�est bon. � � Franchement, avec la fa�on dont vous me parlez�comme si je faisais la manche. Non, merci ! � Je filai d�un pas press�. J�ai chauff� mon plat dans un autre pavillon. J�ai recrois� le m�me professeur aux allures Tintinesques quelques heures plus tard. Aux toilettes. Je ne lui adressai pas la parole. Il me suivit dehors. � Et vous �tes dans quel module alors ? �. Je r�pondis tranquillement. Puis, j�attaquai : � Vous savez, toute � l�heure, vous aviez s�rement raison. Ce n�est pas mon module. Mais vous auriez pu avoir plus de tact. Vous auriez pu me dire calmement que pour cette fois �a va, mais que la prochaine fois� �. � Non. C�est vous qui avez mal r�agi. � Bien s�r. Bien entendu, c�est toujours les autres� On a tendance, j�ai tendance, � croire que les enseignants sont plus intelligents, plus ouverts, plus �panouis, voire plus humanistes que le reste de l'humanit�. Mr Tintin aurait pu me faire un large sourire, discuter avec moi, trouver curieux mon audace (l�audace d�avoir utilis� le micro-ondes des autres. Waw, quelle audace !! Je m�rite sans doute la m�daille d�honneur.), au lieu de r�agir de la sorte pour un malheureux micro-ondes. Mais on oublie que les enseignants, quand m�me bien qu�ils aient un r�le d�terminant et noble dans notre soci�t�, restent des citoyens comme les autres et, dans ce sens, auront les m�mes r�actions que monsieur tout le monde. Un enseignant n�est pas plus humaniste qu�un jardinier, pas plus �panoui qu�un garagiste, pas moins frustr� qu�une serveuse, pas plus curieux qu�une agente de s�curit�.�a d�pend de l�individu derri�re le m�tier. �a d�pend de comment il voit la vie..

Mea culpa. Mr Tintin, je n�aurais jamais d� vous surestimer.

Le vendeur

Il faisait au moins 32 degr�s � l�ombre. La chaleur �tait suffocante; l�humidit� ne faisait qu�accro�tre le calvaire. Je marchais tel un mort revenu du royaume des t�n�bres, titubant, haletant, au bord de l��vanouissement. Je marchais sans but, vers o� m�en allais-je ? Je ne le savais pas; mais je marchais droit, la sueur sur le front, les cheveux gras, huileux, le chandail coll� sur mon pauvre dos vo�t�. C�est alors que j�ai vu cette formidable enseigne qui tr�nait haut au bout de la rue, une enseigne poussi�reuse � la couleur douteuse entre jaune, marron et gris; j�ai cliqu� des yeux plusieurs fois, je ne croyais pas ce que je voyais : un mirage, ce ne pouvait �tre qu�un mirage. � Neige � toutes les saveurs � disait l�enseigne. Je pressai le pas, sceptique et pensif. Quel genre de farce �tait-ce ? Au Fatubwali, de la neige ? Au pays du soleil ? L� o� l�hiver n�avait jamais mis les pieds ?...

Au comptoir, un homme au teint basan�, aux mains rid�es, au visage fan�, aux cheveux rares, tout � fait � l�ombre, mettait ces m�mes mains au dessus de ses yeux tristes; cette habitude ancestrale de se cacher du soleil ne l�avait donc pas rat�. Pourtant, pas le moindre rayon de soleil dans son magasin. Il �tait l�, mi-�veill�, mi-endormi, gisant sur une vieille chaise en bois qui semblait se plaindre de le porter.

- La paix sur vous monsieur.

- De m�me mon seigneur.

- J�ai cru comprendre que vous vendiez de la neige.

- Oui, monsieur, tout � fait. De la neige � toutes les saveurs : au citron, au chocolat, � la fraise...

Il parlait lentement, les yeux mi-ferm�s, et je me demandais s�il n��tait pas somnambule.

- Mais...il fait plus que 30 degr�s mon cher monsieur...

- Oh, les apparences sont trompeuses monseigneur, il para�t qu�il a m�me neig� � G�nes voil� quelques semaines. Il para�t que m�me les animaux font moins de petits maintenant, il para�t aussi que nous sommes la cr�me de l�humanit�. Pourtant...pourtant...tout le monde sait que la cr�me est blanche et que le caf� ne se fait pas qu�au Br�sil.

Je ne comprenais pas un tra�tre mot de ce qu�il disait, et j�ai commenc� � me demander ce que j�avais mang� ce matin. Qu��tait toute cette mascarade ? O� �tais-je donc ?

- Et les affaires sont bonnes ?

- Oh, je m�en soucie peu. Les clients vont et viennent comme le vent. � mon �ge mon fils, je ne me fais plus d�illusions; l�homme a perdu le combat, plus rien n�est � esp�rer.

Ma patience avait atteint ses limites. Il faisait chaud, j�avais soif, et l�id�e que je pouvais consommer quelque chose de frais, dans ce presque d�sert, s��tait finalement fray�e un chemin dans mon pauvre cerveau.

- Tr�s bien, dis-je, et �a co�te combien ?

- Cent Dinars, monseigneur, cent Dinars le demi-kilo.

- Donc, pour un kilo c�est deux cents Dinars ...

- Non, pour un kilo, les prix montent monseigneur. C�est une denr�e rare que je vends ici. Plus vous en prenez, plus les prix montent.

- Mais, je pourrais quand m�me prendre deux fois un demi-kilo.

- Libre � vous, monseigneur, n�oubliez pas la taxe de surconsommation, � chaque achat, je serai oblig� de vous la charger...

- La taxe de surconsommation ?

J�en avais presque le sourire aux l�vres. Nous �tions au Fatubwali, � 32 degr�s � l�ombre, � marchander de la neige au chocolat, et ce somnambule de vendeur me parlait de taxe...

- Qu�est donc cette taxe encore ? Lan�ai-je furieux.

- La taxe de surconsommation. Le gouvernement, pour encourager les gens � moins consommer, les oblige � payer une taxe � chaque achat.

- Mais c�est justement de consommer qu�on a besoin ici. Plus les gens consommeront, plus grand sera le PNB, et plus grande sera la richesse.

Sur ces mots, le vendeur ouvrit grands ses yeux, et fron�a gravement les sourcils.

- Que Dieu vous pardonne monseigneur ! Pourquoi nous parlez-vous de richesse ? N��tes-vous pas un des n�tres ? Voulez-vous donc notre perte ? La richesse, nous n�en voulons surtout pas. Nous voulons rester calmes, faire des siestes entre les siestes, voir grandir nos enfants, mourir tranquillement. �tre riche, quelle ex�crable ambition !

Je n�en pouvais plus. Nous �tions dans un pays de soixante pour cent de ch�meurs, quatre-vingts pour cent d�analphab�tes, soixante-quinze pour cent de femmes au foyer, une esp�rance de vie de cinquante-sept ans tous sexes confondus, et ce monsieur me parlait de calme et de tranquillit�, de siestes entre les siestes. Je sortis cent Dinars de ma poche :

- Donnez-moi donc un demi-kilo de neige au chocolat, s�il vous pla�t !

- D�sol�, monseigneur, ce n�est pas la saison, me l�cha-t-il.

Son sourire d�masqua sa seule dent, jaune et ch�tive, tr�nant dans cette bouche sans fond. Je sortis sans glisser un tra�tre mot. Foutu Fatubwali !

Avant le r�f�rendum

� la t�l�. Un journaliste prend le pouls des Fran�aises et Fran�ais. "Si le oui passe, dans deux ans la Turquie int�gre l'union Europ�enne et nous devenons musulmans." Le pire, c'est que ce n'est m�me pas un cas isol�. C'est une id�e (carr�ment parano�aque, il va sans dire) qui trotte dans la t�te de milliers de Fran�aises et Fran�ais; voire d'Europ�ennes et d'Europ�ens.

Le peuple a besoin de parano�a. Le peuple a besoin. Le peuple a. Le peuple. Le.

Allo, il y a quelqu'un ?

La mer est derri�re vous et l'ennemi est devant vous...

Ainsi, notre cher beau si�cle ne nous laisse pas beaucoup de choix. On est � l'aube de quelque chose de grandieusement bizarre, de fichument con. D'un c�t� les alters mondialistes, de l'autre les capitalistes. D'un c�t� les d�fenseurs du peuple (apparamment !),de l'autre les tyrans (s�rement !). � priori, le choix est facile. Je suis contre l'injustice, pour l'�panouissement du peuple, contre la pauvret� (comme si on pouvait �tre pour !), pour le partage des richesses. � priori, le choix est �vident. Mais. Pourtant. Cependant. Que devenons-nous quand nous d�fendons l'�conomie locale et rejetons tout ce qui vient de l'ext�rieur ? Que faisons-nous en criant haut et fort que Coca-Cola, Nike et Ikea devraient aller voir ailleurs ? Il n'y a qu'un pas vers le chauvinisme. Le fil vers le nationalisme est mince. Mais, le nationalisme, c'est bien, non ? N�a. Je ne suis pas s�r. Le nationalisme, au d�but, a des allures de belle r�volte, de beaut�, de noblesse. Toutefois, il est bient�t accompagn� d'une vague de racisme, de rejet de l'autre. Soudain, l'�tranger devient aux yeux du nationnaliste, le capitaliste puant, le sans-coeur, le voleur de jobs et de femmes. Et alors ? Alors, ce n'est pas mieux. Entre l'internationalisme et le nationalisme, laissez-moi vous dire, je n'arrive pas � trancher. Mon coeur me pousse vers ces belles id�es, ces belles images dont j'ai toujours r�v�es. Charles fait son bon petit fromage venant de bonnes vaches en bonne sant�. Il me le vend chaque samedi � un prix raisonnable. Il vit de son fromage, de son lait, de ses vaches. Le prix raisonnable le fait vivre amplement. Nous sommes tous les deux heureux. Moi, j'aide mon voisin et je mange du Vrai fromage. Charles vend � ses voisins un fromage de bonne qualit� et fait assez de profit. La vie est belle. Arrive Fromagera, une grande compagnie Am�ricaine de fromage. Son fromage est un peu moins bon, mais il co�te la moiti� du prix. Je r�siste au d�but. Rien ne vaut une bonne discussion avec Charles � propos de la pluie et du beau temps. Rien ne vaut le sourire de sa petite fille Clara quand elle me tend mon sac rempli de fromage et de lait frais. Je sors de son �picerie heureux, optimiste. � bas Fromagera ! Pourtant. Bient�t, l'inflation aidant, mon pauvre salaire n'ayant pas augment� et ma troisi�me prog�niture ayant vu jour, je commence � douter. Charles me parle de plus en plus de Fromagera, des foutus Am�ricains, ces voleurs, ces sans-coeurs, ces capitalistes purs et durs comme il se pla�t � les appeler. Les discussions sur la pluie et le beau temps me manquent. Je pense souvent � Toole, Fante, Brando, Scorsese et Coppola quand il insulte les Am�ricains. J'en ai marre. Mais je ne veux pas du fromage de Fromagera. Pas par principe. Non. C'est qu'il ne pue pas assez leur fromage. Il ne sent rien. Il sent le vent. Il sent n'importe quoi. J'en ai vraiment marre. Charles m'a m�me demand� derni�rement de manifester avec lui et un groupe d'anarchistes. Pour le droit d'�tre qu'il m'a dit. Pfff...Ras le bol de ces histoires. J'arr�te le fromage !!

Temps ingrat

On l'a attendu longtemps ce printemps. Il aurait d� nous offrir de belles fleurs en bonne sant�, du vert p�tillant, un soleil discret mais pr�sent. Il aurait d�. De la pluie monotone et froide, c'est tout ce qu'il a daign� nous offrir. De la pluie sans go�t. De la pluie grise. De la pluie ennuyante. De la pluie sans ambition autre que nous clouer � la maison. Et clou� je suis. Je mate de mauvais films, que je sais mauvais d'avance. Je pense. Je r�fl�chis. Mon cerveau travaille, mais je ne sais ce qu'il mijote. Je ne sais ce qu'il pondra. Je sais seulement qu'il n'arr�te de tourner.

Un jour, mon cerveau sera.

Un jour, nous serons

Dimanche. Jean-Talon. Vente de garage. Un Qu�b�cois parle � un Hongrois . "Je voudrais aller en Hongrie pour me chercher une femme. Un de mes amis en a trouv� une sur Internet ". J'en ai eu la naus�e. Me trouver une femme. En Hongrie. Internet. On parle de femmes ou de chaussettes Serge ? Et le bouffon Hongrois qui r�pondait gentiment, poliment, quelques banalit�s gerbatives : "T'as juste � y aller et montrer ton passeport." Tu n'aurais pas un catalogue, Pavel ?

Ces gens qui croient que parce que l'occident, parce qu'un peu d'oseille, ils peuvent tout faire dans le pays des autres m'�tonneront toujours. Les r�ves qu'ils n'ont pu accomplir chez eux, ils veulent se les payer ailleurs. Ces gens qui croient qu'une femme est aussi pr�cieuse qu'un fer � repasser ou une tringle, j'en ai des allergies, des allergies incurables. Peu importe s'il ne conna�t pas la femme qu'il trouvera, peu importe s'il sait qu'elle ne l'aime pas, mais veut son peu d'argent ou tout simplement vivre dans son pays libre, Serge s'en fout. Lui, il la veut son Anaszt�zia, � n'importe quel prix. Je souhaite qu'elle te co�te cher, Serge. Tr�s cher. Et qu'elle te rende fou. Plus fou que tu ne l'es d�j�.

Rien

Rien � signaler. Pas envie de dire quoi que ce soit. Je voulais parler de Dustupidac, euh, Dutroudepic, euh..enfin, celui qui disait des stupidit�s dans une �mission de TeleQuebec...mais j'ai plus envie. Je voulais parler du soleil froid qu'on a ces temps-ci. C'est �trange un soleil froid. Il fait beau mais froid. � quoi bon alors ? Si je ne peux pas me promener en short, prendre mon v�lo sans claquer des dents, � quoi bon ? Qu'il neige pendant qu'on y est. Je voulais parler de la fin de session, mais une fin est toujours le d�but de quelque chose d'autre, alors � quoi bon ? Je voulais parler de la solitude, d'�tre seul en pleine foule, mais ce n'est pas nouveau, ce n'est pas de l'histoire ancienne non plus, alors � quoi bon ? Je voulais parler. J'ai �crit. Inutile !

Mod�r�s

J'entends souvent cette phrase : "Ce sont des musulmans mod�r�s ". On m'a m�me d�j� trait� de musulman mod�r�. Nah m�ssieur, je ne suis pas un musulman mod�r�. Je suis musulman POINT. Et ce n'est pas parce que je bois du vin que je suis mod�r�. Faux, archi-faux.

A-t-on d�j� dit " juif mod�r� " ? Pas que je sache." chr�tien mod�r� " ? Non plus. Pourtant, plusieurs juifs ont commis des crimes au nom du juda�sme. Pareil pour les chr�tiens.

L'id�e que cet adjectif v�hicule, c'est que les musulmans sont radicaux par d�faut. Quand ils sont mod�r�s (et encore faut-il d�finir ce que mod�r� voudrait insinuer), ils sont exceptionnels, uniques, minoritaires. Ridicule. Si tous les musulmans - plus d'un milliard - �taient des radicaux, je ne serai pas l� en train de taper sur un clavier. Le monde serait beaucoup plus chaotique.

Je ne suis pas mod�r�. Je suis.

Saison reine

Et fond la sorci�re blanche

Et s��vanouit le froid gla�ant

Place � la reine des saisons

Bonjour � un r�gne plus cl�ment

Les arbres nus nous font des clins d�oeil

Apr�s une si longue p�riode de deuil

Ils d�voilent leur bonne humeur

Inspir�s par des oiseaux pub�res

Qui chantent des m�lodies d�amour

Eux qui n�ont pas chant� depuis si longtemps

R�pandent d�sormais ce grand �v�nement

Que partout on attend

Le printemps est � nos portes

Son odeur est de plus en plus forte

Il arrive � grands pas

Il arrive conqu�rant

Nous offrir ce dont on a r�v� pendant deux saisons

Des fleurs jaunes languissantes

Des plantes vertes confiantes

Nous rappeler avec raison

Que le temps de se cacher est r�volu

Que se morfondre, on ne devrait plus

D�sormais

Un soleil p�tillant nous r�veillera

� coups de rayons

Qui ne manqueront pas de cran

Il nous chatouillera le coin des yeux

Il envahira nos visages un peu trop blancs

Sans aucune g�ne, sans la moindre h�sitation

Et nous invitera dans ses bras

� croquer ces belles journ�es

Qui ne demandent qu�� tre croqu�es

Bonjour Printemps

Cela fait des si�cles qu�on t�attend

Bonjour printemps

Cela fait trop longtemps

Que de vivre on fait semblant

Tout le monde il est pareil

13h00. Cantine. P., un Canadien qui se croit encore Italien raconte sa fin de semaine. Un mariage. La bouffe n'�tait pas bonne. "Were they French Canadian?" demande M., une autre Canadienne qui se croit Italienne. P. confirme. D., assis � cot� de moi, malgr� son nom, qui peut porter � confusion, est n� ici, d'une m�re French Canadien et d'un p�re Allemand. Il ne bronche pas. Je lui fais un signe de la t�te : "R�agis!". Il ne veut pas. Plus tard, je lui pose la question."Pourquoi...?". "Les stupides resteront stupides." Tu as raison D., malgr� ton jeune �ge, tu as tout compris.

M., n'a probablement jamais vu l'Italie. Elle a probablement v�cu toute sa vie au Qu�bec. Mais elle se sent Italienne, mesdames et messieurs, Italienne et rien de moins. Et ce cher Qu�bec qui l'a vue grandir, pleurer, r�ver, ce beau Qu�bec qui l�a vue surtout na�tre, elle le d�nigre. Si la bouffe est mauvaise, c'est certainement des French Canadians qui l�ont pr�par�e. Nous, les Italiens, on ne saurait faire �a. On sait cuisiner. On sait. Eux ne savent pas recevoir des invit�s, ne savent pas parler, ne savent pas se tenir. Dieu que j'ai entendu ces r�flexions souvent. Des Arabes, des Africains, des Fran�ais� des "autres". Dieu que "x�nophob�s" peuvent �tre x�nophobes aussi. Dieu que tu nous a faits tous pareils. Dieu que tu nous a faits aussi mis�rables l�un que l�autre. Mais, si seulement on le savait. Si seulement M. savait qu�elle �tait aussi Qu�b�coise que les French Canadians qui ne savent pas cuisiner. Si seulement. R�vons.

Gr�ve

D�ception. La FEUQ nous a trahis. Jamais plus je n'irai en gr�ve sous sa banni�re. Les politiciens, et les wannabe politiciens sont tous pareils. 180 000 �tudiants, 4 semaines de gr�ve pour qu'un bouffon du nom de Pier-Andr� Couche-Tard (�a rime, non ?) nous vende. Et pas cher, en plus. Une mis�re. Il est faux de dire qu'on n'aurait pas pu avoir plus. 180 000 �tudiants, c'est �norme. Ce qui passait pour �tre le plus grand soul�vement du mouvement �tudiant dans l'histoire du Qu�bec, devient le plus grand flop du mouvement....Comme disait l'autre : tout �a pour �a !!

Pape bis

Paix � son �me. Encore des images navrantes. On �tale son corps sans vie devant tout le monde. Le pape appartient � tout le monde. Le pape �tait notre p�re. Oui, mais l'�talerez-vous, votre p�re biologique, devant tout le monde, quand ...? Pas moi. La mort est un �tat intime, on se doit de le pr�server, de le garder loin des regards des voyeurs. La mort appartient � son propri�taire, et non � la foule. La mort ne devrait m�me pas exister. Si en plus, on doit la montrer ...!

Paix � son �me...et � son corps.

M�me pas dr�le

Je vous donne 0M$ pour l'ann�e courante, 70M$ - provenant en grande partie du f�d�ral - l'ann�e prochaine, et ce n'est qu'ensuite (dans deux ans) que vous aurez vos 103M$.

Hey, patate, dans deux ans, tu ne seras plus l�, vous ne serez plus l�, ils ne seront plus l�. Veux-tu que je te la chante en espagnol ? Dentro de dos a�os, ya no estaras ah�,....Tu te fous de la gueule de qui Jean ??

Pape

Navrantes images. Un pape agonisant, de plus en plus d�muni. Des gens pleurant, priant pour lui. Jusqu�ici �a va. Quoi de plus normal que de prier pour un symbole, une idole, celui qui redora le blason du Vatican ? C�est le sens des pri�res qui m�inqui�te. C�est ce qu�ils demandent � Dieu qui me semble douteux : que le Pape reste en vie. �go�sme. Pourquoi ne pas prier pour qu�il s�en aille en paix ? Pourquoi vouloir �tirer son agonie ? N�est-il pas p�nible de voir un �tre humain, quel qu�il soit, dans cet �tat ?....Poser la question, c�est y r�pondre.

Mots en vrac

�trange. Des �tudiants qui se sourient dans le m�tro sans se conna�tre. Des politiciens v�reux qui ach�tent � coups de pages de publicit� l�opinion publique Des �tudiants qui manifestent. Des �tudiants qui cassent. Des assembl�es g�n�rales. Des anglophones contre la gr�ve des �tudiants. Des �tudiants qui votent pour la gr�ve mais qui ne s�impliquent pas. Des �tudiants qui s�impliquent . Un premier ministre qui ne se prononce pas. Une col�re. La col�re du peuple. Des artistes qui appuient la cause des �tudiants. D�autres assembl�es g�n�rales. Des carr�s rouges. Des �tudiants carr�ment dans le rouge. Un ministre de l��ducation qui joue une � sale game �. Des Ontariens plus endett�s. Des Ontariens mieux pay�s. Un niveau de vie diff�rent. Des comparaisons h�tives. Des comparaisons quand m�me. Le chaos. Ou presque. Des �tudiants qui s�ennuient. Des �tudiants qui ne veulent pas l�cher. Des �tudiants de soir qui n�ont en rien � foutre de la gr�ve. Ni de la bourse d�ailleurs. Eux, ils travaillent et �tudient. Les autres �tudient et travaillent. Pas pareil. Et dans dix ans, Jean-Jacques, tu vas payer des fortunes pour ta fille, ou tu vas la laisser crever ? Des �tudiants articul�s. Des leaders n�s. Des �tudiants qui font du spectacle. Des �tudiants qui ne font que du spectacle. Des personnes qui se mouillent. Fran�oise David. Loco Locass. Paul pich�. Des pol�miques. Les �coles juives. Le surois. Les assist�s sociaux. Le chaos. Ou presque. Le Qu�bec.
Qu�bec, je t�aime. Parce que chaque jour est une aventure. Parce que tu me surprends. Parce que, de tout �a, ne peut qu��merger quelque chose de grand. A por delante !

L'int�grisme des ath�es

C��tait un paisible dimanche de P�ques. Bonne bouffe, bon vin, bon dessert. On s�appr�tait � jouer aux cartes. Quand le sujet s�imposa de lui-m�me : Darwinisme. Je ne suis pas en faveur de cette th�orie. Non pas que je snobe le singe. Loin de l�. C�est son c�t� trop scientifique et assez clinique qui m�a toujours d�plu. La vie a toujours eu, � mon sens, un brin de folie, d�inconstance, de laideur, un petit je-ne-sais-quoi qui me laissait perplexe devant toute tentative de m�expliquer sa fragilit� et son instabilit�. La vie n�est pas un laboratoire, telle est et sera toujours ma conviction. Bien s�r, l��tre humain, au fil des si�cles, face aux changements climatiques et sociaux, vit son physique se m�tamorphoser. �a, je ne peux le nier. Mais qu�en est-il du d�but ? Comment tout �a commen�a ? C�est la gen�se de notre monde que je laisse au hasard, � l�incompris, au magique.

J., apprenant mon refus du Darwinisme pur, courra s�allumer une cigarette en me lan�ant un r�probateur � Qui t�a appris �a ? �. A. me rappela que plusieurs animaux avaient le don de sentir l�imminence d�un danger naturel. � Oui, et le cam�l�on ne change pas vraiment de couleur quand il veut, et l�autruche ne s�enfouit pas vraiment la t�te sous la terre, pensai-je �. � Et alors ? Dis-je �. An. me somma imm�diatement de lui expliquer le pourquoi de ce refus. J. me traita d�obscurantiste. M. et B. me lanc�rent des regards accusateurs. J�avais profan� le territoire des morts. J�avais os� contredire une th�orie qui semblait �tre dans cette ch�re famille une v�rit� absolue. Je n��tais pas intelligent. Je n�avais pas compris. An. me rappela que dans le pays de l�oncle Sam, plusieurs personnes partageaient mon avis. � Oui, il para�t m�me qu�il y en a qui boivent aussi du caf� apr�s le d�ner. Comme vous, en ce moment, An. � pensai-je. Je lan�ais cette phrase que j�aimais bien : � Il n�y a pas de v�rit�. Chacun sa v�rit� �. J. me rappela qu�on ne faisait pas dans la philosophie; qu�on parlait de v�rit�s scientifiques. � V�rit� pour vous. Pas pour le reste de l�humanit� � pensai-je. � Et si quelque part, dans ce beau monde, il y avait des gens qui ne pensaient gu�re la m�me chose que vous. Et si, et si. Pourrait-on au moins avoir d�autres croyances ? Pourrait-on croire que Dieu (ou manitou, ou...) cr�a l��tre humain, ce m�me �tre humain, qui avec le temps, �volua physiquement ? � . � Oui, mais ils auraient tort ces gens-l�.�. Je n�arrivais pas � y croire. Ainsi, avait-on lu des centaines de livres, v�cu tellement d�exp�riences, fond� des familles, �duqu� des enfants, et on osait affirmer que toute personne ayant d�autres croyances que les n�tres faisait une erreur. An. fort de ses longues ann�es d��tudes th�ologiques, m�affirma sur un ton s�r et presque arrogant � Dieu est une invention de l�homme.� B. Dit � que Dieu pouvait exister, mais que les religions, elles, n�auraient jamais d� exister.�. M. s��nerva et coupa tout court la discussion � Dieu n�a pas de place ici. On ne parle pas de Dieu. On ne parle plus. C�est fini. �. Vous aviez dit obscurantisme, J.? Je dis intol�rance. Intol�rance et manque de savoir-vivre.

A. commen�a un des ses fameux monologues, parlant de sa m�re trop religieuse � son go�t, et de son d�funt p�re malheureusement (pour elle !) mormon. Elle conclut � Et je mettrais dans le m�me panier, tous les arabes et les musulmans qui traitent mal les femmes �. � Tu ne sais pas de quoi tu parles. � � Oui, je sais. Je suis all�e en Alg�rie. On m�a trait�e de guidoune. Et puis, on est inform�s ici. On sait ce qui se passe ailleurs. � . Merci de me le rappeler A., �a fait juste 7 ans que je suis ici. Je m��nerve vite. Trop vite m�me des fois. Sale caract�re. Sang beaucoup trop chaud. Mais pas partout. Pas chez n�importe qui. Pas chez la belle famille. Pourtant. Toutes les parties apparentes de mon visage vot�rent tout de suite communiste. Les cartes, que je tenais dans mes mains, connurent leur premi�re commotion c�r�brale. � Tabarnak. Vas-tu arr�ter ? Tu sais ce qu�on te dit de savoir, ce qu�on veut que tu saches. Pas la v�rit�. �. Ce fut presque tout. Je ne parlai plus. Je jouai aux cartes sans conviction. Je serais m�me parti si je ne savais d�avance que �a cr�erait un toll�. J. essaya de me parler de la gr�ve. B. fit des blagues pour d�tendre l�atmosph�re. P., arriv� tard et quelques verres aidant, ne se rendit compte de rien. A. feuilletait des revues sans ambition aucune. Pauvre d�ner. Pauvre soir�e. Cette succulente viande, ce bon dessert, ce vin divin, ne m�ritaient pas �a. Vraiment pas. Mais que faire devant les incertitudes de la vie ?

Le Qu�bec en a bav� avec l��glise pendant un certain temps. La r�volution tranquille lib�ra le peuple de cette lourdeur religieuse et sociale. Cette g�n�ration associa alors la religion au malheur, et passa le flambeau � ses enfants. Aujourd�hui, au Qu�bec, vous �tes gauchiste, penseur, cultiv� et, preuve de votre ind�niable intelligence, ath�e; ou bien capitaliste, ignare et, preuve de votre d�bile stupidit�, croyant et donc bigot et bondieusard. Il n�y a pas de juste milieu. Il n�y a pas d�autres alternatives. C�est �a ou rien. Ce que je d�plore. Ce qui me r�volte. Ce que j�appelle l�int�grisme des ath�es. Vous ne pouvez d�battre avec eux. Le mariage ? Quelle h�r�sie. Dieu ? Vous divaguez jeune homme. La vie apr�s la mort ? Non, �a n�existe pas. Non, aucune probabilit� qu�on se trompe. Jamais. Nous avons raison et vous n�avez pas le droit d�en douter. Nous sommes tol�rants...tant que les autres pensent la m�me chose que nous.

Pourtant, je ne suis pas un bigot. Loin de l�. Pourtant, il m�est d�j� arriv� et m�arrive encore souvent de me poser certaines de ces questions. Et d�avancer certaines des r�ponses que vous avez affirm�es. Mais jamais comme une v�rit� absolue. Jamais comme La V�rit�. C�est quand je vous rencontre chers ath�es agressifs, chers hypoth�tiques tol�rants, que la foi, que je n�ai pas, se manifeste. C�est quand je vous parle, que je deviens ami des orthodoxes juifs, des sikhs et autres t�moins de J�hovah. C�est en votre pr�sence que je me d�couvre pro-voile. Des fois, j�ai m�me envie de le mettre, ce putain de voile, et de me pr�senter chez vous. Vous allez s�rement m�accepter pour d�ner. Mais vous allez croire tout bas, ce que vous ne direz jamais tout haut : que ma femme m�oblige � le porter.

Imposteur

"Invit� : �ric-Emmanuel Schmitt, philosophe, dramaturge et romancier de renomm�e mondiale. Il �tait ath�e, il croit maintenant en Dieu. Pour lui, � croire � est un acte par nature irrationnel. �ric-Emmanuel Schmitt nous raconte sa foi, teint�e des doutes du philosophe." (radio-canada.ca). J'ai vu (et pas lu, �a jamais de la vie !!) "Ibrahim et les fleurs du coran" l'ann�e derni�re, et quelle ne fut pas ma d�ception ! Ici, je ne parlerai pas du film (�a c'est une autre histoire), mais du roman dont il est adapt�. Comment peut-on �tre un �crivain de renomm�e, un philosophe (sic!), quand on plagie ouvertement l'un des plus beaux romans jamais �crit : "La vie devant soi" ? Sommes-nous devenus aveugles ? Tol�rants ? Passifs ? Depuis quand encense-t-on les imposteurs ?
Un copieur n'a pas le droit d'�tre lu. Encore moins d'�tre reconnu pour un roman fortement inspir� d'un autre. Philosophe !!...et puis quoi encore ??
Dieu, je me confesse : je n'ai jamais lu un seul des romans de Mr. Schmitt. Dieu je me confesse d'avance : Je ne lirai jamais un roman de Schmitt.

El paraiso

Que ferai-je s'il existait ? Que ferai-je si on m'y acceptait ? Plusieurs id�es me viennent en t�te. Je regarderai des films en boucle. Je lirai des livres � n'en plus finir. Je jouerai au basket en compagnie de K.,W.,Y. et A. Je jouerai au tarot. Je me cacherai dans les bras de L. Je ferai des festins chaque soir, et j'inviterai tous ceux que j'aime. Je donnerai le doigt d'honneur � ceux que j'aime moins. J'�couterai J.B pendant des heures. Tiens, je demanderai m�me � le voir chanter en direct. Je parlerai � N. pendant des heures pour rattrapper toutes ces ann�es d'absence. Je nagerai en compagnie de S. une �ternit�. Je ferai des programmes complexes avec une grande facilit�. J'�crirai un roman d'anthologie. Je boirai jusqu'� tutoyer les cieux... Finalement, s'il existait, et si j'y �tais admis, j'y serai ....un homme occup� !

Oscars

Plus jeune, les Oscars �taient ma r�f�rence. Je ne ratais aucun film (ou presque) qui avait gagn� un des Oscars majeurs. Puis, il y eut les oscars de Denzel, de "Shakespeare in love", le chauvinisme am�ricain face au cin�ma d'ailleurs, etc... D�sormais, je regardais les oscars pour le spectacle, les controverses (vive Moore!). Puis vint l'ann�e 2005. L'un des meilleurs acteurs de tous les temps, l'Acteur pour moi, celui qui a chang� les m�thodes d'acting pour toujours, celui qui fit pendant des ann�es le bonheur des cin�philes, est mort. Brando est mort. Le grand Brando n'�tait plus. Je me disais que malgr� son refus du deuxi�me oscar - pour une bonne cause - que malgr� ses d�clarations controvers�es (contre un certain lobby �touffant), que m�me si entre Hollywood et lui, ce n'�tait plus la lune de miel depuis des d�cennies, ils ne pouvaient pas ne pas lui rendre hommage. Un petit hommage. Une parenth�se. Une r�capitulation de ses plus grands films. Cinq minutes. Deux petites minutes. Un petit Chouia de reconnaissance. Mais rien. N�ant. Trois maigres images. M�me pas un mot. Aucun respect, aucune gratitude. Niet. Imaginez que la Fifa fasse la m�me chose pour Diego (quoique, celle-l�, je la vois venir!). Imaginez que la Nba suive le m�me exemple pour Michael. J'en serai aussi offusqu�. Ce que les Am�ricains firent pendant la derni�re c�r�monie des Oscars est tout simplement un hold-up historique. Bien entendu, Marlon est au dessus de tout �a. Personne n'effacera des m�moires cin�philes les Kowalski, Zapata, Terry Malloy, Don Vito Corleone ou encore le Colonel Kurtz. Mais quand m�me, il y a des limites. Comme dirait l'autre : "je sais, on fait ce qu'on peut. Mais, y a la mani�re !". Oui, la mani�re. Hollywood a simplement manqu� de ce que Brando fit preuve dans certains de ses personnages (Corleone, encore et toujours !), et dans sa vie : la classe.

Ils sont fous ces lib�raux !!

Bourde sur bourde, gaffe apr�s gaffe. On aura rarement vu un gouvernement aussi incomp�tent. On dirait qu'ils font expr�s. Les �coles juives, le surois, les �tudiants, les assist�s sociaux. Ce n'est pas que je sois contre toutes leurs d�cisions. Ce n'est pas que je sois pour. Non. C'est qu'ils ne prennent pas le pouls de la population. Je les imagine. Ils se r�veillent, puis se disent "Quel beau temps aujourd'hui. Quel calme. Nos citoyens ont besoin de bouger, de se r�veiller. Faisons en sorte que leur journ�e soit inoubliable". Et inoubliables sont nos journ�es depuis qu'ils sont l�. Am�rement inoubliables. Une mauvaise blague. De nombreuses mauvaises blagues. Et une population de plus en plus f�ch�e. "Nous avons un mandat" qu'ils n'arr�tent pas de r�peter.Vous avez surtout la t�te dure. Tr�s dure. Elle finira par tomber. J'esp�re. 70% des Qu�becois l'esp�rent. Dis- nous Jean, tu es b�te ou tu fais expr�s ??

Cossery

Le sage Egyptien. Il �crit comme personne. Sa plume est anarchiste, non conformiste. Jamais personne n'a d�peint des personnages comme ceux de Cossery. Mais pourquoi ne le connaissais-je pas ? Pourquoi ne nous parle-t-on que de Mahfouz ? Le nobel a d� faire son effet. Et Cossery est aussi anarchiste que sa plume. Pourtant. Pourtant, "Mendiants et orgueilleux" est un chef-d'oeuvre. "Le complot des saltimbanques" une belle satire. Pourtant, Cossery est un grand �crivain francophone, un grand inconnu (ou presque), un grand oubli�. Mais tout �a doit le faire rire. Albert doit s'en foutre royalement. Il sait que la vie est une farce. Et que connu ou pas, il aura laiss� des bijoux de romans. Il aura laiss� Gohar. Et Gohar c'est tout un personnage.

Il a dit

Le premier homme qui est mort a du �tre dr�lement surpris - "Georges Wolinski"

Hilarant !!

Maldito duende

Heroes del silencio. Je n'avais pas vingt ans. Un bar, de la fum�e. On jouait au billard � n'en plus finir. "Heroes" nous parlaient d'estrellas. On ne parlait pas; on jouait. Belle �poque. Belle insouciance. Presque imb�ciles, mais pas la moindre id�e de la vraie vie, de ce qui viendra, de ce qui adviendra de nous. 10 ans plus tard, je m'imagine encore "cabana tio juan" remplie d'autres jeunes r�veurs, "Heroes" y chantant d'autres chansons. La fum�e, les bi�res, la jeunesse. Cette jeunesse qui s'enfuit � grand galop, et que je ne sentirai plus jamais. Restent les photos... et les faux amis.

Fante

Ma derni�re d�couverte. Pas rien. Arturo Bandini est un personnage attachant, courageux et l�che, humaniste et cruel, amoureux et haineux. Bref, un v�ritable �tre humain. J'aime la sensibilit� de Fante, j'aime sa verve. Buckowski avait vu juste. Fante, lui, ne voyait plus � la fin. Moi, je vois mieux depuis que je l'ai lu. Je vois Camilla, je vois Svevo, je vois Maria, je vois Rosa. Je les vois tous, ils me parlent et je leur mime mes pens�es. Salut John; on se verra peut-�tre un jour.

Michael

Un grand artiste, une r�f�rence dans le monde du pop, un musicien unique. Mais un enfant, un homme au cerveau d'enfant. Et l'Am�rique, qui l'a ch�ri et idol�, a maintenant d�cid� que c'�tait un �tre douteux, et sans scrupules, que c'�tait un p�dophile. Quoi qu'il arrive dans ce proc�s-mascarade, j'�couterai toujours ta musique, Michael. Non pas que je t'id�latre, mais parce que j'ai du respect pour mon enfance, pour mon adolescence, pour mon pass�. Je t'ai �cout�, je t'ai imit�. Tu m'as fait passer de bons moments, et �a s'arr�te l�. Pourquoi vais-je te d�nigrer ? Parce que tu es bizarre ? Parce que tu as chang� de couleur ? Parce que tu as chang� la taille de ton nez ? Rien � foutre. Par contre, rares sont les produits musicaux aussi bons, cr�atifs et complets que certains de tes albums. Am�rique, je ne te suis pas l� dessus. Am�rique, je ne pense pas un jour te suivre.

Paz

Un avenir de paix se profile

Quand le soleil se l�ve

Et m�arrache � mes r�ves

Des r�ves lumi�res

Des r�ves chevaux

Des r�ves colombes

Des r�ves bateaux

Sourires

Puret�

Enfants aux yeux �tincelants

Une Mer bleue

D�fiante de beaut�

Des for�ts vierges

Aux arbres en bonne sant�

Un avenir de paix se dessine

Un avenir de paix ne fait que se dessiner

Mais o� ?

Mais quand ?

Nous attendons

Mais o� ?

Mais quand ?

Nous attendrons

Quitte � nous faire traiter de r�veurs

Car nous sommes r�veurs et nous l�assumons