La v�rit� n'existe pas. Et si elle existait, elle serait fausse !

D�cision prise

Je d�m�nage. Rendez-vous sur karlamassini.blogspot.com.

� bient�t.

D�m�nagement ?

Chez blogspot, on peut mettre des images gratuitement. Je me suis cr�� un blogue pour voir.

karlamassini.blogspot.com.

Qu'en pensez-vous ?

D�m�nage ? D�m�nage pas ?

La chanson de la semaine

Je l'�coute en boucle. Et j'ai presque les larmes aux yeux. Je n'ai rien � rajouter sur lui, sur sa vie. Tout a d�j� �t� dit et redit, film� de refilm�, chant� et rechant�. Enfin si. Et je sais que je vais en faire remuer plus d'un. Mais je le dirai quand m�me. Malgr� la violence. Malgr� les morts. On ne fait pas toujours Ghandi. Des r�volutions, �a prend �a. Des fois. Alors, oui : il n'y a eu qu'un proph�te au vingti�me si�cle. Il �tait Argentin. Il est mort pour les autres. Mais vivra toujours. Mais vivra toujours.

Alors, je chante avec la chanson. Et mon coeur vibre. M�me si je sais que c'est d'un romantisme... Que je suis un id�aliste.

Aprendimos a quererte
desde la hist�rica altura
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.

Estribillo:

Aqu� se queda la clara,
la entra�able transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.

Estribillo

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.

Estribillo

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.

Estribillo

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Cuba te decimos:
!Hasta siempre, Comandante!

Estribillo

Quelques points

Quelques points. Quelques remarques. Quelques r�ves. Quelques d�ceptions.

Le Bar�a, club que je supporte depuis plus qu'une d�cennie, fera la finale de la champions league. Je croise les doigts. S'ils me refont le coup d'il y a 12 ans, quand ils ont os�, le jour de mon anniversaire, de prendre un 4-0 contre le Milan A.C, je ne sais ce que je ferai...Je les supporterai s�rement, jusqu'� la prochaine finale :)

Je me suis coup� les cheveux tr�s courts. Tr�s tr�s courts. Et je me sens l�ger. Et j'ai une t�te uniforme. Et �a va pas si mal.

Harper tient ses promesses. Et �a pue l'ambition politique. Un prochain gouvernement conservateur majoritaire me mettrait par terre. Je suis pessimiste de nature. Mais l�, je crois que j'ai des raisons.

Villepin continue � creuser. Alors qu'il est d�j� dans le trou. Sarkozy sourit � pleines dents. Pauvre France. Vers quel avenir vas-tu ?

Mon pays natal a choisi un slogan que, si on ne peut qualifier d'agressif, on peut du moins dire qu'il est baveux (comme on dit dans mon pays adoptif) : le plus beau pays du monde. Rien de moins mes amis. �a me laisse perplexe. Quand on sait que le monde est vaste, et qu'il est souvent beau. Le monde. Beau. Partout. Ou souvent. Ou presque. La beaut� n'a pas un seul partenaire.

Les Canadiens de Montr�al ont perdu. En prolongation du sixi�me match qu'il fallait gagner. J'�tais dans un bar. En tr�s bonne compagnie. Et dans la petite salle, il y avait un groupe de francophones et un couple d'anglophones. Pour la premi�re fois, depuis longtemps, francophones et anglophones avaient le m�me but, souhaitaient la m�me chose : voir les Montr�alais gagner. J'en �tais ravi. J'ai tellement ri quand l'homme du couple anglophone se laissait aller en pleine action : Come on, score, awe ostie ! En fran�ais, le "awe ostie". Beau. Tr�s beau. Je vois d�j� mes sceptiques amis francophones me dire : c'est un francophone qui se la p�te. Je me vois d�j� leur r�pondre qu'ils sont de mauvaise foi. Pourquoi ce ne serait pas spontan� ? Laissez-moi r�ver !

Le beau temps fait sa pucelle. Il montre le bout du nez 1 ou 2 jours, et fait place � la pluie, au temps gris. Je pompe. Je d�prime. Je veux mon soleil. J'estime le m�riter. Apr�s un si long hiver, auquel je ne m'habituerai s�rement jamais.

Le premier tome d'Ulysse est fini. Donc, il ne me reste que quelques 600 pages. Go, go, go ! Faut pas l�cher. I. m'a pass� le film. Que je n'ai pas encore eu le courage de voir. Noir et blanc, m�chant accent Irlandais (d'apr�s I.), et il pleut et mes cheveux courts et Jack Bauer. Des excuses, des excuses. �a me fait penser � Dalida. Je sais. Je saute du coq � l'�ne. Et le pauvre �ne n'en peux plus de mes sauts impr�visibles.

Y. nous a invit� � son anniversaire. C'�tait chic. La bouffe �tait peu bourrative. Mais peu importe. Les invit�s, ses amis, �taient sympathiques.Tr�s. Vrais. Alors, le snobisme gratuit mais pr�visible, les cheveux plaqu�s mais sales, les cigares bons mais puants, on s'en fout. Vive l'amiti�. Merci Y.

Qui va gagner la coupe du monde ? Le Br�sil. Facile. L'Allemagne. Je ne miserai pas grop l�-dessus. L'Italie. Baggio ne joue plus. L'Argentine. J'aimerais bien. � deux conditions pr�s. Que ce soit contre la France. Qui jouerait � 10. Que Zidane marque deux buts. Que Maradona soit dans les gradins. Que le capitaine d'Argentine lui d�die le troph�e. Que Maradona vienne le chercher. Et Qu'il le d�die � Zidane. Bon, j'arr�te de r�ver...

J'ai h�te de lire un roman palpitant. Je m'en fous qu'il soit vain. Palpitant. Style " Le ma�tre des illusions" que j'avais d�vor�.

L et I ont eu leur deuxi�me b�b�. Vive la vie !

Question ouverte

Discussion pol�mique hier soir. On parlait. Et j'ai dit " Les noirs sont agiles ". Alors, elles me sont tomb�es dessus. C'est raciste. Et venant de moi, c'est d�cevant. Et vas-y que j'ai pas le droit de dire �a. Et vas-y que je ne devrais pas penser ce genre de choses.

Bien s�r, je respecte leur avis. Bien s�r, elles avaient le beau r�le. Quoi de plus beau que de d�fendre les minorit�s visibles ? Quoi de plus beau qu'�tre contre le racisme ? Mais �tait-ce du racisme ?

Il me semble que le monde tombe trop dans le politically correct. Il me semble qu'on ne peut plus rien dire. Le monde est divis�. Tu es raciste (dans cet exemple) ou tu es politically correct. Il me semble que tout �a, c'est de la paresse intellectuelle. Blanc ou noir. Pas de gris.

Alors, je vous pose la question. Est-ce �tre raciste que de dire ce que j'ai dit ? Si oui, pourquoi ?

Palomita libre

Envie de rien faire. Envie de rien sentir. Envie du n�ant. Le n�ant et le vent. Et pas de lumi�re. Et, en guise de bruit, des vagues. De plus en plus grandes, qui s��crasent sur un long mur mill�naire. Je regarderai avec �merveillement, la pauvret� du paysage qui s�offrirait � moi. La pauvret�. Du paysage. J�aimerais �tre un paysage. Ou une statue. Mais pas vivre. Vivre est une t�che ardue. Vivre est un long p�riple. Vivre, c�est pour ceux qui ont la lumi�re infuse. Je n�ai pas de lumi�re infuse. J�ai mes doutes. J�ai ma tristesse. J�ai mon regard d�cal�. J�ai mes nuages qui cacheraient le plus conqu�rant des soleils. J�ai ma pluie qui g�che toute possibilit� de chaleur. J�ai mon silence que g�chent des bruits inutiles. Bien s�r, on pense � la corde, � la bouteille de scotch bue du goulot, � l�arsenic, aux m�dicaments. Mais je ne suis pas l�anti-h�ros d�un film du samedi soir. Et puis, il y a la l�chet�. Et les larmes qui ne veulent sortir. Et le regret que je n�aurai pas, car je ne serai plus l�. Mais, le regret quand m�me. Des enfants que j�aurais pu. Des livres. Des films. Des musiques. Des amis que je ne. De ma femme que je ne. Ne.

Et le clavier nous sauve. Comme nous aurait sauv� une plume, vingt ans plus t�t. Comme si on pouvait nous sauver. Je vous le dis aujourd�hui. Et que �a soit bien clair. Personne ne sauve personne. Rien ne sauve personne. Il y a la vie. Il y a ce long tunnel � comme avait dit Sabato � long et noir. Et il y a vous. Moi. Eux. Et para�trait-il qu�une lumi�re. Mais point de lumi�re. Sauf, si lumi�re infuse. Et toutes ses fleurs qui jaunissent, tous ces arbres qu�on coupe, tous ces mar�cages qu�on ne conna�t pas, tous ces b�b�s n�s malades, ne vous diront pas le contraire. Ni l�injustice. Ni les pays sous-d�velopp�s. Ni les complots des compagnies pharmaceutiques. Rien ne vous dira, ni n�osera vous dire le contraire. Et je m�lange tout. Et je saute du coq � l��ne. C�est mon dernier droit. Celui de sauter. Celui de m�langer. Et de tout vomir. J�aurais souhait� une nappe longue et blanche. J�aurais mieux vomi.

Et cette phrase qui me trotte dans la t�te. Allure d�une fin de po�me. Ou de chanson. Je n�en sais rien. D�o� viens-tu ? Je n�en sais rien. Mais te voil�.

Y cuando se van las nubes

A m� , no me queda el cielo

A mi, me quedas t�

Me quedas t�

Et maintenant, tu ne m�appartiens plus. Palomita libre.

Id�e br�ve

Je lis des articles qui ne m'int�ressent pas; qui parlent de sujets qui ne me stimulent pas. Mais les �tudes, c'est comme le couple, il faut tout prendre...

Alors, je lis. Et plus je lis, plus je me rends compte que la science est notre seul salut. Pas pour les r�sultats. Pas pour les avanc�es technologiques. N�h. Ce sont les auteurs qui me font dire �a. Parce que vous voyez, quand Shlomo �crit un article, en collaboration d'un Ramesh et d'un Daniel, moi je dis que la science c'est rassembleur, c'est m�me salvateur. Un juif �crit avec un musulman, un indien avec un Pakistanais, un chinois avec un arabe, un caucasien avec un noir, ou un bleu, ou un rouge, ou qu'est-ce qu'on s'en fout...

Il n'y a que dans ces articles que je trouve encore de l'espoir. Demain sera meilleur. Demain, nous �crirons tous des articles. Et le monde sera sauv�.

Qu'est-ce que je peux �tre id�aliste !

Tremblay, Lepage et Landry : le Qu�bec dans tous ses �tats

Il y a quelque chose de malsain dans ce qui se passe au Qu�bec en ce moment. Toujours le m�me sujet qui nous tiraille. La souverainet�. Une id�e, belle et noble au d�but (j�imagine, d�apr�s ce que j�ai lu, parce que je n��tais pas ici ), se transforme en catalyseur politique ou en id�ologie mal cern�e. L��crivain et dramaturge Qu�b�cois Michel Tremblay a ouvert le d�bat avec son coup de gueule, qui a fait couler beaucoup d�encre - et peut-�tre m�me beaucoup de larmes. Il refuse les arguments financiers des souverainistes. Et Lepage de prendre le micro. Il ne se reconna�t plus dans les id�es p�quistes. Et Landry de se f�cher et de promettre de ne plus jamais assister aux spectacles de Tremblay.

Ridicule. Franchement ridicule. Plus �a va, moins �a va.

Les souverainistes, purs et durs, semblent refuser toute critique. Si elle vient � des autres �, elle est irrecevable. Si elle vient d�anciens souverainistes, ou souverainistes latents � comme s�est d�fini Lepage - elle est encore moins accept�e. Comme si un souverainiste n�avait pas le droit de changer d�avis. Comme si la critique �tait un exercice de mauvaise foi. Comme s�il n�y avait que les souverainistes qui pouvaient parler et d�finir le Qu�bec.

Mais qu�arrive-t-il donc au Qu�bec ? Qu�arrive-t-il aux Qu�b�cois ? Pourquoi ces d�bats st�riles ? Pourquoi ces partis politiques qui se nourrissent de l�identit� d�un peuple ?

Pour ou contre la souverainet� ? Bein, voyons. Et la sant� ? Et l��ducation ? Et l�euthanasie ? Et la pauvret� ? Et les avantages sociaux ? Et le r�chauffement de la plan�te ? Oui, oui, je sais. Vous allez me dire que ce sont l� des choses li�es. Mais, pouvez-vous au moins nous expliquer quel est votre projet pour la nation ? Et arr�ter de brandir le spectre de la souverainet� comme la seule et unique solution ? Parlons clairement. Ne mentons pas. Disons la v�rit�. Et choisissons ensemble. Et respectons le choix majoritaire. Une fois. Une derni�re fois. Et c�est tout. Ensuite, passons � d�autres d�fis.

Le temps est venu pour le Qu�bec et son peuple de se red�finir au d�but d�un nouveau si�cle. Ce qui �tait valable il y a trente, quarante ans, ne l�est peut-�tre plus maintenant. Il faut se poser des questions. Parler, d�battre, respecter l�avis des autres, essayer de les convaincre, tels sont les gestes que les citoyens du Qu�bec devraient poser dans les prochains mois et ann�es.

Un meilleur Qu�bec. Tel est le but ultime. Peu importe son all�geance.

Ulysse : un passage int�ressant

Celui Qui s'engendra Lui-m�me, m�dian � l'Esprit-Saint, et Soi-m�me s'envoya Soi-m�me, Racheteur, entre Soi-m�me et les autres, Qui, maltrait� par ses ennemis, d�pouill� de ses v�tements et flagell�, fut clou� comme chauve-souris sur porte de grange, souffrit la faim sur l'arbre de la croix, Qui se laissa ensevelir, se releva, d�vasta les enfers, s'installa au ciel o� il est assis depuis dix-neuf cents ans � la droite de Son propre Soi-m�me, mais reviendra au dernier jour pour passer sentence sur les vivants et les morts alors que tous les vivants seront d�j� morts.

Page 288 de l'�dition traduite par Auguste Morel et revue par Valery Larbaud.

Le clash et le milieu

Je ne voulais pas en parler. Je n�aime pas les modes. Les choses dont tout le monde parle. Les livres que tout le monde lit. Les films que tout le monde voit. Je n�aime pas. Mais, des fois, il faut se rendre � l��vidence. Les modes ne sont pas seulement des vagues color�es qui traversent notre temps sans laisser de marques. Elles sont aussi des signes, des manifestations d�une tendance. Je me dis donc, na�vement, que malgr� leurs grandes diff�rences, certains des mouvements mondiaux ne peuvent qu��tre apparent�s. Je m�explique.

Il y a ces guerres injustifi�es et injustifiables. Il y a ces manifestations � travers le monde entier. Et il y a ces gr�ves. Et il y a ces r�actions violentes � des choses futiles, qui n�en valaient pas la peine (d�pendamment de quel point de vue).

D�abord le v�cu. Gr�ve �tudiante au Qu�bec. Assez longue. Des manifestations. Des assembl�es g�n�rales. Une douce folie qui s��tait empar�e de nous. Et nous nous sommes rapidement imagin� rois et reines. Le gouvernement tombera. Les lib�raux dehors. Nous sommes la jeunesse, l�espoir, le futur. La fin fut abrupte. Nous sommes tomb�s de loin. Nous sommes tomb�s des nues. Reste la beaut� du geste. La spontan�it� du mouvement. La jeunesse na�ve et r�veuse.

Et ailleurs dans le monde ?

Des musulmans furieux manifest�rent violemment contre des caricatures jug�es blasph�matoires. Des drapeaux br�l�s, des chants haineux. M�me des morts.

Pourquoi ? Est-ce le blasph�me ou le ras de bol ?

Et ailleurs dans le monde ?

Des banlieusards fran�ais (m�me si on leur refuse cet adjectif) se r�veill�rent un jour et br�l�rent des voitures. Ou du moins, c�est ce qu�on a essay� de nous vendre. La r�alit� est, bien entendu, tr�s diff�rente. Et s�ensuivirent des semaines de r�volte. Des cris, des slogans, de la casse. Et des politiciens de s�expliquer devant les m�dias. C�est la religion. C�est la polygamie. C�est le sang qui coule dans leurs veines. Premier degr�. Toujours du premier degr�.

Mais encore ?

Des Fran�ais dits de souche refusent une r�forme. Ils se r�veillent un matin et d�cident de mener une gr�ve. Ou du moins, c�est ce qu�on a essay� de nous vendre. La r�alit� est, bien entendu, tr�s diff�rente. Le contrat de premi�re embauche. La pauvre jeunesse aux mains de vicieux capitalistes. Les pauvres contre les riches. Et Villepin de refuser toute n�gociation. Puis d�abdiquer. Et Sarkosy (dans � le bon, la brute et le truand �, quel r�le aurait-il eu ?) de jouer aux opportunistes. Et la France de s�enflammer.

Et ailleurs dans le monde ?

On ne va quand m�me pas faire le tour du monde.

Et alors ? Quel point commun entre tous ces actes ?

La r�volte. Le ras de bol. L��coeurement.

Mais encore ?

Les riches et les pauvres. Le tiers-monde et le reste du monde. Les boss et les bossus.

Le vrai clash ne sera pas un clash de civilisations. Ce ne sera pas un clash entre la gauche et la droite. Entre capitalistes et socialistes. Ou entre islamistes et penseurs libres. Ce sera un clash moins nuanc�, moins subtil. Ce sera un clash f�roce, impitoyable. Ce sera le clash entre riches et pauvres. C�est d�j� un clash, d�ailleurs.

Les riches et les pauvres.

Une minorit� dominante. Une majorit� �cras�e.

Who do you belong to ?

J�imagine d�j� un pr�sident, d�un pays trop puissant, poser la question au monde. Who do you belong to ? Are you with us or against us ?

Je n�ose r�pondre. Alors, je me tais.

Cher Milieu, tu me manques. Il fut un temps o� tu nous h�bergeais all�grement. J�aimais ta compagnie. J�aimais la pens�e que tu pr�chais. J�aimais le vent qui te balayais.

Le milieu. Ce cher beau milieu. Ce cher juste milieu. Qui dispara�t. Qui dispara�t.

L'�ne

La rue brille, fi�re de sa nouvelle robe. Je me faufile entre ces �tincelants rayons de soleil. Rayons pr�sents. Rayons prometteurs. Rayons rayonnants. Je marche. Je suis de bonne humeur. Je respire profond�ment. Je bombe le torse. Et s��vanouit le pessimisme d�primant de l�hiver. Je souris � ces fortuits passants, qu�un destin incompris a mis sur mon chemin. Le printemps est l�. Le printemps est partout. Mes yeux p�tillent. Les leurs aussi. Les v�tres aussi. Yeux fr�res. Yeux t�moins d�un m�me bonheur inexplicable. Yeux souriants qui m��meuvent. Et je me surprends � parler aux oiseaux. Oiseaux pub�res. Oiseaux qui me chuchotent des chansons �nigmatiques, mais � qu�envo�tantes. Et je leur r�ponds. Je leur dis que je les aime, qu�ils sont les bienvenus n�importe quand. Qu�il ne devrait pas y avoir d�hiver. Que je m�en fous s�ils ont la grippe. C�est alors que je me rappelle du coq. Le coq qui n�est pas l�. Le coq que j�ai tellement voulu. Que j�ai tellement imagin�, dans ma ville natale, dans mon enfance lointaine. Dans cette ville que j�aurais voulue campagne. Mais point de coq. L�aurais-je imagin� sinon ? Avec sa cr�te rouge�tre. Avec ses pattes maigres. Avec son regard per�ant. Et ce cou. En avant, en arri�re. En arri�re, en avant. Et ces milles pas qu�il aurait fait et refait. Et ce chant qui m�aurait r�veill�. Le coq. Mon ami le coq. Je t�ai tellement attendu. Mais tu n�aimes pas les villes. C�est alors que je t�ai r�v�. C�est alors que je t�ai dessin� sous mes paupi�res. C�est alors que j�ai �chang� la sonnerie niaise du r�veil matin par ton chant glorieux. C�est ainsi que tu v�cus dans l�empire de mon esprit. Esprit r�veur. Esprit imaginatif. Esprit irrationnel. Je te nourrissais. Je te ber�ais. Avec des histoires � chanter debout. Tu fus attentif. R�ceptif. Croyant mes mille r�cits, mes mille batailles, mes mille d�faites. Bon public. Bon ami. Mon ami le coq.

Jusqu�au jour que je t�ai rencontr�. Dans une campagne lointaine. Chez un oncle lointain. D�un matin frais et peu courtois. Tu ne fus pas aussi maigre que je t�avais dessin�. Ta cr�te �tait moins rouge. Ton ventre �tait plus imposant. Ton regard �tait vague et fuyant. Ton chant �tait plus irritant que glorieux. Et la campagne perdit de son romantisme. Tu n��tais plus mon ami le coq. Tu �tais un coq. Un coq parmi les coqs. Et d�sormais, je m�en foutais.

La chanson de la semaine

Lhasa. Sa chanson me hante. Bourdonne dans mes oreilles. Je l'imagine dans un film d'Almodovar. Je voudrais Victoria Abril et Javier Bardem dans ce film. Ils se regardent. Le vent souffle. Des vagues se meurent. Et des mouettes. Et une certaine l�g�ret�. Et Lhasa qui chante :

Con toda palabra
Con toda sonrisa
Con toda mirada
Con toda caricia

Me acerco al agua
Bebiendo tu beso
La luz de tu cara
La luz de tu cuerpo

Es ruego el quererte
Es canto de mudo
Mirada de ciego
Secreto desnudo

Me entrego a tus brazos
Con miedo y con calma
Y un ruego en la boca
Y un ruego en el alma

Con toda palabra
Con toda sonrisa
Con toda mirada
Con toda caricia

Me acerco al fuego
Que todo lo quema
La luz de tu cara
La luz de tu cuerpo

Es ruego el quererte
Es canto de mudo
Mirada de ciego
Secreto desnudo

Me entrego a tus brazos
Con miedo y con calma
Y un ruego en la boca
Y un ruego en el alma

Ask the dust

Le Roman de John Fante par excellence. Son chef-d'oeuvre. En film. Avec Colin Farrel et Salma Hayek. Bien s�r que j'ai envie de le voir. Bien s�r que j'ai peur d'�tre d��u. Bien s�r que je le serai : depuis quand un film d�passe le roman dont il est adapt� ? Peut-�tre existe-t-il des exemples o� le film a �gal� le roman (aucun ne me vient � l'esprit...?), mais le d�passer, �a c'est une autre histoire. Alors, oui, j'irai. Mais sans grands esp�rances. No great expectations. Just the temptation...

Ulysse, mise au point

J'en suis � la 167�me page. Et je dois avouer que je n'ai jamais lu de livre aussi ardu. Ce n'est pas tellement le langage. C'est plut�t que Joyce ne met pas en contexte. On sait difficilement qui est le "je" qui parle.

Ulysse a plus que 1100 pages. Je ne l�cherai pas pour autant. Chose promise (� moi-m�me), chose d�e.

� nous deux mister James.

Hommage tardif

Akkad. Moustapha Akkad. En Am�rique, ils le connurent en tant que producteur. Halloween. 1, 2....il les a tous produits. Dans le monde musulman, ils le connurent pour deux chef-d'oeuvres. Deux films qui ont berc� la jeunesse de plusieurs g�n�rations. Deux perles rares dans le cin�ma arabe. Al-ris�lah (The Message, version occidentale avec Anthony Quinn et Irene Papas) et Omar Al Mokhtar (Lion of the Desert avec toujours Anthony Quinn et Irene Papas). Deux films d�histoires. Deux films historiques. Une sensibilit� rare. Un exploit cin�matographique.

Dans Al-ris�lah, Akkad r�ussit � tourner une contrainte religieuse � ne pas donner une image au proph�te � en sa faveur. Il nous montra le museau du chameau. Il nous montra le visage des interlocuteurs. Fascin�s. Respectueux. Il nous laissa deviner ses paroles. Et ce fut magique. Et ce fut m�morable.

De Omar Al Mokhtar je ne me rappelle que d�une sc�ne (j��tais jeune quand je l�ai vu) et encore, le souvenir est vague et certainement romanc� ou compl�tement erron�. Omar Al Mokhtar, alias Quinn, est sur le point d��tre ex�cut� par les autorit�s Italiennes (le pays colonisateur de la Libye contre qui se battait Al Mokhtar). Il �met un dernier souhait : prier. Il pose ses lunettes, fait ses ablutions, fait sa pri�re, lentement, s�rement. On l�ex�cute. Le spectateur pleure. Je pleure. J�ai la gorge serr�e. Fin du film.

Akkad est mort. Le 11 novembre 2005. � Amman. Dans un h�tel. Attentat terroriste. Et j�imagine Dieu accueillant ses tueurs. �num�rant leurs p�ch�s. Laissant l�attentat en dernier. Et leur disant qu�il leur aurait pardonn� pour tout le reste. Sauf pour �a. Tuer Akkad. Cin�phile. Producteur. R�alisateur. Amateur d�histoire. L�un des derniers � se battre en occident pour donner une image r�aliste et juste de l�islam. Alors qu�il lui restait encore un film � faire. Saladin. Et qu�il aurait livr� � l�humanit� un autre chef-d��uvre plein de sensibilit� et de subtilit�s. Tuer Akkad. Je ne peux pas vous le pardonner. Et je les imagine surpris. Eux qui croyaient combattre pour la justice. Pour les pauvres. Pour les d�munis. Contre le diable. Et le diable les accueille. Leur �ternel ami. Leu compagnon pour toujours.

Assassins. Minables assassins.

Reste le Cin�aste. Reste le Grand Akkad. Et moi. Et mes yeux d'enfant fascin�. Restent les chef-d'oeuvres. Que je reverrai. Que je bercerai comme ils m�ont berc�. Que d�autres verront.

Les artistes ne meurent pas. Malgr� les bombes. Malgr� la connerie.

V�rit� cach�e

Je savais que j�aimais les perdants. Hier, j�en ai eu la confirmation. Je n�aimais pas Pauline Marois. Cette ch�re Pauline. Froide, bourgeoise, sans �motions, ambitieuse, calculatrice. Je ne l�aimais pas. Je ne la d�testais pas non plus. Pour moi, elle n��tait pas une communicatrice de g�nie. Elle n�arrivait pas � soulever le peuple. Le peuple a besoin d�opium. Mais aussi de pr�cheurs. De personnes vocales. Le peuple a besoin de cette personne qui prend le micro et qui les fait vibrer. Ainsi �tait Ren� Levesque. Ainsi est Fidel Castro. Marois n�a pas ce talent. Elle en a s�rement d�autres. Comment faire plus de vingt ans de politique sinon ?

Elle a r�v� d��tre premier ministre. Elle a r�v� de conduire le Qu�bec vers la souverainet�. Elle a perdu contre Boisclair dans la course � la chefferie. On l�a savait bless�e. Elle avala sa d�faite et dit � qui veut bien la croire qu�elle restera. Pour le peuple, pour le Qu�bec. Je ne voulais pas la croire. Elle ne pouvait pas faire semblant. Je ne pouvais pas non plus. L�ambitieuse Marois ne pouvait pas accepter la d�faite et la fin d�un r�ve aussi facilement.

Mais voil� qu�elle tire sa r�v�rence. Voil� qu�elle nous dit que le c�ur n�y est plus. Voil� qu�elle est sinc�re. Voil� qu�on nous montre des images du pass�. Grosses lunettes. Robe blanche. Enceinte. Marois dans tous ses �tats. Voil� que Marois est humaine. Voil� que les images me font avaler une pilule que j�avais du mal � avaler : elle n�est pas si bourgeoise que �a. Et brusquement, comme par enchantement, je l�ai trouv�e plus sympathique. Je l�ai trouv�e plus digne. Une femme respectable qui nous quitte. Une femme respectable qui les quitte. Elle sourit. Elle est g�n�e. Je suis g�n� de la voir ainsi.

Et dans ma t�te, cette d�claration d�amour, enfouie depuis longtemps dans les fins fonds de mes tripes, surgit de nulle part : j�aime les perdants. J�aime les loosers. Ils sont humains. Les autres font semblant. Ils sont perdants. Les autres font semblant de ne pas l��tre. Nous sommes tous des loosers. Par moments.

Un an !

Demain. �a fera un an que ce blogue existe. Je suis surpris. D'avoir pu le garder vivant. Des id�es des autres. Des d�bats. De la qualit�. Des plumes.

Demain.

Joyeux anniversaire cher blogue...

Dans le mauvais sens

Images d�gradantes. Saddam. On fouille dans sa bouche. Barbe hirsute. Cheveux en bataille. Images d�gradantes. Prisonniers Irakiens d�nud�s. Positions humiliantes. Images d�go�tantes. Palestiniens en cale�on. Premi�re page des journaux. Droits viol�s. Vies viol�es.

Images barbares. Prisonniers �gorg�s. Islamistes masqu�s. Images choquantes. Monde choqu�.

Qui gagne ? Qui perd ? Surench�res.

En �gorgeant des otages, les islamistes nourrissent des pr�jug�s d�j� existants.

En humiliant les arabes et musulmans � tout bout de champs, les autres ravivent le sentiment d�anti-occidentalisme, d�anti-am�ricanisme qui plane sur le monde arabo-musulman. Et le terrorisme de continuer sa cavale meurtri�re sur un monde qui a d�autres chats � fouetter. Et les innocents de mourir. Et le prix du p�trole de monter. Et les compagnies p�troli�res de se remplir les poches. Et les barbus de recruter. Et l�ignorance de gagner du terrain.

Surench�res.

Incr�dule je suis. Incr�dule je suis devant tant d�horreur, tant de pertes humaines, tant d�amalgames. Incr�dule je suis. Et incr�dule je serai toujours.

Et que faisons-nous ? Rien. Ou presque. Stephen Harper fait une surprise aux soldats Canadiens en Afghanistan. Nous sommes l� pour rester. Les aider. Pas question de laisser tomber. Et je le vois � la t�l�. Avec sa coupe de cheveux des ann�es trente. Avec ses yeux clairs fades. Avec sa bedaine paisible. Et j�ai envie de vomir. Et je ne veux plus voir la t�l�. Et je hais tout �a. Et j�ai honte de faire partie de ce pays. Et j�ai honte de payer des imp�ts pour �a.

Et que faisons-nous ? Rien. Ou presque. Al-Azhar. Doctorat honorifique au prince Charles. Euh�en quel honneur ? Ce n�est pas le �Al-Azhar � qui me d�range. C�est la personne. Qu�a-t-il fait ? Je ne connais aucune � prouesse � politique, �cologique ou humaniste de Charles. Charles. Charles. Insignifiance politique. Naissance. Noblesse. Doctorat honorifique. Comme s�il suffisait de na�tre. Comme s�il suffisait de s�appeler.

Et que faisons-nous ? Rien. Ou presque. Ou plut�t rien. Nous �crivons. Nous parlons. Nous manifestons. Et le tout ne fait rien. Et le monde tourne quand m�me. Dans le mauvais sens. Dans le mauvais sens.

Je l'ai !

Jeudi, sur mon r�pondeur : "J'ai re�u votre livre, vous pouvez venir le chercher quand vous voulez." J'y suis all� vendredi. J'�tais � peu pr�s � la centi�me page d'Ulysse. Je l'ai mis de c�t�. Je suis presque � la moiti� de "Les anges n'ont rien dans la poche" de Dan Fante (que je cherchais desesp�r�ment il y a quelques semaines). Je te reviens "Ulysse", ce ne sera pas long.

Je suis encore vivant

Je n'ai pas �crit depuis longtemps. D'abord, je n'ai rien � dire et tant qu'� parler / �crire pour ne rien dire....Ensuite, je travaille comme un malade. Vacances, remplacement. Vous connaissez l'histoire. Alors, oui, je suis encore vivant. Et je "reviendrai" bient�t.

PS : Weyergans (trois jours chez ma m�re) sera � la librairie Gallimard ce dimanche. 16h. Si �a vous tente...

D�ception artistique et r�ves nostalgiques

Elle chante : Donne-moi la fl�te et chante. Car le chant est le secret de l'existence. La chanson est aussi triste qu�envo�tante. Et je l��coute. Envo�t� mais pas triste. Elle, c�est cette chanteuse Libanaise qui aura marqu� l�esprit des arabophones. Par sa voix; par les textes qu�elle a transmis avec �l�gance; par ces chansons engag�es que le monde arabe a �cout�es, scand�es, chant�es, r�vant d�une r�volution qui tarde encore � venir. Elle, c�est la diva que tout connaisseur de la musique arabe conna�t. Elle, c�est celle qu�on r�vait de voir chanter en direct et qu�on disait, d�un air s�r, qu�elle nous ferait pleurer.

On est all�s la voir. K. et moi. Un dimanche froid et noir. Le billet co�tait ce qu�il co�tait. On s�en foutait. it happens only once in a lifetime qu�on s��tait dit. Une diva est une diva.

Place des arts. La salle de spectacle est pleine. Beaucoup de Libanais bien s�r. Chics, enthousiastes, heureux de voir la merveille. Et puis elle a apparu. Une Dalida Libanaise. Elle ne sourit pas. Elle penche la t�te en signe de salut et entame sa chanson. Elle en chante trois ou quatre et puis se retire. Les gens applaudissent. K. applaudit, j�applaudis. Nous sommes heureux. Once in a lifetime. Once in a lifetime. L�orchestre joue des banalit�s en attendant son retour. Elle doit se changer, boire de l�eau, se concentrer. Elle revient, quatre autres petites chansons. Comme vous faites quatre petits tours autour de vous pour vous d�gourdir les jambes. Comme je mets quatre petites cuiller�es de sel dans mon poulet au four. Quatre petites chansons. Et toujours pas de sourire. D�ailleurs qu�est-ce qu�en s�en fout du sourire. On est l� pour la musique, pour ces chansons mythiques, pour pleurer. Pourtant, l��motion ne passe pas. Ou rarement. Et ces chansons mythiques qu�on attendait, r�veurs et nostalgiques ne viendront pas. La d�ception, elle, viendra. Et voil� qu�on lui reproche tout. Voil� que le sourire, qu�elle ne nous a pas fait, devient important. Elle ne nous a pas respect�. Elle a �t� froide. Distante. Elle nous a laiss� sur notre faim. Nous avons pay� trop cher pour pas grand-chose.

Ce fut une soir�e d�cevante. La chanteuse, elle, n�a plus vingt ans. Nous n�avons plus vingt ans non plus, d�ailleurs. Alors, nous critiquons. Alors, nous sommes sans merci. L�idol�trie innocente d�antan fait place � la critique constructive (ou pas), � l�observation �veill�e, � l�exigence adulte.

Ce fut une soir�e d�cevante mais sans regrets. �tonnant ? Pas tant que �a. Je devais le faire. K. devait le faire. Mais peut-�tre quelques ann�es plus t�t. Quand elle pouvait encore. Quand elle chantait encore. Maintenant, elle ne chante plus. Elle est. Et c�est tout. Alors � quoi bon se d�placer ? Des �couteurs, un cd. Et elle chante � merveille.
Donne-moi la fl�te et chante. Car le chant est le secret de l'existence.Elle, c��tait Fairouz. Et elle sera toujours une diva. Dans le c�ur de l�enfant qui, dans ce miteux coll�ge de sa ville natale, a appris ce beau po�me, qu�elle a adapt� en chanson. A chant� la chanson avec ses compagnons d��cole. A vibr� en la chantant. Vibre encore en l��coutant. Comment aurait-il �crit, � l'aube de ses vingt-ans, ce pseudo-po�me (intitul� Palestina, te llevamos en la sangre), sinon ?

Les pierres sont les seules armes

Dans les yeux, que de chaudes larmes

La gorge est serr�e

L�amour propre est bless�

Dans notre ch�re Palestine

Jadis princesse divine

Aujourd�hui pauvre orpheline

Et pleure la Palestine

Et meurent nos h�ros

Et coulent des rivi�res de sanglots

Oyez mes chers fr�res

Je vous pr�sente le nouveau mill�naire

Il y a les humains

Et puis les surhumains

Il y a les Palestiniens

Et puis les Isra�liens

Tuez les premiers :

L�gitime d�fense

Osez toucher les autres :

Extr�me violence

Sacril�ge

Les plus puissants les prot�gent

Et leur m�moire s�lective

Vous rappellera Auschwitz

Vous d�crira l�holocauste :

Nous sommes un peuple d�chir�

Laissez-nous tuer des innocents

Ainsi ils sauront ce qu�on ressent

Et meurent des innocents

Et pleurent de pauvres enfants

Dans nos c�urs, �a fait des inondations

Dans nos �mes, que de frustrations

Et pleure notre Palestine

Et pleure notre orpheline

Et pleure la Palestine

Et coule l�h�moglobine

Et malgr� l�injustice flagrante

Malgr� les images plus que choquantes

Le monde tout entier

Respectera non pas une minute de silence

Mais des d�cennies de souffrance

De m�pris et d�arrogance

De la part d�un ennemi sans piti�

Et d�un ange gardien bourr� de suffisance

Et meurent Vieilles et gamines

Dans notre Palestine

Et pleure la Palestine

Et tombent nos c�urs en ruine

Alors viennent ces barbus

� la langue si fourchue

Et le temps d�un lavage de cerveau

Tu seras, cher d�sesp�r�

Tu seras, cher ignorant

Leur nouvel h�ros

Leur messager

Ou le d�fenseur des pauvres d�munis

Tu seras ce qu�ils te feront gober

Ils te promettront le paradis

Et tu oublieras, trop aveugl�

Que seul lui peut offrir le paradis

Que des innocents, tu ne dois point tuer

Et pleure la Palestine

Et pleure le monde entier

Oyez mes fr�res oyez

Voyez ce que l�injustice a fait

Et pleure la Palestine

Et pleure notre h�ro�ne

Et pleure la Palestine

Pleure la fleur

De nos tristes c�urs

Pleure la fleur

D�un monde o� r�gnent injustice et terreur

Un amour pas comme les autres

L�amour na�tra un jour. D�une fleur s�che d�un champs d�sert, au milieu d�une journ�e pluvieuse d�un aride �t�. La lumi�re jaillira de la fleur sans nom. Il ne fera plus nuit. Il fera printemps. Les cailloux secs et tristes de solitude s�animeront d�une vie nouvelle o� danseront loups et gazelles, main dans la main, patte dans la patte. Le ciel sera bleu et intense dans cet amour, d�sormais �ternel, qu�il �prouvera pour son prochain. Le ciel sera fraternel et sans reproches pour tout ce qui vit et ce qui vivra.

L�amour na�tra un jour. Ce ne sera pas un amour conjugal, ce ne sera pas un amour conjugu�. Ce ne sera pas l�amour d�une femme pour un homme ou l�amour d�un homme pour une femme. Ce ne sera pas l�amour de l�homme pour son prochain. Ce sera un amour d�sint�ress�, sans but, mais avec r�sultat. Un amour pour l�amour. Une fraternit� humaine et animale, une fraternit� v�g�tale pour le ciel et le vent, pour le soleil et la pluie, pour l�eau et la terre. Ce jour-l�, nous serons. Ce jour-l�, nous saurons. Et fronti�res et bordures seront le songe de jadis, le cauchemar d�un temps r�volu qu�on ne conna�tra plus qu�� travers livres aux pages jaunes et films d'histoire. Ce jour-l�, nous serons, et le vent sera libert�, et le soleil sera bonheur, et la pluie sera honneur, et la terre sera � tous.

L�amour na�tra un jour. Et l�humain saura l��ternit�

La grande aventure a commenc�

Si je ne le finis pas, je m'en voudrais. Je l'�cris ici, comme �a, je m'en voudrais encore plus. Comme �a, vous pourriez m'en vouloir aussi. J'ai commenc� ce livre dont tout le monde parle, mais que presque personne ne peut r�sumer, d�crire, critiquer. L'ont-ils vraiment lu ? Quand je l'aurais fini, ne me demandez pas un r�sum�. Je me donne une lecture d'�chauffement : je le lirai une fois sans trop comprendre. Et puis je le relirai. Et puis je le relirai. Jusqu'� ce que je comprenne. Je ne peux pas �tre pire que les autres, voyons ! Alors, oui, j'ai commenc� "Ulysse" de James Joyce. J'en suis � la page 15. J'aurais voulu �tre dans une piste de sports. Jeux olympiques 2006. Sur la ligne de d�part, moi, avec rien de moins, mesdames et messieurs, que le livre mythique du grand James Joyce : Ulysse. Applaudissez-le mesdames et messieurs, encouragez-le, car il en a besoin. Et je prendrai le livre dans mes mains, et j'attendrai le signe de d�part. Et je commencerai par la premi�re page du roman. Non, pas de pr�face, je n'aime pas que les gens me prennent par la main et me montrent le chemin. Non. Laissez-moi tranquille avec ces niaiseries. Je commence par la premi�re page du roman; et je vole; et je cours; et je ferme les yeux; et j'imagine. J'imagine le personnage principal devant mes yeux. Je vous imagine en train de m'encourager. J'imagine les pages qui d�filent devant mes yeux. Une par une. Des dialogues, des descriptions, des h�ro�nes et des anti-h�ros. La d�tresse, la tristesse et le vent printanier qui nous chatouille le bout des pieds. Je suis lui, il est moi, je suis elle, elle est moi, je suis le d�cor, le paysage, les arbres, la for�t. Je suis les b�tes et les fleurs, je suis les saisons et les oc�ans. Et je navigue. Et vous applaudissez. Courage. Encore une page. Et une autre. Et une autre. Je l'ai commenc�. Le finirai-je ? ...Le temps nous le dira.

Des imb�cilit�s � dormir debout

Il est des jours comme �a. Beaucoup trop d'ailleurs. Je me r�veille de mauvais poil. Fatigu�, las, d�prim�. Je tra�ne chez moi une heure ou deux. Je sors. Je vais vers l'universit�. Sans conviction. Je tra�ne la patte, je tra�ne les pieds, je tra�ne, je tra�ne. Et quand j'arrive, je navigue sur des sites. Puis je d�cide d'aller faire un tour. Et j'atteris toujours dans des bouquineries, que je connais presque par coeur maintenant. Je passe mon temps � chercher un livre. Quel livre ? Je ne sais pas. En ce moment, c'est Ferdydurke de Gombrovicz. Des fois, je ne sais m�me pas quel livre je cherche. Parfois, je r�ach�te des copies de livres que j'ai aim�s et que j'ai d�j�. Je les offre la plupart du temps. Propager la bonne nouvelle, comme la propagent les convaincus de certains dogmes, qui ne me convaincront jamais. Donner au livre une deuxi�me, troisi�me, �ni�me vie. Ces s�ances de recherche ne m'apaisent pourtant pas. Elles me stressent encore plus. Je sais que j'ai des choses � faire, � accomplir. Je sais que le temps presse. Alors que fais-tu l� ? � tra�ner chez des bouquinistes douteux, qui pr�tendent souvent avoir tout lu ? La derni�re fois, je lui ai jou� un tour au bouquiniste. J'ai sorti un vieux livre de Gombrovicz : la pornographie. Je lui ai dit : "Vous n'avez pas d'autres livres de lui ? ". "Non, lui, on n'en re�oit pas beaucoup". J'en ai sorti un autre de Fante. M�me question, m�me r�ponse. Alors, j'ai brandi un John Irving, �crivain qu'on trouve dans � peu pr�s toutes les librairies. "Lui non plus, on n'en re�oit pas beaucoup". Devant moi, sur l'�tag�re, il y avait au moins quatre livres d'Irving. "Une pri�re pour Owen", "Le monde selon Garp", "L'oeuvre de Dieu, la part du diable"...Lhermitte me souffla tout de suite � l'oreille : "C'est cela, oui !". Le con me d�bitait des r�ponses �vasives en pr�tendant savoir de quoi, de qui il parlait. L'autre fois, chez un autre bouquiniste, j'ai surpris une discussion. Le bouquiniste en question parlait � un client : "J'�tais en vacances. 13 jours. J'ai lu 15 livres". Il brandit le torse, fier de son exploit. J'ai pens� : "�a d�pend quels livres." J'ai un voisin qui se dit cin�phile. Il a vu tous les Jean-Claude Van Damme, Schwarzenegger, Stallone et Jackie Chan. Je dois avouer que par la suite, le testant � plusieurs reprises, j'ai conclu que le dit bouquiniste �tait un vrai lecteur. Ne me demandez pas de vous d�finir ce qu'est un vrai lecteur, je feindrai la grippe tout de suite et vous laisserai sur votre soif. N'emp�che que, lecteur ou pas, je l'ai trouv� suffisant ce libraire. "J'ai lu 15 livres en 13 jours". �a ressemble � un "J'ai perdu 15 livres en 13 jours", tout aussi path�tique comme affirmation. Et alors Gertrude, on s'en fout de tes 15 livres, on s'en fout. Et l'Irak ? Et la Palestine ? Et le Rwanda ? Et l'esclavage ? Et le gavage de femmes en Mauritanie ? Et l'excision ? Et les implants mammaires ? Qu'est-ce qu'en s'en fout de tes 15 livres, Gertrude !

Il est des jours comme �a. J'�cris n'importe quoi. Je cuisine. Je fais des sauces d�licieuses pendant deux, trois heures. Et je me sens exister. Car pour exister, il faut faire un effort, il faut �tre fatigu�. Alors, quand je dors, vers minuit, apr�s quelques pages du livre de la semaine ou du livre du mois, je suis plus apais�, plus lib�r�, moins coupable.

Il est des jours comme �a, je me convaincs d'imb�cilit�s. Mais je le sais. Je suis le gobeur conscient d'imb�cilit�s. Je me rep�te en guise de consolation : je suis vivant, je suis vivant. Je suis conscient, je suis conscient.

L'homme qui a commenc� trop de livres en m�me temps

D'habitude, je suis capable d'en lire 2, 3 en m�me temps. Mais l�, j'atteins des sommets. J'avais commenc� "contes" de Ferron. Ensuite, j'ai commenc� "Am�rica" de T.C Boyle. Puis "L'affreux Pastis de la rue Merles " D'Emilio Gadda. J'avais pos� "Don Quichotte de la d�marche" de Beaulieu sur la commode. Ma blonde m'a offert "Trois jours chez ma m�re" que je voulais absolument. Et j'avais command� "La connaissance de la douleur" d'Emilio Gadda, que je viens de r�cuperer. "L'Am�rique m'inqui�te" de Dubois �tait rest� en suspens. Puis j'ai commenc� "Une vie fran�aise" du m�me Dubois, que j'ai fini il y a deux semaines. La question qui se pose maintenant : commencer "trois jours chez ma m�re" ? Finir "L'affreux Pastis.." ou opter pour "La connaissance de la douleur" ? Je suis perdu. Je crois que je vais m'acheter une bonne bande dessin�e et que je la lirai d'un trait.

Il para�t

Il para�t qu'ils ont manifest� en silence. Il para�t que l'imam, fier de son exploit, a d�clar� "qu'on n'est pas des sauvages". Il para�t qu'un autre imam s'est fait attaquer dans le m�tro. Il para�t que la police a d�clar� qu'il n'�tait pas s�r que le crime soit de caract�re haineux. Tiens, je suis tout � fait surpris par ces �v�nements. Tiens, je ne m'y attendais pas. On n'est pas des sauvages. Ou comment d�clarer � tout le monde que si vous avez des pr�jug�s sur nous, nous aussi, on en a sur nous-m�mes. Nous nous d�fendons d'ailleurs. Nous manifestons pour vous prouver que ce que vous pensez est faux. Que nous sommes civilis�s. Que nous ne sommes pas des sauvages. Je veux d�creter une loi. Un imam doit �tre dipl�m�. En philosophie. En psychologie. En th�ologie. En non-connerie.

Des caricatures qui n'en valaient pas la peine

Susceptibles. Sur la d�fensive. Ils le sont. Et pour cause, la fin du dernier si�cle et le d�but de celui-ci, les a mis dans de beaux draps. Il y eut la guerre du Golf, le 11 septembre, le 16 mai, le 11 mars, le 7 et 21 juillet. Mais avant �a, il y eut la Palestine. Il y a encore la Palestine. Alors, oui, ils sont susceptibles, ils se voient attaqu�s quand ils ne le sont pas. Ils sont attaqu�s quand ils ne le voient pas. Viennent quelques caricatures de mauvais go�t et ils s�enflamment. C�est notre proph�te, son image est sacr�e, nous n�avons pas le droit de le dessiner, caricaturer, humilier. Que dire ? Qu�ils ont tort ? Qu�ils ont raison ? Tout est dans les circonstances. Il y a quelques si�cles, quand l�islam �tait � son apog�e, quand le christianisme �tait dans l�obscurantisme, quand le juda�sme se contentait d��tre, quand tous les non-musulmans vivaient chez les musulmans, tol�r�s, accept�s, quand les musulmans hommes avaient tous ou presque une ma�tresse juive ou chr�tienne, dans ces temps-l� pas si lointains que �a, les musulmans n�auraient pas r�agi de la sorte. Pourquoi ? Parce qu�ils �taient confiants, s�rs d�eux-m�mes. Parce qu�eux-m�mes se permettaient des h�r�sies, au nom de l�art, de l�ouverture d�esprit ou de quelques verres d�alcool accompagn�s de plusieurs d�hanchements d�une danseuse du ventre. Ils auraient n�glig� ce d�tail. Mais on est dans un autre si�cle. D�autres temps, d�autres m�urs, d�autres r�actions. Et on doit le dire, car c�est devenu criant de v�rit� : cette facilit� qu�ont d�sormais les musulmans de br�ler des drapeaux, prononcer des fatwas, menacer de mort est devenue ridicule. Ridicule, oui ! Vous voulez boycotter des produits norv�giens ou danois ? Soit ! Faites-le en douceur, en silence, dans les r�gles de l�art. Faites-le parce qu�un �tre humain a le droit de boycotter telle ou telle chose au nom de ses principes, de ses convictions. Mais n�oubliez pas une chose, un �tre humain a aussi le droit d��tre con. Oui, con et stupide. Ainsi, si vous trouvez qu�un caricaturiste est con et stupide, sachez que c�est normal, un con �a a le droit de vivre, comme a le droit de vivre, un maniaque, un d�pressif, un informaticien, un fou, un pompier, un religieux, un born�, une plante ou un chauffeur de taxi. Il a aussi le droit de faire des caricatures si c�est son m�tier. Il a surtout le droit de ne pas respecter le sacr� d�un proph�te auquel il ne croit pas. Car le dit caricaturiste n�est pas musulman que je sache. Alors, pourquoi respecterait-il un pr�cepte musulman ? Lui demanderiez-vous de faire le ramadan ? Et si vous acceptez qu�il ne le fasse pas, lui demanderiez-vous de ne pas manger devant vous, par respect � vos traditions ? Non, je ne pense pas. L�image du proph�te est sacr�e pour les musulmans, pas pour les chr�tiens, pas pour les juifs, pas pour les bouddhistes, pas pour les la�cs ou encore les ath�es. Maintenant, en tant que musulman, on a le droit de s�offusquer, de s�indigner, mais pas de menacer de mort, apr�s tout, si Dieu existe et si Mohammed (salla llahou alayhi wa sallam) est son proph�te et si ce Dieu ne veut pas que son proph�te soit caricatur� ou dessin�, il saura prendre les mesures n�cessaires. Il est Dieu apr�s tout. Laissez-le faire son travail. Juger des actions de ses cr�atures. Mais de gr�ce, les fatwas � tout bout de champs, les menaces de mort pour tout et rien, arr�tez-moi �a, changez de strat�gie, faites valoir votre puissance �conomique, en tant que consommateurs, en tant que pourvoyeur de p�trole, en tant qu�acteurs dans l��chiquier mondial �conomique. Soyez indign�s comme savent l��tre les gens civilis�s. Dans le respect, dans le calme. Si les autres ne vous respectent pas, soyez meilleurs qu�eux. N�est-ce pas ce que votre religion vous a appris ? Ne faites pas de simples cons, de futiles provocateurs, de vulgaires pr�ceptes du choquer-pour-vendre, des h�ros. Souvenez-vous de Th�o Van Gogh. En valait-il la peine ? N��tait-il pas simplement un pauvre cin�aste en manque d�inspiration ? Pourquoi en faire un martyr, un symbole de la libert� ?

� m�diter�.

Remarque : L�auteur de ce texte est lui-m�me musulman�.

L'Am�rique l'inqui�te

Jean-Paul Dubois avait voyag� aux quatre coins des Etats-Unis d�Am�rique et en avait rapport� des r�cits dont il fit ce livre. Est-ce bon ? Mauvais ? Je ne saurais vous dire. Je ne saurais. Puisque je ne l�ai pas fini. Tellement j�ai eu la naus�e. Tellement l�Am�rique a commenc� � m�inqui�ter. Des types bizarres, des comportements incompr�hensibles et des histoires horribles. Horribilus ! Et surtout cette histoire, cette d�sastreuse r�alit�, preuve, s�il y en avait encore besoin, que le capitalisme v�reux finira par bouffer notre �me, notre nature, notre terre et tout ce qui reste d�humain en nous : des compagnies d�assurance, des s�ropositifs en phase terminale de leur maladie et de leur vie et une assurance vie. La compagnie offre au malade un pourcentage de la valeur de son assurance, en esp�ces. Un ou deux ans plus tard, elle r�cup�re son investissement plus un bonis. Un bonis de quelques milliers de dollars. Ou comment fructifier son argent le plus facilement et le plus s�rement possible ? Et alors ? Alors, �a fait poser des questions. Alors c�est d�go�tant. Alors, je ne sais pas. D�abord, le malade. Lui, il est content. Dans un pays o� seuls les riches peuvent se soigner, cette offre des compagnies d�assurance, tombe � pic. Il s�en sert pour les derniers mois de sa vie. Est-ce n�cessaire de vous dire que ce seront les pires, les plus douloureux, ceux o� il aura besoin plus que jamais d�assistance, d�aide ? Alors oui, de ce point de vue, les compagnies d�assurances aident le malade. Mais, car il y a toujours un mais, il y a le reste. Il y a les � d�pisteurs � qui r�dent dans les h�pitaux, tels des vautours en mal de viande, pour d�nicher les malades mourants et communiquer leurs coordonn�es aux dites compagnies. Il y a les appels t�l�phoniques pour offrir � les produits � aux malades. Il y a ce viol de l��tat du malade, de son intimit�, de son droit � se savoir mourant et � se le garder pour lui-m�me. Il y a que c�est vulgaire, bas, mesquin. J�aurais �t� le malade que je lui aurais fait bouffer son t�l�phone � mon interlocuteur. Je veux mourir. Pauvre. Rachitique. Seul. Mais loin des cons. Loin du cannibalisme. Loin de ce que l��me humaine a connu de pire dans toute sa longue histoire peu enviable. Loin de l�Am�rique, loin du capitalisme sans limites. Que je vomis. Que je honnis.

Le pire, c�est cette fa�on magistrale que ce � courant � trouve pour justifier ses �carts. Nous faisons �a pour aider les malades. Votre aide vaut cher. Tr�s cher. Votre aide est sale. D�une salet� ind�l�bile, puante, �ternelle.

J�ai ferm� le livre. Je n�en pouvais plus. Pourquoi ? Comment des �tres humains peuvent-ils accepter ce genre de comportement ? Au nom de quoi ? Le dollar. Le foutu dollar.

Une �me. Des �mes. Un dollar. Des dollars. Faites vos comptes !

Recherche livre d�sesp�r�ment

Je cherche "Les anges n'ont rien dans la poche" de Dan Fante. �a fait des mois. Il est �puis� chez l'�diteur (10/18). Quelqu'un l'aurait ? � un prix raisonnable ? Merci.

Je vote perdant

- J'ai vot�.

- Pour qui ?

- Pour les perdants.

- Les lib�raux ?

- Non, eux �a fait 12 ans qu'ils gagnent. C'est pas des perdants, malgr� les apparences.

- Le bloc ?

- Non, le bloc va gagner au Qu�bec.

- Les conservateurs ?

- Mais non, tu sais bien qu'ils vont gagner.

- Alors ?

- Npd ! Je te l'avais dit. J'ai vot� pour les perdants. Y a que les perdants qui m�ritent mon vote. Les autres...

Pr�vision (facile) de l'issue du vote de ce soir : conservateurs. Gouvernement minoritaire.

D'acteurs � fonctionnaires

Ils ont berc� ma jeunesse. Ils m�ont fait r�ver. Le premier fut Travis, puis Michael, puis David, puis Rodrigo, puis Jimmy. Il fut l�inoubliable Jack La Motta. Il fut Vito Corleone dans le g�nial The godfather qui, encore aujourd�hui, me donne des frissons d��motions quand je le visionne. Le deuxi�me fut Michael Corleone, Frank Serpico, Sonny, Tony Montana dans le m�morable Scarface ou encore le lieutenant colonel Frank dans Scent of woman.

Ils m�ont fait r�ver, ils ont fait r�ver tous les cin�philes du monde. Qui ne s�est pas d�j� regard� dans une glace en se demandant : Are you talking to me ? Qui ne s�est pas d�j� imagin� gros et seul, assis sur un fauteuil et l�chant cette phrase rendue c�l�bre par Brando dans On the waterfront : I could have been a contender, i could have had class ?

Ils m�ont fait r�ver. Ils ne me font plus r�ver. J�ai envie qu�ils disparaissent de ma vue. Je veux qu�ils arr�tent de jouer. Ils ne sont plus que l�ombre d�eux-m�mes. Non pas qu�ils soient devenus mauvais acteurs. Non pas que leurs tics aient perdu de leur charme. Non. C�est qu�ils choisissent mal. C�est qu�ils ne sont plus l� pour l�art. Le septi�me art. Le foutu septi�me art que j�aime tellement. Finies les transformations physiques � la Raging Bull ou The untouchables. Finis les beaux monologues � la Scarface. Finies les fougues et la rage � la Serpico. Maintenant, c�est le cash et les imp�ts. Maintenant, c�est le box-office. Maintenant, c�est le pragmatisme.

Le dernier film que j�ai vu d�Al Pacino fut People i know. J�ai eu envie de pleurer. J�ai voulu casser mon lecteur DVD. Comprenez-moi. Je n�aime pas voir �a. Un grand parmi les grands jouer des navets. Je m�en fous de la raison, je m�en fous des excuses. Je m�en fous. Tu m�as fait r�v� mon vieux, tu n�as pas le droit de me faire pleurer. Tu n�as pas le droit de tout foutre en l�air.

Le dernier film que j�ai vu de De Niro fut Meeting the Fockers. Oui, bien s�r, c�est une com�die. Et je n�ai rien contre les com�dies. D�ailleurs, le premier opus fut bon. Bon comme devrait l��tre une com�die, c�est � dire dr�le et l�ger. Et celui-ci ? N�h. Une s�rie de blagues d�biles sans queues, ni t�tes. Des blagues cul-cul la plupart du temps. Une merde pour De Niro. Alors, oui, j�ai encore eu envie de pleurer, j�ai encore eu envie de casser mon lecteur DVD.

Puis, l�autre jour, paisible et oisif dans mon divan, la t�l�commande dans la main, je zappais, comme zappe un �tre fatigu� � la fin d�une journ�e p�nible, comme zappe un malade du zapping, machinalement, sans but. Soudain, tout � coup, brusquement, une annonce, New York, Ground Zero, et cette phrase � My heartbreak �. American Express. Attends, c�est qui, c�est lui ? Non, c�est pas lui. Non, ce n�est pas possible. Oui, c�est lui. DE NIRO ! Je me jette sur mon ordi. Rapide recherche. Le r�alisateur n�est nul autre que Martin Scorsese. Un autre qui m�a fait r�ver. Un autre qui tombe de haut. Alors vient la question logique. Pourquoi ? Pourquoi De Niro et Scorsese pour American Express ? Alors que Raging Bull. Alors que Cape fear. Alors que Goodfellas. Quel putain de raison peut valoir cette trahison artistique, cette prostitution d�nu�e de toute �l�gance ? Je cherche encore sur le net. American Express donne annuellement des fonds au festival de cin�ma TRIBECA. Qui est le fondateur, le p�re de ce festival ? Vous l�avez bien devin� : DE NIRO.

Dans mon c�ur et �me, dans mon royaume cin�matographique personnel, Al Pacino et De Niro sont morts. Ils ne sont plus. Et Ils me manquent. Et Leur absence laisse un grand vide. Presque aussi grand que celui laiss� par Brando.

Petit � petit, le cin�ma perd ses plumes. Petit � petit, les acteurs deviennent des fonctionnaires.

Louis Gauthier

Je ne savais pas qu�on pouvait �crire des livres si courts. Je ne savais pas. J�avais oubli� que la litt�rature n�avait pas de limites; que tout y �tait permis, en autant que la qualit� soit respect�e. Louis Gauthier �crit des r�cits courts, aux titres accrocheurs. La preuve : � Voyage au Portugal avec un Allemand �, � Voyage en Irlande avec un parapluie �. Le troisi�me, que je viens de finir, fait dans les 95 pages et a un titre plus ordinaire : � Le pont de Londres �. Ses r�cits sont loin d��tre inint�ressants. L�auteur y prom�ne son regard d�cal� du monde, sa tristesse, son voyage au fond de son �tre, ses relations avec les autres. Ang�le, une amoureuse qu�il aurait laiss� � Montr�al est omnipr�sente dans les trois r�cits. Il lui �crira des lettres qu�il n�enverra jamais. Il lui parlera, sans jamais qu�elle l�entende. La qu�te du personnage de Gauthier est touchante, vraie, authentique. Il cherche la difficult�. Il le sait. Il veut le d�paysement. Il essaye tant bien que mal de le trouver, de le sentir. Il veut l'amiti�, sans s'attacher. Il veut aller loin, l� o� il n'est pas.

On se reconna�t dans les personnages de Gauthier. On se reconna�t dans ses questionnements, son errance, sa tristesse sympathique.

Respect Gauthier !

Une histoire typ�e

Que j'ai �crite il y a plus de cinq ans...

Le p�re, moustache en l'air

Regard s�v�re

Comme s'il s'en allait en guerre

Quand il rentre

Tout le monde ne pense qu'� se taire

Lui, il ne parle pas, lui

Lui, il fait des ch�ques

De temps en temps se regarde au miroir

Arrange ses quelques cheveux m�me pas noirs

Allume un vulgaire cigare

Et Mister Yaacoub se prend pour Gr�gory Peck

A�cha, la m�re

Fille de petit fonctionnaire

A d�j� oubli� tous ses comp�res

Grosse comme trois

Les cheveux en d�troit

Elle se croit femme du roi

D'ailleurs, il faut le savoir

Ici, c'est elle qui fait la loi

Jour et nuit, elle parle de ses bijoux

De ses kaftans et de ses robes

Elle, elle se la joue snob

D�ailleurs son cher mari

Il ne faut pas l'appeler Yaacoub

Il faut l'appeler Bob, James Bob

Bob par ci, Bob par l�

lalalali, lalalala

Et puis, y a Souad l'a�n�e

Toujours parfum�e, toujours maquill�e

Elle, elle ne marche pas, elle

Elle, elle se dandine

Fi�re de sa fausse poitrine

Elle ne mange que des herbes fines

Car il faut bien surveiller sa ligne

Bient�t elle mettra son maillot bleu marine

Son maillot made in Chine

Et �patera les copains de ses copines

Quand elle les invitera tous dans leur petite piscine

Le petit, 14 ans et quelques miettes

Toujours en salopette

Il lit en cachette

Son pr�cieux Pif et Hercule

Car papa dit que c'est nul

Papa dit qu'il faut lire Moli�re

Rimbaud ou Baudelaire

Pour �clater les fils de son fr�re

Ainsi papa sera fier

Et puis il faut s'instruire

Si l'on veut �tre m�decin dentaire

Et �a vit comme �a en troupeau

Quelque fois par ann�e

Pour sortir de la routine ou pour se marrer

Ou plut�t pour un peu plus se vanter

On organise quelques soir�es

Pas d'amis, mais beaucoup d'invites

On regarde les photos de ces pays o� l'on a �t�

Ces pays o� A�cha a �t�

Mais qu'elle n'a point visit�

Elle a plut�t magasin�

Elle a plut�t achet�

Des tissus, des bijoux et la robe de soir�e

Que ce soir elle met

Et dont elle leur parlera sans arr�t

Bob ou Peck, c'est selon

Parle de son dernier voyage

Brandissant son whisky 82 ans d'�ge

Parle de ses anciennes conqu�tes, sans regret

Comme pour nous dire qu'il est maintenant tr�s sage

Qu'il est maintenant tr�s heureux dans son m�nage

Qu'il est fier de son �pouse et de ses 12 femmes de m�nage

Bien s�r il parlera de Soussou comme s'il parlait d'un troph�e

Soussou a maintenant l'�ge du mariage

Il faut lui trouver un bon mari

Une bonne cage

Mais Soussou ne pense qu'� Mustapha

Qu'elle appelle affectueusement St�phane

Il a une moto et deux M�ganes

Il a une Mercedes et un a�roplane

Quand elle monte avec lui, ils roulent en vitesse

St�phane est gentil

Pas tr�s beau mais pas mal du tout

Son p�re est ministre du sport et de la jeunesse

Il est splendide de richesse

Alors elle aime St�phane sans cesse

Alors, St�phane, elle est pour lui une fontaine de tendresse

Et puis, y a moi

Je suis la bonne � tout faire

Je suis la bonne � la peau pas tr�s claire

Je m'appelle Khddouj

Et je vois tout ce qui bouge

Je sais qu�oncle Yaacoub a une secr�taire

Je sais qu'elle n'est pas seulement sa secr�taire

Je sais que quand Souad tousse

C'est pas parce qu'elle a un rhum

C'est parce qu'elle fume

Je sais que quand elle monte avec St�phane dans la chambre

Sa jeunesse elle consume

Je sais que chaque Vendredi,quand tante A�cha

L�che son bkhor

C'est pas parce qu'elle aime l'odeur

C'est pas pour s'ouvrir le coeur

C'est pour jeter des sorts

C�est pour garder son Bob qu'elle dit aimer tr�s fort

Je sais tout �a, mais je me tais

Avec les cinq cent Dinars de ma paie

Je fais des �pargnes et des �pargnes

Un jour je reviendrai � ma campagne

J'�pouserai Kddour

Il h�ritera de l'�picerie et du four

Que son p�re lui a promis depuis toujours

On vivra heureux, on aura dix enfants

Et quand ils seront grands

Quand ils auront six ou sept ans

Ils travailleront pour aider leurs parents

La d�ception

Il n'y a plus de places ! Sold out ! J'en reviens pas !!

Le Dieu du th��tre m'a d�laiss�. Je suis banni de son royaume.

Th��tre

Ce samedi. Adaptation de "la promesse de l'aube" du grand Romain Gary. � l'espace Go. J'esp�re que c'est bon.

J'ai h�te...

Giffles perdues

Je l�aurais gifl�e. Volontiers. Si je n�avais pas �t� ce passif gentilhomme que la soci�t� m�a appris � �tre.

Je l�aurais gifl�e. Deux fois plut�t qu�une.

J�avais faim. Je passais voir une amie. Encore une demi-heure; et j�ai faim; et je ne veux pas manger chez elle; et je ne veux pas la forcer � cuisiner. Un boucher- restaurant. Un compatriote. Je m�arr�te. Il n�y a pas une mouche. Un restaurant sans mouches, c�est quand m�me bienvenu. Un sandwich � la viande hach�e s�il vous pla�t. Elle sort de la cuisine. Jeune. Cheveux fris�s, mal color�s. Je la d�teste d�j�. Elle me rappelle l�ignorance, cette ignorance ignor�e jumel�e � une arrogance injustifi�e, typique aux compatriotes. Je la d�teste d�j�. Elle a une grande, vaste assiette dans les mains. Le propri�taire lui demande, pour faire la conversation ou pour fid�liser une nouvelle cliente, si elle est venue en voiture. � J�habite juste au coin de la rue. Moi, je suis �tudiante. Je suis arriv�e voil� un an et demi. Je rentre souvent au pays. Parce que mon p�re est pilote. Alors�et puis je d�teste ce pays. � D�j�, je l�aurais gifl�e. Deux fois plut�t qu�une. Pardon, mademoiselle, vous d�testez ce pays ? Ouste alors. Du vent. De l�air. Que je respire. Que le pays respire.

Et dire qu�on est n�s au m�me pays !

Elle prom�ne ses yeux � droite et � gauche, fait quelques pas en avant et en arri�re. Nerveuse, mais arrogante. Ignorante. T�te � claques. Je te d�teste. Et � travers toi, je me d�teste. Je m�en fous de Freud. Je m�en fous de la psychologie 101. � travers toi, je me d�teste. Tiens, je n�ai m�me plus envie de manger.

Elle paye sa facture. � Dor�navant, je n�ach�te que de chez vous. Pourquoi je vais donner mon argent aux Qu�b�cois ? �. Ignare. Plus tu parles, plus tu coules. Ignare. Quand on est au fond du trou, il faut arr�ter de creuser. Et dire que tu dis �a pour gagner la sympathie. Du proprio ou la mienne, ou va savoir ! La sympathie. R�ve toujours. Ignare. Tu ne sais pas que ton argent, d�s que tu as mis le pied droit ici, tu n�as fait que le donner aux Qu�b�cois. Ignare. Tu ne sais pas que ce cher proprio, malgr� sa peau basan�e, malgr� son pr�nom, est un Qu�b�cois, il paye ses taxes au Qu�bec, il paye ses imp�ts au Qu�bec. Ignare, tu ne comprends rien. Tu �tudies en quoi d�ailleurs ? C�est vain, crois-moi !

Je l�aurais gifl�e. Deux fois plut�t qu�une. Les droits de la femme ? Je m�excuse, mais � partir d�un certain degr� de connerie, il n�y a plus d�hommes, il n'y a plus de femmes, il n'y a plus de chiens ni de chats. Il y a la connerie. Point. Et la connerie, c�est une grave maladie. �a se soigne rarement, �a se propage, et quand on l�a, on ne le sait m�me pas : on est un ignare !

Je l�aurais gifl�e. Deux fois, trois fois, plut�t qu�une. Je m�en mords les doigts. Mais, � quoi aurait-ce servi ? Demain, elle sera toujours aussi conne. Demain, elle rentrera chez elle. Et nous laissera en paix.

R�alit�s

Les f�tes. La foule. Les rires. Le vin. Les dents d�abord blanches, ensuite rouge�tres. Les discussions banales. Encore des rires. Les desserts. Le caf�. La solitude, la solitude, la solitude. La route. La neige. La nuit. Des lumi�res. Des sapins. Des voitures. La police. Les feux. Rouges. Verts. Jaunes. Les virages. L�autoroute. La solitude, la solitude, la solitude. Le fant�me. L�invit� chez les autres, m�me quand il est chez lui. Le regard d�cal�. Le regard triste. Le c�ur lourd. La solitude, la solitude, la solitude. Le voyage. Le long voyage. Le voyage qu�on n�a pas choisi. Le voyage aller, mais pas de retour. Des livres. Des films. La migraine. Le mal de dos. Les mains froides. Les cernes. Le noir. Le gouffre. Les apparences. Les faux sourires. Les fausses accolades. Le rachitisme sinc�rique. Des colombes. Des pigeons. Des espoirs. Demain. Un jour. Bient�t. Le cynisme. La solitude, la solitude, la solitude.

Je t�esp�re la b�tise, d�but d�un bonheur na�f. Je t�esp�re l�innocence, fin d�une atroce r�alit�. Je t�esp�re toutes sortes de choses innommables. Ne les attends pas, ne les esp�re pas. �vite les esp�rances. Elles donnent soif. Une soif d�mesur�e qu�aucun puits, aucun fleuve, aucune rivi�re ne saura �tancher. Et c'est la solitude, la solitude, la solitude....

Le sapin

Le sapin est l�. Il tr�ne sur le salon, tel un jeune patriarche qui vient d�h�riter du pouvoir. Elle l�a arros�. Elle va le d�corer. Quand je rentre dans la pi�ce, je sens un respect mutuel entre nous. Il m�est sympathique. Il me sait inoffensif. J�aime son odeur, j�aime la gentillesse qu�il d�gage. C�est un bon sapin. Bient�t, elle le maquillera. Il n�attend que �a. Je le sais, il me l�a chuchot� hier soir. Ce seront des guirlandes que j�accepterai, que j�aurais choisi de � subir �. Aucune agression. Personne ne me les aura impos�es. Je les ai invit�es, elles ont accept�. Elles mettront des couleurs dans notre foyer. Pendant quelques semaines, en bon sapin qu�il est, il nous recevra les branches ouvertes. Va-t-il s�ennuyer pendant notre absence ? Je ne pense pas. Nous sommes tellement pr�visibles, nous sommes tellement calmes, que le calme lui-m�me est moins soporifique. Et puis il fl�trira. Trop longtemps d�racin�. Trop longtemps seul parmi les humains. On �vitera d�abord de s�en rendre compte. On fera semblant. C�est que l�odeur d�un sapin, c�est attachant. C�est qu�� la pr�sence d�un sapin, on s�habitue. C�est qu�une pi�ce sans sapin, apr�s, �a devient moche, vide, commun. C�est qu�un humain, �a s�attache. Mais viendra le jour o� la com�die devra cesser. Viendra le jour o� il va falloir se s�parer. C�est la fin. La fin d�une belle collaboration, la fin d�une belle complicit�, la fin d�une belle histoire. On le mettra dans la rue, il fera froid, il neigera. M�me la nature ne sera pas contente. On le laissera l�, seul, avili par le temps, par la solitude, par nous. Il ne reviendra pas. Ce sera la derni�re fois qu�on se sera donn� la main. L�ann�e prochaine, ce sera un autre sapin, d�autres guirlandes, d�autres couleurs. L�ann�e prochaine, ce sera une autre histoire�

Stress

Un expos� dans quelques heures.

Un rapport � remettre dans 3 jours.

No�l qui arrive � grands pas.

La pollution.

L'injustice.

Les pneux d'hiver.

Les films que j'ai pas vus.

Je m'�croule...Je m'essoufle...

Le temps de l'innocence

21 Mars 2004. T�l�journal de 22h sur Radio-Canada. Bernard Derome, calme et courtois comme d'habitude, interviewe un jeune monsieur d�une trentaine d�ann�es, les cheveux gomin�s, le visage ras� et frais, le sourire facile : Fadi Fadel, ce Canadien d�origine arabe, dont l�enl�vement r�cent en Iraq n�a cess� de faire couler l�encre. Fadi parle facilement de son p�riple. Il �voque les voyous qui l�ont kidnapp� sans aucune rage, sans la moindre haine. �trange. On lui aurait braqu� un fusil sur la tempe, dit-il, avec un sourire d�sarmant. Cette fra�cheur, cette presque nonchalance avec laquelle Mr Fadi parle de son suppos� calvaire ne cesse de m�intriguer. Je lance � ma media naranja : � Il a plut�t l�air d�avoir pass� une semaine au club Med de Cefal� �. Elle est d�accord. Brusquement, je me rends compte de la trag�die. Non pas celle de Mr Fadi, ni de l�Iraq ou de l�Afghanistan, ni celle de la Palestine, pas m�me de celle de Beckham et Victoria. C�est MA trag�die : ce scepticisme, cette facilit� � tout r�futer, � ne croire en rien. Tu ne pourras jamais lire le Journal de Montr�al et te croire "inform�". Tu ne verras jamais � Charlie�s Angels � en te croyant cin�phile. C�en est fini pour toi. L�innocence est partie. L'innocence ne reviendra jamais�